Inspiracionando

[Ana e Bruno - Parte IV]

2010-05-11T01:12:00.002-03:00

- Amor, acorda!

- Ahn?...

- Ana, amor, acorda!

- Que é que foi?

- Amor, você sabe que dia foi hoje?

- Ah, Bruno! Não vai dizer que você me acordou só pra perguntar que dia foi hoje!

- Foi quinta-feira, amor.

- Quinta-feira? Tá. Então significa que amanhã é sexta-feira e se eu não dormir agora não vou conseguir ir trabalhar. Boa noite.

- Amor, a gente tinha combinado. Quinta-feira é dia de discutirmos a relação.

- Ah, não dá pra deixar para amanhã?

- Não, Anita, tem que ser hoje. Não podemos quebrar o combinado logo no primeiro dia.

- E se a gente transferir para sexta-feira?

- Sem chance. Já somos adultos o suficiente para cumprirmos o que nos dispomos a fazer.

- Ah, meu senhor... Já vi que não tem jeito, NE?

- Não.

- Ai, ai... Então tá, né? Vai. Começa.

- Hum... Bom, eu fiz um roteiro de perguntas que devemos fazer um ao outro para começar, o que acha?

- É... Bem a sua cara...

- Caham! Primeira pergunta: Ana, durante esta semana ou em qualquer outro momento de nossas vidas, eu fiz algo que você não gostou?

- Não, Bruno. Não fez nada.

- Ótimo! Agora é sua vez!

- Vez de quê?

- De me perguntar, ué!

- Perguntar o quê, Bruno?

- Se você fez alguma coisa que eu não gostei.

- Ah... Eu fiz alguma coisa que você não gostou?

- Quando? Determine o tempo.

- Ah, sei lá, Bruno! Qualquer dia!

- Hum... Bom... Na verdade, fez sim.

- O quê?

- É que eu não gosto quando você chega em casa, vai pra cama e dorme sem mal falar comigo.

- Eu chego cansada do trabalho, meu amor.

- Eu sei, eu sei. Mas eu espero você chegar, todo feliz e com saudades e você age como se eu não tivesse importância na sua vida.

- Meu amor, você é a coisa mais importante da minha vida.

- Então promete que vai tentar mudar?

- Eu posso tentar...

- Porque este é o objetivo de discutirmos a relação.

- Ok... Eu prometo que vou tentar.

- Ótimo! Segunda pergunta: eu tenho alguma mania e hábito que você ache irritante u feio?

- Hum... Não que eu me lembre.

- Agora faz a pergunta.

- Ahm... Eu tenho alguma coisa que irrite você?

- Bom... Eu não gosto muito quando você deixa suas calcinhas penduradas no chuveiro.

- Bem, eu também odeio quando você deixa o chuveiro no inverno.

- Então por que não falou quando eu perguntei?

- Porque eu acho que faz parte do casamento suportar algumas coisinhas.

- Mas é pra isso que estamos discutindo a relação, Anita! Pra tentarmos mudar as pequenas “coisinhas” que podem desgastar nosso amor!

- Ai, tá bom! Não grita!

- Não tô gritando!

- ...

- Além do chuveiro, tem alguma outra “coisinha”?

- Essa sua mania de usar minhas palavras contra mim.

- Eu não estou “usando suas palavras contra você”.

- Aí! Tá fazendo de novo!

- Não estou!

- Não grita!

- Humf!

- ...

- Acalmou?

- Eu não estou nervoso.

- Que bom. Terminamos?

- Não. Já que começamos a falar de manias irritantes, vamos falar da sua mania de não lavar os pés antes de deitar.

- O que tem isso?

- Tem que eu acho nojento dormir na mesma cama de um par de pés sujos.

- Se não gosta, vai dormir na sala.

- Anita, não é por aí! Você tem que prometer tentar mudar!

- Ah, Bruno! Eu agüento tanta mania irritante que você tem e você não pode agüentar umazinha minha, que seja?

- Será que você não percebe que estamos discutindo justamente para mudar algumas ações e melhorar nosso relacionamento?

- Bruno, nenhum relacionamento é perfeito.

- Justamente! O nosso pode ser!

- Se nenhum relacionamento é perfeito, o nosso não pode ser. Se for perfeito não será mais um relacionamento.

- Isso, na teoria. Na prática dá pra ser.

- Ah é? Então porque você não joga fora aquela sua camisa velha e mofa?

- Eu não posso fazer isso. Aquela camisa foi autografada pelo Clint Eastwood. Tem um valor inestimável.

- Não deixa de ser uma camisa velha.

- Você não entende o valor de um autógrafo.

- O cara só rabiscou lá. Nem dá pra saber se tá escrito “Clint Eastwood” ou o hino da França de trás pra frente.

- Mas é um rabisco do Clint! Sinto muito, mas não posso jogá-la fora.

- Então eu também não posso lavar os pés antes de dormir.

- Isso é completamente diferente.

- Não vejo nenhuma diferença.

- Lavar os pés é uma medida de higiene. A camisa é uma relíquia!

- A camisa é um criadouro de traças!

- E os seus pés são transportadores de germes!

- Larga de ser maníaco, Bruno!

- Pára de implicar com o Clint!

- Não tô implicando com o Clint! Só não agüento mais essa camisa nojenta!

- Não é nojenta! Você por acaso diria que o Santo Sudário é um pano velho e nojento?

- Bruno, é completamente diferente.

- Não vejo diferença nenhuma.

- Tem toda a diferença.

- Você não me entende.

- ...

- Olha, dá pra gente dormir?

- Vai, Ana! Dorme! Não tô impedindo!

- Amor, eu tenho que levantar cedo para trabalhar.

- Já falei que não estou impedindo!

- ...

- Desculpa.

- ...

- Eu prometo que vou começar a lavar os pés antes de dormir, certo?

- Eu não vou jogar o Clint fora.

- Não precisa. Eu sei que é importante pra você.

- Jura?

- Aham.

- Ah, Ana! Eu amo você!

- Eu também amo você.

- Prometo que vou começar a voltar o chuveiro pro verão quando eu terminar o banho, tá?

- Isso. Obrigada. Agora vou dormir, tá?

- Tá! Quinta que vem a gente continua.

- Boa noite.

- Boa noite!

- ...

- Bruno...

- Oi.

- Mas bem que você poderia jogar aquela camisa velha fora, né?

[Vida Cigana]

2010-05-07T14:24:00.001-03:00

Postado originalmente em 8 de novembro de 2008

Pronto. É só eu começar a me acomodar em algum lugar que começa, lá bem no fundo das profundezas da minha alma, que me vem aquela antiga vontade de mudar, virar tudo de cabeça para baixo e começar do zero novamente.

O pior é que as mudanças são cada vez maiores. A primeira vez que eu me lembro de ter tido esta vontade foi... vejamos... provavelmente quando o útero da minha mãe começou a ficar um lugar muito chato e apertado para se morar e eu resolvi nascer.
Depois disso eu tinha uns 3 anos quando decidi que ser filha única era muito chato e sem graça, e resolvi pedir uma irmãzinha para meus pais.
A partir daí eu dei uma acalmada. Talvez tenha sido a mudança radical da maior para a menor cidade do Brasil que me tenha dado uma falsa sensação de eterna mudança. Como se isso fosse possível em Águas de São Pedro.
Enfim, fora as mudanças semanais da posição dos móveis no meu quarto, só voltei a mudar novamente quando fui levada para Goiânia. Aí baixou o capeta, as roupas foram ficando cada vez mais pretas, até por fim eu resolver pintar o cabelo (de preto). Foi um êxtase. Por cerca de um ano aquilo foi a mudança mais maravilhosa que eu já havia feito.
Mas tudo uma hora cansa. Com o cabelo não foi diferente, cansei de pintar e resolvi deixar o loiro natural crescer e partir para mudanças em outras áreas da minha vida.
Decidi finalmente que era hora de beijar. Oras, uma hora eu tinha que entrar para a vida agitada e beijoqueira dos adolescentes, né? Pois bem, beijei. E beijei de novo. E outra vez. Mas desta vez enjoei rápido; comecei a namorar.
E agora tomo um fôlego bem longo para contar resumidamente todas as mudanças nos últimos dois anos e dez meses desde que embarquei neste namoro:

- Saí da casa dos meus pais
- Mudei de cidade
- Fui morar com meu namorado
- Me tornei menos arrogante, mais sociável e levemente mais tolerante
- Mudei de cidade
- Fui morar com meu namorado na casa de alguém que eu nem conhecia
- Fui morar com meu namorado numa casa só nossa
- Tive cinco meses vivendo sem lar, pulando de casa em casa até resolver sair do país
- Vim morar na Nova Zelândia
- Fiquei numa fazenda cheia de vacas (é, aqueles animais que fazem "Muuuu!" - digo isto porque eu mal sabia) e pessoas que eu mal conhecia
- Voltei a falar com uma amiga de infância. E fui morar com ela (e com meu namorado, e com o pai dela) numa casa numa vila
- Comecei a trabalhar

E agora, um mês desde a última mudança, começo a sentir novamente essa vontade absurda de mudar. Mas o quê?

...

Bom, só sei que vou-me embora da Lan House antes que gaste todo meu salário e mude este blog para o blogspot.
O que não é uma idéia descartada.

por uma cigana, aí...

P.S.: Só agora vi que o template fica horrível em monitores quadrados...

P.S. ²: A filha da puta da alemã que tá usando o PC que eu precisava usar não sai nem por decreto!

P.S.³: E eu tô morrendo de fome.

[Disritmia]

2010-05-07T14:22:00.002-03:00

Postado originalmente em 15 de agosto de 2008

Quisera eu ser capaz de traduzir em um conto ponto por ponto da história que me vem à mente.
É um homem. Não importa nome, idade ou tempo. Sei apenas que é casado. Casado é apenas por ser. Porque não há coisa mais imposta pela sociedade do que o casamento.
E há uma mulher. Não a casada com o já dito homem. Outra mulher, uma daquelas que nos vêm à mente quando pensamos em “mulher” no sentido completo. É bela, elegante, inteligente, independente. Veste-se de vermelho, impõe-se e – por que não? – fuma.
É esta mulher o completo oposto da casada. Boa dona-de-casa, mãe e esposa são as últimas coisas que ela sonha em ser. E, por isto, é julgada.
Há ainda a dona-de-casa, embora pareça que pouco tenha-se a dizer dela. Não que seja menos do que a outra mulher desta história, apenas não possuiu a ousadia da primeira. Pode ser tão ou até mais inteligente do que a mulher que fuma, mas jamais se permitiu mostrar ou escolher. E por isto não pode ser julgada.
E eis que o já previsto acontece. O homem fica de joelhos pela mulher que fuma.
Que seja bem dito, não se trata esta de nenhuma destruidora de casamentos ou algo do tipo. Ela o atrai naturalmente, sem ter a intenção. E por ele também se atrai. E se envolvem, e se apaixonam, e se amam. Nada poderia ser mais natural.
Há apenas uma cena que me vem à cabeça, e talvez a este ponto seja necessário dizer que o citado homem é um famoso compositor que há tempos passava pela mais terrível crise criativa de sua vida.
A mulher que fuma o inebria. O hipnotiza, o maravilha. Ela é a mulher definitiva, a mulher ideal de seus sonhos de poeta. Mas há ainda a mulher casada, aquela a quem ele recorre após uma noite entregue ao spleen, à bebedeira, aos desvarios. É a mulher casada que vem a ele com uma banheira de água morna em que ele pode curar sua ressaca. É ela a mãe de seu ou seus filhos.
A mulher que fuma não o cobra. Sabe que é por ele amada, sabe de seus problemas e suas necessidades. Compreende como ninguém a mulher casada e não a julga por assim ser. Há sempre um preço a pagar, e às vezes este preço pode ser caro demais.
Mas como já foi dito, pode bem ser que a mulher casada seja ainda mais inteligente do que a mulher que fuma. E nada passa batido aos olhos de uma mulher que cura a ressaca de seu marido. Ela sabe da mulher que fuma, e chora quieta à noite enquanto espera que o marido retorne.
São dois homens. Há o pai-marido, sisudo, semblante sério, sempre ocupado em seus papéis, escrevendo na solidão de seu escritório. E há o homem-apaixonado, o homem que ama, que ri, que chora e que à mulher que fuma mostra seus escritos e nunca descarta sua opinião.
Agora sim, a cena que me vem à cabeça. Uma pequena apresentação deste famoso e isolado compositor, uma audiência para que ele mostre seus finalmente novos trabalhos. É com este dinheiro que ele sustenta mulher e filhos.
E há na platéia as duas mulheres. A esposa-mãe, quieta e triste em seu silêncio. A mulher que fuma, discreta em sua presença, sentada ao fundo embora que ainda com um belo vestido vermelho.
E o homem então se apresenta. Uma única canção. Triste, apaixonada, dolorosa. Há em seus versos a presença intrínseca e indisfarçável das duas mulheres ali presentes.
Então, pela primeira vez, os dois pares de olhos femininos, úmidos e melancólicos, se encontram. Assim permanecem por minutos que parecem horas. As duas então piscam lentamente, cumprimentam-se com um aceno de cabeças e separam o olhar com dois discretos sorrisos nas faces.

[Mais uma sobre a loucura]

2010-05-07T14:21:00.001-03:00

Postado originalmente em 8 de agosto de 2008

Existem momentos na vida em que a loucura tem muito mais sentido em ser do que a mais pura lucidez.
Fiquei tão lúcida que me perdi em meus pensamentos.
Ah, que falta me faz enlouquecer...
Gosto de enlouquecer por alguns momentos. Parar e me perder em mim mesma.
E no mundo.
Antigamente, há não muitos anos, eu era possuidora de uma incrível capacidade de enlouquecer pelo tempo que bem entendesse. E me perdia em pensamentos sem sentido, por mais sentido que eles pudessem fazer. E me punha a apreciar a beleza das coisas - há algo mais insano do que perceber a beleza que uma única palavra pode ter?
Sim, sim, as palavras... Sempre foram elas as culpadas. As palavras que me apaixonavam, as paixões que me enlouqueciam, as loucuras que me perdiam.
Será que tudo pode ser mesmo assim escrito conjugado no pretérito imperfeito? Talvez melhor fosse usar o futuro do pretérito. "Apaixonaria"... "Enlouqueceria"...
Já é clara a minha paixão pelas palavras. O quanto elas me atraem, me hipnotizam, me excitam.
E talvez, às vezes - mas só às vezes -, eu enlouqueça sem ter a consciência de haver enlouquecido.
Será mesmo que um louco sabe o quão louco é?

por Tatiana

[Um céu de Monet]

2010-05-07T14:18:00.001-03:00

Postado originalmente em 29 de junho de 2008

Estava particularmente triste naquela manhã. Não sabia o motivo e não conseguiria responder se lhe fosse perguntado. Acordara triste, com a impressão de que o dia ainda não começara.
Vestiu-se mecanicamente, como se suas mãos soubessem sozinhas o caminho de cada peça de roupa e ela não precisasse guiá-las. Andou de meias pela casa procurando algo que não sabia o que era.
A verdade é que aquela manhã estava diferente. Ela olhava ao redor tentando identificar o motivo, qualquer que fosse. Procurou por algo fora de seu lugar, mas tudo o que pôde ver foi a casa em perfeita ordem. Todas as almofadas sobre o sofá, o controle remoto da televisão colocado corretamente sobre a mesinha de centro, o tapete sem pontas viradas. Na cozinha alguém lavara e guardara toda a louça em seu devido lugar. Enfim, nada parecia fora do que deveria.
Acendeu as luzes do corredor. Era uma manhã escura, como todas as outras de inverno. O sol demorava a nascer, mas seu relógio biológico impedia que ela acordasse mais tarde. Olhou pela janela e muito pouco pôde ver além da camada branca sobre a grama. Nevara durante a noite. Bom, ao menos isso explicava ela ter acordado de madrugada para ligar o aquecedor.
Mas ainda não sabia o motivo de sua tristeza. Olhou para as casas vizinhas, e elas permaneciam no mais absoluto silêncio.
Resolveu sair.
Vestiu suas luvas, escolheu o primeiro cachecol que pôde alcançar, pôs seu casaco e enfiou de qualquer maneira suas botas de andar na neve. Duvidava que houvesse algum comércio aberto, mas pegou algumas notas a fim de comprar pão, caso encontrasse. Fechou a porta da frente e deu uma respirada funda antes de sair andando.
A manhã fria e escura aprofundou a tristeza que ela sentia, beirando à melancolia. Não havia uma única pessoa na rua. As luzes dos postes, acesas, iluminavam pobremente o que o céu escuro recusava-se a iluminar. Ela olhou ao redor, além das casas. Ao longe não havia horizonte, o negro do céu engolia o chão branco em algum ponto que ela não era capaz de definir.
Estacou os passos. Chegara a um pequeno parque destinado às crianças que saíssem da escola em frente. Nenhum poste era capaz de iluminá-la ali.
Sentou-se num balanço, procurando ao redor algo que pudesse ver. Mergulhou de olhos fechados em pensamentos sem importância por vários e vários minutos.
Voltou à consciência quando sentiu a claridade invadir suas pálpebras cerradas. Abriu os olhos devagar, evitando ser ofuscada. E num minuto sua melancolia deu lugar ao embevecimento.
O sol começava a lutar para nascer. Ela podia sentir as contrações do céu, enquanto a curva das montanhas começava a se abrir. A manhã ofegava, as nuvens de branco tentavam a todo custo ajudar naquele parto. O sol começou a aparecer silenciosamente. Lentamente, foi-se espalhando o vermelho-sangue sobre o lençol azul-celeste. Sobras de placenta amarela davam o ar de sua graça na mistura de fluidos coloridos que se formava. As nuvens vestiam-se de todas as cores que poderiam querer, preparando-se para as boas-vindas ao recém-nascido. O sol, por sua vez, saía de seu invólucro escuro atrás das montanhas. Era já quase parte deste mundo. As nuvens começaram a dançar, contorcendo-se em formas quase lúdicas para então se estenderem em mil formas, alinhadas e coloridas como se houvessem sido colocadas ali por algum pincel na gigante tela. Era enfim nascido o sol.
Ela permaneceu mais alguns minutos sentada naquele balanço, ouvindo a cidade acordar para receber o sol. Então se levantou suavemente, como se tomasse todas as precauções para não estragar aquele quadro.
Caminhou para casa com um sorriso nos lábios. Agora, sim, tudo estava em seu lugar.

[Uma Breve Discussão]

2010-05-07T14:17:00.001-03:00

Postado originalmente em 16 de junho de 2008

- Chega. Não há motivos para querer a resposta.
- Além de acabar com esta dúvida, não é?
- Mas você se tortura com esta dúvida. Desista, esqueça. Não há nada para saber, não sabe?
- Se soubesse não haveria dúvida.
- Mas ontem você disse que acreditava.
- Mas hoje já não estou tão certa assim.
- Por quê?
- Porque "estamos todos errados". Eu sei porque estou errada. E ele?
- Ele o quê?
- Qual seu erro? É a mentira?
- Não vê que ele faz isso só para provocar? Só quer deixar você exatamente como você está.
- Então parabéns, ele conseguiu.
- Algumas vezes você me deprime, sabe? Essa sua mania de sempre achar que tem algo errado.
- Eu não "acho". Ele disse.
- Para provocar, oras!
- Tem certeza?
- ...
- Vê? Nem você tem certeza.
- Mas não me torturo com a dúvida.
- ...
- Pare com isso. Não há futuro, apenas mais e mais dúvidas, mais e mais sensações terríveis. Você quer voltar a ser como era antes?
- Não. Aquilo foi horrível. E isso também é. Mas aquilo passou porque não restaram dúvidas.
- Ou porque você não se torturou com elas.
- Ah, chega! Não agüento mais você falando na minha cabeça! Deixe eu ficar com a minha dúvida em paz!
- Você jamais ficará em paz com esta dúvida.
- Por isso preciso saber.
- Não. Por isso você quer saber. Você não precisa saber e sabe disso.
- Então você. Você me diz agora: por nenhum momento a dúvida passa pela sua cabeça?
- Claro que passa. Mas eu não me deixo dominar por isso.
- E se tudo for mentira? E se tudo em que você acredita não passar de pura e deslavada mentira?
- Você sabe tão bem quanto eu que não é mentira.
- Será que sei?
- Vê? Você mesma cria minhocas para colocar na sua cabeça! Esqueça. Pare de pensar na dúvida. Agarre-se ao que você tem certeza.
- Nem sei mais se tenho alguma certeza.
- Agora é você que me irrita, sua emo depressiva do caramba... Não agüento mais ser seu muro de lamentações. Às vezes você consegue ultrapassar o limite da chatisse.
- Então me deixe sozinha!
- Você sabe que eu sempre estarei por aqui.
- Você precisa ser sempre tão racional?
- Só quando você resolve ser tão passional.
- ...
- ...

por mim e mim mesma

[Coisas (não-tão) simples da vida]

2010-05-07T14:16:00.001-03:00

Postado originalmente em 7 de junho de 2008

Porque são pequenas coisas que me fazem feliz. Pequeninos flocos de neve, por exemplo.

Diretamente do outro lado do mundo. E não digo isto no sentido figurado, como quem diz "Oh, cruzarei sete mares em busca de meu amor!".
Não. Estou mesmo do outro lado do mundo, muito embora isto seja absolutamente relativo pois eu não estou do outro lado do mundo em relação a mim mesma, estou?
Mas, sim, em relação a você, caro e assíduo leitor, eu estou do outro lado do mundo. A não ser, é claro, que por uma incrível e adorável peça do destino, você esteja perdido pela terra dos Kiwis.
Ah, os Kiwis... Os adoráveis Kiwis... Tão singelos e meigos em suas casinhas de madeira, com carpete no chão e vasos de flores na porta...
Sim, está óbvio que me refiro aos Kiwis humanos, e não aos animais e menos ainda às frutas.
Certo, certo... Volte para a Terra, Tatiana... Você está perdendo comunicação com a Central.
Está bem, está bem... partamos então do princípio de tudo (e não me refiro aqui à célebre questão sobre o princípio da Vida, o Universo e Tudo Mais).
...
Está claro que precisarei de alguns minutos para colocar os pensamentos em ordem, não?
Certo. Contem comigo.

Um...

Dois...

Três...

...

Welcome to New Zealand!

Em outras palavras, estou escrevendo diretamente da Nova Zelândia. Mais precisamente, de um notebook sobre uma cama colocada numa sala por causa da presença indesejável de aranhas no quarto, numa casa em uma fazenda próxima a Rakaia, a cerca de uma hora de Christchurch, a maior cidade da ilha sul da Nova Zelândia.
Sim, eu realmente estou na Nova Zelândia.
Não, ainda não vi Legolas e Aragorns andando por aí. Mas não perdi as esperanças.

Mas... Hã? Como assim, o que estou fazendo na Nova Zelândia??? Por que não avisei, não mandei sinal de fumaça nem deixei a menor palavra por aqui mencionado tal fato?
Oras...
Não sei. Por que tudo precisa ter uma explicação?

Fato é: estou aqui, do outro lado do mundo em relação a você, vendo neve e montanhas do quintal da minha casa.
Legal, né?

É.

Mas, sabem?
Não tenho muito mais para comentar.
Pelo menos não agora.
Já repeti tantas vezes e para tantas pessoas as mesmas informações que simplesmente não tenho mais o que dizer por aqui.
Portanto, só.

por Tatiana

[Memórias de Calvário]

2010-05-07T14:15:00.001-03:00

Postado originalmente em 21 de maio de 2008

Era uma vez uma doce e meiga garotinha loirinha, magricela e dentuça. Ela tinha sete anos quando uma amiga foi brincar em sua casa e elas decidiram brincar de pular na cama. A menina da nossa história, caros leitores, estava com receio de pular, mas sua amiga a obrigou. Resultado: ela bateu com a cara na janela e estourou a boca.
E assim começou sua longa e dura jornada de visitas ao dentista.
Aos oito ela começou a usar aparelho móvel. Aos dez, o fixo. cinco anos depois, e sete após o início de nossa jornada, nossa menininha finalmente retirou os ferros dos dentes. Eles estavam retinhos, perfeitos, cada qual em seu devido lugar. Mas o dentista da nossa menininha, caros leitores, não colocou nenhum tipo de ferrinho para impedir que os dentes voltassem a ficar tortos. Ele apenas a alertou que deveria realizar uma cirurgia para extrair os sisos, que ainda nem haviam nascido.
Não é preciso dizer que nossa menininha recusou.
Antes que comece qualquer tipo de julgamento quanto à decisão da nossa menininha, talvez seja necessário acrescentar que ela, durante a longa jornada de sete anos de idas e vindas mensais no consultório odontológico, havia sido submetida à extração de praticamente todos seus dentes-de-leite e dois dos permanentes. Após tantos procedimentos, alguns podem julgar que ela deveria estar habituada, mas fato é que a cada extração nossa menininha se sentia mais e mais traumatizada. Ela odiava dentistas desde a mais remota memória que conseguia extrair de sua cabecinha, quando, na tenra idade de três ou quatro anos, sua mãe a levava ao dentista para aplicações de flúor.
Foram estes os motivos que a levaram, então, a recusar abortar os sisos quando assim lhe foi sugerido. Ela ainda tinha a vã esperança de que haveria espaço em sua arcada dentária para tais dentes. Tola e pueril menininha.
Eis que, passados enfim quase quatro anos, nossa menininha viu seus dentes outrora tão bem consertados pelo uso de aparelhos se deformarem, encavalarem e entortarem até chegar ao extremo que ela jamais imaginara.
Foi uma olhada no espelho que a fez decidir: sim, agora extrairia os sisos. Deixaria os traumas, medos e revoltas para trás e, estoicamente, andaria passo a passo rumo à cadeira de dentista para, de uma vez por todas, livrar-se deste mal.
E foi de cabeça erguida que ela entrou no consultório.

pela menininha da história

[Não saberia dizer, e a verdade era que muito pouco importava.]

2010-05-07T14:14:00.001-03:00

Postado originalmente em 12 de maio de 2008

Não era pessoa de se contentar em ser “uma”. Ou era “a”, ou não era. Não havia meio-termo.
Verdade é que sabia ser, no fundo, apenas mais uma, assim como todos os outros. Querendo ou não, era o que era e o que todos eram era apenas mais uma pessoa no mundo. Um pontinho escuro no meio da noite. Um gato pardo a mais num terreno baldio. Uma poesia a mais no mundo.
Há os que pensam ser as poesias únicas. Há quem diga que cada poesia é “a” e jamais “uma”. O que é esta senão a mais completa enganação?
Sim, para mim há “aquela” poesia. Mas e das poesias das quais nunca ouvi falar, das quais nunca ouvi um verso, o que são feitas delas? São mais “uma”. Apenas mais “uma”. Assim como “aquela”, que sempre será mais “uma”.
“Todas as cartas de amor são ridículas, não seriam cartas de amor se não fossem ridículas”
“O poeta é um fingidor, finge tão completamente que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente”
“O amor é fogo que arde sem se ver”
“Ah, o amor... Que nasce não sei de onde, vem não sei como e dói não sei por quê”
Todas apenas mais “uma”.
E qual a importância deste texto?
Nenhuma... É apenas mais “um”.

por só mais alguém

[Triim-triim!]

2010-05-07T14:12:00.001-03:00

Postado originalmente em 24 de abril de 2008

- Alô?
- Sim, pois não?
- Pois não o quê?
- Pois não, pois não? Não pôs?
- Quer falar com quem?
- Com quem? Não, não com o Ken... A Barbie não está?
- Engraçadinho... Eu vou desligar!
- É bom mesmo desligar o fogão... A panela tá queimando...
- !
- ...
- ...
- Já voltou?
- Como você sabia que a panela estava queimando?
- Todas as panelas queimam. Elas são feitas para isso.
- Isso não diz a você que eu estava com uma panela no fogo.
- É que eu sou o Senhor do Fogo!!!
- ...
- Queimou o jantar?
- Não, desliguei a tempo.
- Bom mesmo, comida queimada é horrível.
- Quem tá falando, hem?
- Você viu o capítulo de hoje da novela?
- ...
- A Maria se declarou para o José. Até que enfim, eu já tava cansando de esperar...
- Ah é? Nossa, não deu pra eu ver hoje... Fui à missa.
- Ah, você vai à missa? Que bom... É sempre bom seguir uma religião, né?
- Missa de sétimo dia do cunhado da minha prima.
- Ah...
- Quem tá falando?
- Missas de sétimo dia são tristes. Eu nunca vou. Mandou flores para a família e digo que precisei trabalhar até tarde.
- Eu ia fazer isso, mas minha tia veio me buscar pessoalmente.
- Então você não vai às missas normalmente?
- Costumava ir quando era mais nova... Mas depois de um tempo deixei de ver o sentido nisso tudo.
- Por quê? Aconteceu alguma coisa?
- Não... E estranho é que as pessoas sempre pensam que precisa ter acontecido alguma coisa para você deixar de ver sentido na religião.
- É o que geralmente acontece...
- Mas não, não... Eu simplesmente deixei de acreditar. Olhei para o Cristo de madeira pendurado no altar e me dei conta de que ele não me dizia nada. Era apenas um Cristo de madeira. Sabe quando você repete muito uma palavra e ela deixa de fazer sentido? Então... A sensação foi parecida...
- ...
- Você segue alguma religião?
- Não acredito em Cristos de madeira.
- É... Nem eu. Não sinto necessidade de acreditar. É como se...
- ... não fizesse diferença.
- É. Isso mesmo. Que diferença faz eu acreditar ou não? Duvido muito que haja um Deus que nos criou para adorá-lo. Seria teocentrismo demais da parte dele.
- Eu já vi Deus.
- ...
- E quarenta mil anjos ao seu redor.
- Num sonho, né?
- Não... Foi mais como uma visão.
- E como foi?
- Foi... Mágico.
- Como você viu? Como ele estava?
- Não sei dizer. Apenas estava. Difícil entender, né?
- Deve ser. E ele disse alguma coisa?
- Disse... Mas não foi exatamente como dizer. Foi de uma forma estranha, como se as palavras Dele fossem postas na minha cabeça.
- E o que ele disse?
- Tudo ficou muito claro, muito claro. E, com aquela voz silenciosa, Ele disse: "Deus não existe".
- ...
- ...
- Afinal, quem tá falando?
- Sou eu.
- Quem é você?
- Deus.
- ...
- ...
- Você não esperou que eu acreditasse nessa, né?
- Não, eu sabia que você não ia acreditar. Assim como sabia que a panela ia queimar.
- Tá bom... Com quem você quer falar?
- É da casa do Noé? Preciso avisar sobre um dilúvio...
- Não, não tem nenhum Noé aqui.
- Ah, então desculpa. Foi engano.
(Clanc!)

by someone

[A Voz - parte II]

2010-05-07T14:11:00.001-03:00

Postado originalmente em 16 de abril de 2008

Albert acordou, mantendo os olhos fechados. Fez as três perguntas básicas de antes de se levantar:
- Quem sou eu?
Ah, sim. Sou Albert.
- Com o que estava sonhando?
Sonhando, sonhando... Vejamos, não me lembro muito bem... Era algo estranho, só sei disso. Acho que eu estava com medo.
- Onde eu estou?
Ora, estou em casa, pergunta mais besta!
Sentou-se na cama e abriu os olhos. Piscou duas vezes para ter certeza do que estava vendo. Não se convenceu. Esfregou os olhos, deu uma risadinha ("Vamos, Albert, já é hora de acordar...") e voltou a abri-los. O sorriso se desmontou em forma de "O" enquanto ele tentava entender o que via.
Era uma luz. Ou não era? Era claro, muito claro. Parecia sim uma luz. Levantou-se da cama e caminhou até a figura. Deu uma volta ao redor daquela luz que não era luz e brilhava suspensa do chão bem no meio de seu quarto.
Seu quarto? Não, não. Albert sufocou um grito ao ver as paredes se encolherem sobre ele. Aquele não era seu quarto, definitivamente. Mas acabara de se levantar de sua própria cama, disso tinha certeza. A cama estava lá, logo atrás dele. Virou-se só para ter certeza.
Sim, a cama estava lá. E era a cama dele. Verdade que não se lembrava de haver pendurado aqueles pompons cor-de-rosa na cabeceira, mas era sim a sua cama.
Ah, mas era a luz! Era aquela luz que não era luz que ele estava olhando. Precisava descobrir o que era, afinal. Voltou-se para o local de onde a luz se sustentava.
Tentando ignorar as paredes que se moviam como se tivessem vida, Albert se aproximou, observando atentamente. Tinha a nítida impressão de que aquela luz estava – por mais loucura que isto parecesse –olhando diretamente para ele.
Circundou novamente a luz, sentindo os olhos que não via seguirem-no. Pulou na cadeira e voltou para o chão, só para se certificar de que os olhos o seguiriam. E o fizeram.
"Certo, certo... Albert, já chega de sonhar..."
Deu-se um forte beliscão que doeu muito, como que para dizer-lhe que não estava sonhando.
Voltou à luz, absurdamente curioso. Estendeu os braços e tocou-a.
Foi como se fosse engolido por aquela luz. Na verdade, sugado. Como se aquela luz o sugasse para dentro de si, de um lugar cheio de luz que não era luz.
Ele rodopiou e rodopiou várias e várias vezes antes de ir de cara no chão. Sentiu as folhas secas bem diante de seu nariz. Já havia estado naquele lugar, conhecia aquelas folhas.
Levantou-se. Viu a luz bem diante de si. Já não era mais como um luz que nunca fora. Agora tinha formas. E olhos.
Albert sentiu-se perdido. Não sabia se deveria sentir medo ou não. Algo dentro dele, algo que não podia explicar e não se lembrava de onde vinha, dizia-lhe que já tivera medo daquilo. Mas a verdade é que já não tinha medo algum.
Olhou para as árvores e folhas ao redor e lembrou-se de tudo e seus olhos se arregalaram quase ao mesmo tempo em que pôde ouvir a luz que não era luz cantando lentamente:
“Se eu roubei... se eu roubei... teu coração...”

Continua...

[Mais um Sonho... E que Sonho!]

2010-05-07T14:10:00.001-03:00

Postado originalmente em 11 de abril de 2008

Algum lugar parecido com a frente da igreja de Águas. Eu e Karol sentadas no chão, olhando algo na frente. Olhamos para trás, Johnny Depp está sentado atrás de nós, encostado numa árvore. Nós olhamos discretamente para ele, sem coragem de puxar assunto. Começamos a falar sobre ele no maior volume, e ele fica nos observando.
De repente surge um menino de uns 6 anos, de cabelos muito pretos na altura dos ombros, sentado entre nós duas e ele, sobre uma poça d'água (que pertencia ao menino).
Johnny se interessa pelo menino. Ele fica olhando fixamente para o menino por um bom tempo. Eu me viro para o menino e falo com ele. Pergunto se está tudo bem, se ele precisa de alguma coisa. Johnny sorri (daquele modo maravilhoso!) e fala com o menino em francês. Eu olho para Johnny, sorrio e digo baixinho:
- I don't think he can speak French.
Ele se aproxima de nós duas.
- Sorry, what did you said?
Eu tomo coragem, respiro fundo e repito de forma que ele possa ouvir. Ele ri, olha para o menino. Ele me pergunta algo, e nesse momento meu coração começa a disparar tão forte que eu tenho medo de que ele consiga ouvi-lo. Karol também conversa com ele, sempre em inglês. O menino de cabelos pretos desapareceu, como que pulverizado no ar.
Johnny senta-se ao nosso lado enquanto conversamos. Eu aproveito para dizer o quanto eu sou apaixonada por ele, o quanto eu adoro seus filmes. Ele fica sem graça, dá um sorriso tímido e diz:
- Yeah... “The number one!”...
Eu rio e digo:
- You know, I've seen many of your films. I know that there are many great, enormous, HUGE actors, but you are my preferred one 'cause you are... wierd! And I love it!
Ele ri baixinho e continuamos a conversar (eu, ele e Karol). Estamos conversando um assunto filosófico de alta importância de que eu não lembro nem mesmo uma parte agora...
De repente ele levanta, querendo ilustrar o que estava falando. Pega um vaso de girassóis e os levanta dramaticamente do chão, dizendo algo em francês que a Karol entende mas eu não. Ele pega o vaso, tira do chão e coloca numa mesinha. Quando termina, ele olha para nós duas e percebe que eu não entendi. Ele então repete os movimentos e fala em português algo como:
- Não importa quão bela seja uma flor quando plantada. Se a arrancamos, ela murcha e morre. Por outro lado, se lá a deixarmos, ela vai murchar e morrer sozinha.
(Talvez um dia eu entenda o valor filosófico disso. E mande para o Johnny Depp, afinal o autor foi ele.)
Ele volta a se sentar com a gente. Conversamos mais um tempo, sobre família e coisas do tipo. Eu peço para tirar uma foto com ele, para poder guardar. Ele faz uma cara de decepcionado, mas diz que vai continuar mais tempo no Brasil e que quer nos ver de novo em uma semana, no mesmo lugar.
E eu acordo.

Em uma semana, no mesmo lugar? Certo, certo... Estarei lá!

(Se acordada ando sem inspiração, não posso dizer o mesmo quando estou dormindo...)

acabou de ser sonhado por Tatiana Leutwiler

[Momento "Crise de Saco Cheio"]

2010-05-07T14:05:00.003-03:00

Postado originalmente em 25 de março de 2008

Como diriam alguns (eu incluída nisto): "Grilei". Não, não estou cheia de grilos ao meu redor. Mas fiquei "grilada" e cansei. Cansei "de tanta babaquice, tanta caretica, desta eterna falta do que falar".
Tendo uma "quase, mas não totalmente, completamente diferente de" uma crise adolescente de "o mundo é um porre", estou num daqueles momentos em que, sim, o mundo vira um porre. Um daqueles momentos em que você olha ao redor e vê a tão aclamada "grandeza" das pessoas como mais uma prova da mesquinhez ordinária do mundo. E o pior: tem plena consciência de que a sua "grandeza" é igual à deles.
E isso leva você a "entrar em parafuso", a duvidar de si mesmo e de suas convicções. "Será mesmo que eu estou tão certa assim?". "Será que eu sou assim tão 'grande' mesmo, ou só penso que sou?".
E você sabe, lá no fundo sabe, que não é tão "grande" quanto pensa. Você sabe, lá no fundo sabe, que você é só mais um a pensar ser "grande". Só mais um no mercado dos hipócritas.

"Bem vindos, bem vindos
ao Mercado dos Hipócritas!"

E o que causou esta mudança? Esta repentina e odiada percepção de que "Tudo é Tudo, e Nada é Nada", e que você certamente não é Tudo? O que foi a força causadora de tal percepção?
Algo tão pequeno, um momento de raiva, uma palavra mal-direcionada, uma intenção inocente mal-recebida, um "cego mascando chiclete".
E no momento de Crise de Saco Cheio, não importa. Nada realmente importa.
Aí vem aquela vontade louca de jogar tudo para o alto - ou no chão - e destruir tudo o que foi construído (já que você chegou à conclusão de que tudo o que foi construído não passa de uma grande hipocrisia sua).
Mas você sabe que estou momento vai passar. Sempre passa. Por isso é chamado de "momento". E ainda bem que passa. Ninguém poderia viver lucidamente sabendo toda a verdade. Ilusões são necessárias. Hipocrisia é necessária.

Ainda assim, resolvi Testar a Não-Existência Construtiva. Pelo tempo necessário - quanto será? -, eu deixo de existir. Só para ver o que acontece. Para ver se alguém repara - com certeza alguém reparará - que estou "na contra-mão, atrapalhando o tráfego".

Amém.

[A Voz]

2010-05-07T14:03:00.001-03:00

Postado originalmente em 17 de março de 2008

Se esta rua, se esta rua fosse minha...
Era um bosque, um bosque longo e escuro. Albert caminhava por ele, temendo algo que não sabia bem o que era. Arrepios gelados percorriam sua espinha de alto a baixo. Ele olhava ao redor, procurando o que não sabia se queria encontrar. Ele ouvira claramente a canção. Será que realmente ouvira?
Eu mandava, eu mandava ladrilhar...
Agora tinha certeza. Sim, ouvira com os ouvidos que a terra haveria de comer. Outra onda de arrepios percorreu sua espinha. De onde vinha aquela voz? Era uma voz serena, macia.
Com pedrinhas, com pedrinhas de brilhante...
Era uma voz infantil, podia assegurar. A dona daquela voz não passaria de seis anos, se os tivesse. Mas então, por que diabos mais uma onda de arrepios teimou em percorrer sua espinha ao ouvir a canção?
Para o meu, para o meu amor passar...
Albert parou de andar, tentando identificar a direção da voz. Procurou ignorar a nova e já familiar onda de arrepios que subiu até sua nuca. Olhou para os lados, em todas as direções, mas a voz parecia haver se calado.
Andou mais alguns passos na escuridão do bosque. As árvores e arbustos ao redor não passavam de vultos. O arrepio havia se alojado na nuca e de lá parecia não querer sair. Albert podia sentir suas orelhas arrepiadas, eretas, procurando qualquer ruído. Mas não havia ruído nenhum. Nem mesmo o som do vento, nem mesmo o cricrilar dos grilos. Nada.
E então não pôde mais conter o medo. Ajoelhou-se, acocorou-se, protegendo a cabeça com os braços, fechando os olhos o mais forte que podia. Tentou cantar, mas nenhuma música passou por sua cabeça. Tentou falar, mas não havia pensamentos para verbalizar. Sentia apenas medo.
E então.
Nesta rua, nesta rua tem um bosque...
A onda de arrepios fê-lo levantar num instante. Olhos abertos, procurou a origem da voz. Seu coração batia com tanta força que era capaz de sentir o sangue pulsando em suas têmporas. Tentou falar. Quem era?, ele perguntaria. Mas a voz não saiu. Tentou mais duas ou três vezes, mas o som não saía.
Que se chama, que se chama solidão...
Começou a correr. Não pensara nisto, apenas corria. Tropeçou em raízes, caiu algumas vezes, mas continuou correndo. Chegaria ao fim daquilo, sabia que chegaria. Precisava chegar.
Então caiu. Caiu e continuou caindo por alguns momentos antes de chegar ao chão.
Dentro dele, dentro dele mora um anjo...
Estava exausto. Jamais conseguiria sair dali. Deixou o rosto colado à terra e às folhas secas ao chão durante o silêncio. Podia ouvir agora seu coração bater. Manteve os olhos fechados.
Que roubou, que roubou meu coração...
Uma luz invadiu suas pálpebras fechadas. Teve medo de abri-las. Permaneceu imóvel, sentindo o arrepio correr sua espinha e atravessar seus órgãos.
E então não sentiu mais medo.

(continua...)

[Sonhos Desvairados - parte I]

2010-05-07T14:02:00.002-03:00

Domingo, 17 de fevereiro de 2008

Estava na casa dos meus pais. Eu, Karol e minha mãe olhando o noticiário na TV mostrando uma imagem de satélite da Terra. A Terra está dando choque. Vários raios cortam sua superfície, e a repórter fala: “Sim, este é o resultado final da exploração da Terra pelo homem. Agora a Terra está dando choque.”
Karol, eu e minha mãe no quintal dos fundos, olhando para o céu. Está de noite, meio nublado. Alguns raios cortam o céu.
Karol: “Sabe que ninguém sabe exatamente quando foi escrita a Yellow Submarine? Tem gente que diz que foi escrita por aliens...”
Nesse exato instante cai um boneco-robô vermelho do céu cantando Yellow Submarine.
Eu: “Olha a sua resposta!”
Começa então a cair vários bonecos-robô vermelhos cantando Yellow Submarine. Eu abro um guarda-chuva. Olho para o céu e vejo uma mini-nave cinza feita de Lego cruzar bem acima das nossas cabeças. Ela aterriza na casa do vizinho. Minha mãe senta no muro e eu e Karol subimos numa mesinha para poder ver.
Karol: “Nossa! Cara! Que emoção! Aliens! Sempre quis encontrar um!”
Eu: “Affe! Eu não quero ver! Diz que não tá acontecendo!” Olho para minha mãe “Mãe, eu tô sonhando?”
Mãe: “Não... Tá real demais pra ser sonho.”
A nave cinza feita de Lego abre e de dentro sai uma luz verde pela qual sai um robô azul com capacete de astronauta falando numa língua estranha. Ele projeta a luz verde sobre o muro, que se afasta da parede e ele passa para o meu quintal. Ele vai entrando na minha casa quando dá uma olhada para trás e de repente ele não é mais um robô azul com capacete de astronauta. Agora ele é uma grande cabeça de macaco com pernas vestindo duas orelhas como se fossem calças. Ele olha para mim e sorri.
Eu, morrendo de medo: “Estranho... Uma vez eu li que, se houvesse vida em outros planetas, elas seriam tão diferentes dos humanos que um ser humano jamais poderia se fantasiar de um. Esse aí bem poderia ser um humano fantasiado... Hum... Estranho... Mas também quem falou isso nunca tinha visto um alien. Hum... Tô achando que isso é sonho mesmo...”
E acordo.

insanamente sonhado por Tatiana

[O Jantar]

2010-05-07T14:01:00.002-03:00

Postado originalmente em 3 de março de 2008

Decidiu que faria uma canja para o jantar. Era o mais prático. Seria rápido, mal se precisa mastigar para engolir.
Era uma sexta-feira. Mônica voltava do trabalho a passos rápidos pelo centro de São Paulo. Pegaria o metrô na Paulista e depois pagaria um táxi até sua casa. Detestava o rodízio de carros que a obrigava a usar o transporte público toda sexta-feira.
Sim, canja era um bom jantar para um feriado. Eram tantos pedacinhos de tantos ingredientes que mal se podia reconhecer cada um.
Ela estava cansada, como em todas as sextas-feiras. Ao menos viria o feriado prolongado até terça-feira para descansar. Iria ao cinema com Marcos. Havia tanto tempo que os dois não passavam algum tempo juntos que mal pareciam morar sob o mesmo teto. Trabalho, pós-graduação, horas-extras. Mônica agradecia aos céus ter encontrado um homem que não se incomodava em trabalhar meio período e cuidar da casa.
Ela insistira em cozinhar o jantar desta vez. Era um prato especial, podia ter certeza. Ele iria adorar.
Ela tirou os ingredientes, cortou-os em cubinhos. Pôs o arroz na água fervente. Seria uma canja inesquecível.
Em pé, espremida no vagão do metrô, Mônica pensava em Marcos. Sabia a sorte que tinha. Marcos era aquilo que ela podia chamar de “o homem da sua vida”. Ela o amava e era correspondida. Quantas mulheres encontravam um homem assim?
Ela refogou o frango com alho e cebola. Os legumes eram cozidos junto com o arroz. Pegou um copo para pôr mais água no arroz. Deixou o copo cair, se espatifando no chão.
Marcos não era como os outros homens. Ela esperava um táxi com um sorriso. Ela sabia que podia confiar nele. Era uma ligação como nunca antes imaginara possível ter.
Juntou os cacos num pano de prato. Enrolou o pano e o pôs em cima da pia. Apagou o fogo do frango, que quase queimara.
Entrou no táxi. Mais cinco minutos e estaria em casa.
Pôs o frango junto com o arroz e os legumes. Abriu a gaveta e retirou o rolo de macarrão.
Um problema no motor do táxi a dois quarteirões de sua casa. Iria a pé. Ao menos, não precisara pagar a corrida.
Encostou a porta da cozinha para abafar o barulho. Ele estava na sala, assistindo TV.
Da esquina podia ver o portão de sua casa. Pegou a chave ao mesmo tempo em que o portão abriu. Mônica sorriu por alguns instantes ao ver Marcos. Mas quem era aquela mulher que saiu enquanto ele segurava o portão?
Planejara aquela canja durante todo o final de semana. Ela sorria enquanto sentia o aroma bom vindo da panela. Pegou o pano de prato enrolado sobre a pia e bateu discretamente com o rolo de macarrão. O som dos cacos de vidro fez-se ouvir baixinho. Bateu novamente, e mais uma vez.
O sorriso de Mônica se apagou no mesmo instante em que ela estacou o passo. Fora um beijo discreto, mas fora um beijo. Sorrisinhos de Marcos e daquela mulher enquanto ela seguia rua abaixo. Ele fechou o portão.
Ela abriu o pano. Havia cacos tão pequenos que pareciam quase grãos de areia. Com uma expressão serena, ela despejou uma quantia dentro da canja. Nem a mais, nem a menos. Apenas o suficiente. Mexeu a sopa para misturar bem.
Ela não podia acreditar. Precisou de alguns minutos para deter a vontade de entrar correndo em casa e esfaqueá-lo até a morte. Não podia agir assim. Precisava ter calma. Muita calma. Ele não a vira.
Levou a canja para a mesa e serviu os dois pratos. Olhou para o sofá, para ele. Não havia dúvida em sua mente. Ela o amara demais.
Entrou em casa e o beijou normalmente. Ele não poderia desconfiar do que ela vira.
Caminhou até o sofá e deu-lhe um beijo.
- O jantar está na mesa.

por Tati

[Viagem Teleguiada ao Centro de M.I.M.]

2010-05-07T14:00:00.002-03:00

Postado originalmente em 22 de fevereiro de 2008

“Atenção, todos os passageiros. Em poucos instantes sairemos em uma incrível viagem que percorrerá os cantos mais obscuros do fundo de M.I.M.. Talvez não seja possível entender ou mesmo enxergar alguns destes cantos, sendo esta a razão de terem permanecido inalcançáveis por tanto tempo. Por favor, queiram apertar os cintos e sentir-se à vontade. Em caso de enjôo, saquinhos de vômito estão localizados embaixo de todas as poltronas. Respirem fundo e boa viagem!

Ao seu lado esquerdo podemos observar com certo interesse a primeira camada de máscaras usadas em M.I.M.. Há neste local máscaras de todos os tipos, para todos os eventos. Há um simpático sorriso estampado logo na mais superficial delas, que nos leva imediatamente às máscaras de alegria estonteante e piadinhas inúteis, utilizadas em M.I.M. nas mais diversas situações.
Logo após estas, nos deparamos com a grande máscara de óculos, com seu ar intelectual de pequeno gênio. Utilizadas em M.I.M. em situações desconfortáveis e de pressão elevada, esta máscara é uma das primeiras a serem mostradas.
Se puderem ter mais atenção, verão milhares de pequeninas e suaves máscaras, utilizadas em M.I.M. em situações cotidianas e mais confortáveis do que as situações anteriores.
Por fim ainda é possível enxergar a máscara original, aquela que só é vista quando todas as outras máscaras são tiradas e que só podemos enxergar aqui graças a um suborno pago pelo agenciador de nossa viagem. Infelizmente não nos foi informado como funciona esta máscara e nem em quais situações ela é utilizada.

Se puderem agora me conceder um minuto de sua atenção, poderão ver logo à nossa frente a grande gama de sentimentos de M.I.M.. Esta, senhores passageiros, é uma visão privilegiada concedida somente àqueles com autorização de nível Alfa Máxima em M.I.M.. Como podem ver, a grande mistura de cores e intensidades pode causar náuseas, por isso sugiro que aqueles cujos estômagos não agüentem emoções fortes leiam um gibi da Turma da Mônica enquanto passamos por esta área.
Há neste local sentimentos intensos e que se misturam para formar novos sentimentos, o que gera a superpopulação e desfavorece o controle das autoridades locais sobre estes sentimentos. A desigualdade social entre os sentimentos aqui residentes pode ser observada a olho nu, o que ocasiona freqüentes golpes de estado emocional. A marginalização dos sentimentos menos favorecidos é outro grave problema social que esta área de M.I.M. enfrenta desde os primórdios. As recentes denúncias de corrupção de sentimentos menores é mais um a entrar na lista de problemas cujas autoridades locais ainda não conseguiram combater com sucesso.

Nossa última parada é nas regiões mais quentes de M.I.M.. Pedimos aos pais que mantenham seus filhos ocupados, pois a visão destas regiões pode não ser recomendada para menores de idade.
O clima nesta região é de temperaturas extremamente altas durante todo o ano, com a ocorrência ocasional de chuvas esparsas. O relevo é bastante peculiar, alternando áreas montanhosas e longos vales. Por motivos de segurança, não poderemos adentrar em suas matas ou conhecer os animais típicos desta região. Podemos informar apenas que o que estão vendo é uma região que sofreu pouca exploração civilizatória e é atualmente protegido por leis internacionais de preservação da vida selvagem. Fotografias e filmagens são permitidas atrás da linha vermelha.

Encerrando por aqui nossa viagem, espero que todos tenham tido bons momentos e voltem em breve para novas excursões. Pedimos a todos que permaneçam sentados até a parada completa e encaminhem os saquinhos plásticos utilizados para a lixeira que se encontra na parte da frente da nave. Muito obrigada a todos e voltem sempre.

Este foi mais um serviço da Desvairio's Turismo e CIA. Servimos bem para servirmos sempre.”

por M.I.M.

[De 28 de fevereiro do ano corrente]

2010-05-07T13:59:00.002-03:00

Postado originalmente em 20 de fevereiro de 2008

Estava sozinha. Finalmente sozinha. Após tanto tempo passado com tanta gente, tão falantes, tão presentes. E como falavam, pelos deuses! Tagarelavam tanto que quase a haviam deixado louca. Era tanta gente que fez surgir a já quase esquecida fobia social, aquela mesma que tantas vezes a fizera preferir ficar em casa assistindo televisão do que ir a uma festa cheia de gente.
Já não sabia mais o que era silêncio. Havia esquecido, ou ao menos pensava haver esquecido. Se houvesse realmente esquecido, não o ansiaria com tanta devoção. Era uma apaixonada pelo silêncio, sempre fora. Os sons do silêncio sempre a confortaram, a trouxeram à realidade.
E agora estava sozinha. Finalmente sozinha. E em silêncio, ah!, tão almejado silêncio!
Olhou a seu redor. Sim, sozinha. Nem uma alma viva no raio dos trinta metros quadrados de seu refúgio, a não ser por uma hamster que escalava alegremente as grades de sua gaiola. Em silêncio.
Ah, o silêncio... Agora sim os pensamentos poderiam fluir. Vamos, deixe que os pensamentos fluam! Mas... Que pensamentos?
Ah, a solidão... A tão desejada solidão que a faria voltar a pensar novamente... Mas... Pensar o quê?
Começou a andar em círculos pelo quarto, procurando ter algo sobre o que pensar. Poderia ler um livro – o que andava em muita falta ultimamente, aliás -, mas a verdade é que não conseguiria se concentrar sabendo de todos os pensamentos que poderiam fluir se ela não estivesse lendo.
Mas... Que pensamentos?
Pegou então caneta e papel, ansiando terrivelmente por escrever. A caneta riscou furiosamente o papel, criando traços que poderiam gerar as mais profundas poesias de todos os tempos. Mas tudo o que os traços geraram foram... traços.
Traços. Traças. Estava às traças. Havia algumas na parede, e elas se escondiam em seus cascos quando ela as tocava. Fugiam de qualquer contato com o mundo exterior. Queriam ficar sozinhas, em sua eterna solidão dentro de seus cascos. Era também o que ela queria. Não era?
Não era. Ainda era. Era?
Sim, havia Eras que não ficava sozinha. Este silêncio que agora a ensurdecia era algo que ela não ouvia havia Eras. E seria tão poético... Se não fosse tão... silencioso.
Ela, que havia não muito tempo – ou havia muito tempo, e ela fora pelo Tempo consumida e não notara o Tempo passar? - fora tão hábil em brincar com as palavras, em usá-las da forma que bem quisesse, não era capaz de escrever uma única linha que fizesse sentido.
O sentido. E o relógio sempre anda no sentido das horas. Qual é o sentido das horas? E minutos e segundos, será que têm sentido? O que será que as horas têm sentido?
As palavras haviam sido um dia – no mesmo dia em que o silêncio não a ensurdecia – tão garbosas e elegantes em suas mãos. Ela as despira e as desvirginara ali mesmo, no mesmo caderno que agora ostentava traços desordenados. Havia sido sua lua-de-mel secreta, na qual só ela e suas palavras existiam. Teria este dia existido?
Pensando sobre este dia – sem perceber, os pensamentos brotavam de sua cabeça despreocupadamente preocupada -, ela chegou a pensar – mais pensamentos! - que talvez ele nunca houvesse existido. E, querem saber? Chegou até mesmo a pensar que talvez ela mesma não existisse. Ora, como poderia ter certeza? “Penso, logo existo” não era o bastante para ela. Afinal, quem é que disse que ela pensava?
E o silêncio ensurdecedor agora a dominava totalmente. Pensou em ligar a televisão no volume mais alto, colocar a música mais barulhenta para tocar no rádio. Mas sabia que de nada adiantaria, pois o silêncio que a ensurdecia vinha de dentro dela. Ela. Ela era a culpada, sempre fora. E sabia disso, assumia de todas as formas, em cada gesto, em cada pensamento... Mas será que ela existia?
Não que o silêncio interior fosse o culpado por esta pergunta. Afinal, nunca tivera real certeza de que existia, e isto era uma dúvida que a atormentava. Como poderia saber que não era fruto de uma mente perturbada, e que todas as pessoas com quem ela tivera contato não eram apenas uma forma de tentar provar a si mesma que existia? Quem sabe? Quantas vezes já não tivera a sensação de não estar ali, quando seu corpo parecia estar? Quantas e quantas vezes já não tivera que forçar-se a prestar atenção ao que acontecia, mesmo sem ter certeza de que estava mesmo acontecendo?
Aquela sensação a acompanhava desde que podia se lembrar como gente. Se é que realmente era gente. Se é que realmente existia, quero dizer.
Era assim, sem saber nem querer nem pensar, que ela estava em frente ao computador. Não sabia o que dizia, mas parecia estar dizendo. Ao menos, tentava calar o silêncio em sua mente.
Com sucesso, devo assegurar.
E agora estava sozinha. Finalmente sozinha. Mas nunca antes tivera tanta vontade de ter pessoas ao redor.
Decidiu acender um cigarro e pedir uma pizza.

Por mim mesma, ora bolas! Quem mais haveria de ser?

[O Corpo de Deus ou Da Arte de Ser Cretina]

2010-05-07T13:58:00.002-03:00

Postado originalmente em 14 de fereveiro de 2008

Deus me livre disto! Me benzo três vezes antes de sequer pensar no que pode acontecer (ou no que terá acontecido). Não, padre-em-cruz!, vá de retro, ave Maria! Mas fica com Deus, tá?
Pai-filho-espírito. Cruz e credo.
Agora sim; o que é que houve?

Dizem os crentes que Deus existe, criou os homens e tudo mais.
Dizem os céticos que o homem existe, criou Deus e tudo mais.
Ainda há os que dizem que Deus existiu, mas morreu de tédio.
Pudera... Também eu morreria de tédio, fosse minha vida passar sentado nas nuvens só a olhar o que se passa cá embaixo.
É...
Deus morreu de tédio. E o corpo dele está em algum lugar por aí. Lembro de alguém que viu o corpo de Deus. Um Deus-cadáver, boiando no espaço-tempo.
Isso mudou a minha vida?
Não... Acho que não.

Tenho para mim que este alguém que viu o corpo de Deus estava a alguns graus alcoólicos acima do meu. Juro, não bebi nada.
Sim, isto é o que eu escrevo sóbria. Mas sem metalinguagem desta vez, pelo amor de Deus!

Sei apenas o que não sei. Não sei nada sobre isso. Você sabe, por acaso? Se souber, não me diga. Há coisas na vida que não necessito saber.
E se acaso encontrar com Deus antes de mim, mande-Lhe um beijo e um abraço. Diga que mando flores assim que puder.

Aceita um café? Eu não gosto de café. Muito amargo, sabe? Prefiro chá-mate, aquele do leão. Adoro leões. E algo me diz que fugi do assunto mais uma vez.

Deus está rouco. Conseguem ouvir?
Também Ele está louco.
Adoro trocadilhos cretinos.
Não sou Isabel, mas sou cretina.

Se acha isso confuso, não queira ler minhas anotações pessoais. Isso aqui é só o que tenho coragem de mostrar ao mundo.
É, não tenho lá muita coragem.

E olha eu de novo fugindo do assunto. Fujo tanto que duvido que você se lembre qual era o assunto inicial. Eu não lembro.
Mas como disse Clarice Lispector, “Se não entendo o que escrevo, a culpa não é minha!”

Façamos um acordo: Como a escritora aqui, eu escrevo. Seja você um leitor bonzinho e interprete. Sem preguiça.
Ou acha que é fácil escrever tanto sem dizer nada e ainda assim prender a atenção do leitor? Ahá! Viu só? Você ainda está lendo.

Sem metalinguagem, por favor!

Certo, certo...
Blasfêmia ou não, alguém me mostra o corpo de Deus?

por Tatiana

[Há algo de podre. Há sempre algo de podre.]

2010-05-07T13:57:00.002-03:00

Postado originalmente em 20 de janeiro de 2008

Sim, há um quê de podre em tudo. Não sei o que é tudo, mas seja o que for, haverá algo de podre. Realmente, não entendo o que escrevo e não me importo com isso.
Não há uma necessidade real em fazer o que se faz. Dizendo o que se diz (ou escrevendo, o que melhor se encaixar), apenas diz-se. Nada além.
Às vezes uma palavra é apenas uma palavra e nada além disso. Não há significados ocultos, ou, como diria Caeiro: "O sentido íntimo das cousas é elas não terem sentido íntimo algum".
Percebem?
Entendem?
Hãn?
Não sei. Já disse que não sei. E se soubesse não diria. Não quero influenciar ninguém.
Mas não, eu não sei.
Não sei porque não me importa.
"Não me importa! O que não me importa? Não sei... Não me importa."
Seja lá o que for que isso signifique.
Vixe!

por alguém... não importa quem.

[Marina Morena - parte III]

2010-05-07T13:56:00.002-03:00

Roberto acordou na manhã seguinte com o sol batendo na cara. Levantou-se, pegou o retrato e, com um beijo, devolveu-o à gaveta.
Vestiu uma calça jeans e, ao abotoá-la, percebeu que ainda estava com a aliança no dedo. Suspirou e tentou tirá-la. A aliança não saiu.
Roberto repetiu a tentativa várias vezes, puxando a aliança com tanta força que quase provocava feridas em seu dedo. Entrou no banheiro, em desespero. Passou sabonete no dedo, na esperança de que a aliança saísse.
A campainha tocou. “Merda! Merda! Merda!”
Sem pensar, enrolou uma toalha na mão e foi atender à porta.
- Nossa, Beto! Que cara é essa? - Marina perguntou, ao se deparar com o olhar assutado de Roberto.
- Marina? Você, aqui, a essa hora?
- É... Eu sei que é cedo. Acordei você?
- Não, não... Eu não consegui dormir muito essa noite...
- É... Nem eu. Fiquei a noite toda preocupada, com medo de alguma coisa sair errada hoje à noite.
Ela entrou no apartamento, como já fizera tantas vezes.
- Cê... Cê num devia estar se arrumando para o casamento?
- Ainda são sete da manhã, o salão só abre às nove.
- Ah...
- Tava lá em casa, aí me deu vontade de vir te visitar. Sabe essas coisas que a gente não sabe explicar?
- Aham...
Marina estava sentada na cadeira em frente à mesa. Roberto tentava esconde a mão esquerda atrás do corpo.
- Que você tá escondendo aí? - Marina se levantou, indo em direção a ele.
- Ah, nada... Nada... - Roberto tentava desviar. Marina puxou seu braço, vendo a toalha enrolada na mão.
- Que aconteceu? Cê se cortou?
- Ahn... É... Foi... Um cortinho bobo...
- Deixa eu ver isso.
- Imagina, Marina... É um cortinho pequeno, nem sangrou muito...
- Sei... E eu não te conheço? Você é capaz de morrer de hemorragia antes de pedir ajuda pra alguém.
Com um golpe certeiro, Marina arrancou a toalha da mão de Roberto. Ele tentou escondê-la, puxando para fora do alcance de Marina.
- Ei! - Marina segurou seu braço – Desde quando cê tá de aliança? Casou e não me avisou, foi? - ela riu.
Roberto ficou calado. Ele apenas a olhava nos olhos, e tinha culpa no olhar.
O sorriso de Marina se fechou aos poucos. Ela olhou sobre a mesa, vendo a caixinha fechada.
- Que é isso? - ela pegou a caixinha, abriu-a e pegou a aliança que sobrara. - Paulo? Como assim, “Paulo”? Essa é a minha...? - ela apontou para a mão de Roberto. Ele permaneceu em silêncio. - O que que ela tá fazendo aqui?
- O Paulo... Foi o Paulo... Ele... pediu pra eu levar para a igreja...
- E o que que essa daí tá fazendo na sua mão?
Roberto não respondeu. Olhava fixo para a caixinha, como se dela fossem sair respostas que o ajudassem a escapar daquela situação.
- Por que você tá com a aliança do Paulo no dedo? - ela repetiu.
Ele continuou em silêncio.
- Roberto, fala! - ela começou a ficar impaciente.
- Eu... eu só quis ver... como ficava... em mim...
- Por quê? - ela inquiriu.
- Só quis ver... só ver...
- Roberto, por que você pôs a minha aliança?
- Eu... - ele levantou o olhar para ela.
Por alguns instantes houve um silêncio absoluto entre os dois.
- Beto... você...?
Os olhos de Roberto se encheram de lágrimas. Lentamente, ele balançou afirmativamente a cabeça.
Marina desviou o olhar, dando voltas no quarto.
- E porque você... nunca... nada...?
- Não dava... não podia... não posso...
Marina o encarou, também com lágrimas nos olhos.
- Desde quando?
- Eu... sempre... o Paulo...
- Por que nunca, Beto?
- Não podia, caramba! O Paulo é meu amigo!
- E antes, Beto?
- Não conseguia! Você é minha amiga!
Marina se afastou, olhando pela janela.
- Mas isso não muda nada... Nada, Marina...
- Como não muda nada, Beto?
- Hoje à noite você vai para a igreja, vai se casar com o Paulo e eu vou ficar feliz com isso porque você vai estar feliz e é isso que importa pra mim.
- Como eu posso me casar com o Paulo agora, Beto?
- Isso não faz a menor diferença. Nunca fez. Sempre foi assim...
- Mas antes eu não sabia! Você não tinha me contado! Se você tivesse...
- Ia mudar alguma coisa, Marina? Se eu tivesse contado antes, você teria terminado com o Paulo para ficar comigo? Você ia milagrosamente dizer que me amava e a gente ia se casar e ser felizes para sempre, por acaso?
- Eu não sei! Eu não sei! Você devia ter me contado, eu precisava saber... Eu queria saber... Eu...
- Pára, Marina! Cala a boca! Me ajuda a tirar essa porcaria de aliança do dedo senão você vai se atrasar!
- Era pra ser você, sabia?
Roberto a encarou.
- Como assim?
- Hoje... Lá na igreja... Essa aliança...
- Marina, pára! Cê tá falando bobagem! Me ajuda a tirar essa merda do meu dedo antes que...
- Era você antes do Paulo. Mas eu achei que você não... Que você nunca... Se você tivesse me contado...
- Pára! Pára! Eu não quero ouvir! Vai pra igreja! Vai, some daqui! Sai!
Marina o abraça.
- Pára! Me solta! Pára, Marina! Pára... Pára...
Os dois se beijam longamente. Ao final do beijo, eles se afastam sem se olhar. O silêncio dura por vários minutos.
- Você deve casar com ele. - Roberto diz, firme.
Ela permanece em silêncio.
- Você quer se casar com ele? - ele pergunta.
Finalmente, ela responde.
- Quero.
Os dois se olham, com sorrisos tristes.
- Então, me ajuda a tirar essa aliança.

[Dia-a-dia-a-dia-a-dia...]

2010-05-07T13:55:00.000-03:00

Postado originalmente em 11 de janeiro de 2008

E com a preguiça costumeira de todo dia tardiamente iniciado. Mas, digamos assim, muito bem aproveitado antes de sequer iniciar. Sono atrasado, saudades de casa. A minha (futura ex) caminha, tão gostosa e desarrumada. A casa desarrumada. Pois bem, preciso arrumar tudo isso, a bagunça começa a atacar minha perfeccionista lua em virgem (por mais que meu sol em leão fique ao fundo dizendo "Ah, pra quê? Você vai bagunçar tudo mesmo, depois.").
E comendo uma barra de chocolates, por falta de leite ou cereal matinal para meu café da manhã, me veio enfim o meu grilo falante dizer: "Precisa sair. Vá ao banco, compre leite e cereal matinal, arrume a casa." Grilos são chatos, mas este tem a razão. Na verdade, a maior força que me impulsiona a ir ao banco é saber que, caso contrário, há grandes chances de me cortarem a internet e a TV a cabo neste final de semana, o que seria realmente um desastre. Um final de semana inteiro sozinha em casa, sem assistir House ou entrar na internet.
Sim, admito, sou viciada em ambos. Por motivos diferentes, vez que a internet não me provoca fantasias (coisa que já não posso dizer do House, com aquela sua barba grisalha, seu cabelo desarrumado, seus olhos maravilhosos, aquele sarcasmo que apenas realça seu sex-appeal e aquelas mãos... aquelas mãos...). Ah, Gregory House...
Mas, voltemos ao assunto principal (que não era revelar meus desejos não-tão-secretos sobre o médico cinqüentão mais sexy da Universal Channel). Mas, afinal, qual era o assunto principal?
Digamos... Não me lembro. Não sei. Não creio que chegou mesmo a existir um assunto principal. Não deixem meu grilo falante escutar (ou ler, o que melhor se encaixar...), mas o único motivo para eu vir aqui hoje foi retardar minha ida ao banco (não me olhem com essa cara de desaprovação, por favor. Se vocês vissem o sol lá fora e soubessem o quão longe é o banco...). Ao menos, o banco fecha às 5 e ainda são 2 e meia.

Gostaria de saber se estes meus desvairios interessam a alguém mais além de a mim mesma. Prefiro imaginar que há no mundo mais vouyeres como eu, e que adoram saber o que se passa aqui dentro. Se não houver... Bom, eu adoro.
Já tomei minha dose de House por hoje. Se bem que uma dose a mais não faria mal.
"Ah, Gregory House... Vamos brincar de médico? "

por Eliza de Montecastro (sim, para fugir de qualquer acusação contra a minha pessoa)

[Des-Continuidade Gratuita]

2010-05-07T13:54:00.000-03:00

Postado originalmente em 11 de janeiro de 2008

É assim. Sou de lua, sou de Marte, sou de Vênus. Sim, de Vênus. Muito mais de Vênus. Ao menos nesta minha lua cheia, sou Vênus de corpo e alma. Até a lua minguar.
O que eu começar hoje continuo na próxima cheia. Ou não.
Não há uma lógica predefinidamente logarítmica (não que eu saiba o que são logaritmos) nas fases de luas interiores. Não há lógica de tipo algum em qualquer assunto interior. Por que haveria de haver (sim, um pseudopleonasmo-aliterado propositadamente fora de lógica)? As não-lógicas interiores são tão dissolutabsolutamente mais saborosas de se ler...
E há algum tipo de lógica qualquer que não aquela infligida aos terríveis e assustadores algarismos?

Não Importa!

Direi em voz alta: Tudo isso não importa!
Gritarei com a força de meu tísico pulmão,
Ainda que me custe todo o sopro do coração,
Pois não passo, viva, de matéria morta.

Ah, quanta vã hipocrisia!
Quanto valor ao sem importância!
Já que o homem, no alto de sua ganância,
Torna-se incapaz de apreciar a poesia.

Seduzido por uma serpente ofídica,
Impinge-se na pele mil beijos frígidos.
E engana-se se pensa, na loucura hipocondríaca,
Que a vida encontra-se em estúpidos números rígidos.

Sim, é minha. Sim, é antiga. Sim, é futilmente poética. Mas há quem diga que há algo de fútil em toda arte. Não que isso seja arte. E não que não seja.
Sem motivo nem lógica nem tampouco necessidade de explicação. Sem vígulas nem pausas ou momentos de pensar. Não há nada que possa fazer para impedir que tudo flua como as imagens que fluem em palavras soltas de sabores ao vento cantando "Venham, eu estou aqui!".
Não há lógica alguma em tudo isso, e talvez a ausência de lógica seja no fundo sua maior lógica.
Quanta filosofia barata...
Mas por que haveria eu de me conter quando o que mais quero é por-me a escrever as mais loucas e absurdamente transloucadas, tresloucadas e deslocadas palavras?
Há aquela vontade-quase-que-necessidade de escrever o que me vem, seja lá por onde venha, de onde venha nem por que venha. Não quero saber. Vocês querem?
Deleitem-se em minhas palavras como eu me deleito enquanto as escrevo. Se assim for, terei cumprido minha missão. Se não for, ao menos terei cumprido meu desejo.
Enquanto a lua interior começa a mudar, posso sentir Vênus ser tomada por Marte, numa dança erótica do macho-fêmea dentro de mim, explodindo e eclodindo e transgredindo qualquer forma de sexo assexual.
E assim sou agressiva, possessiva, indomável.
Há algo de fera em toda criatura.
Mas já me bastam os desvairios!

pela lua, Marte e Vênus

[Marina Morena - parte II]

2010-05-07T13:52:00.005-03:00

Abriu-a. Lá estava. O par de alianças douradas encarou-o. Roberto pegou a maior.
- Marina... - leu, como se fosse a primeira vez – Marina, morena... Marina... - cantarolou.
Pegou o retrato dentro da gaveta.
- Viu, Marina? É você. É a sua aliança...
Sentou-se na cadeira.
- Marina... Lembra quando a gente se conheceu? A gente tinha o quê... uns 9 anos? Foi lá no condomínio... Eu tinha acabado de mudar para lá, não conhecia ninguém... - deixou escapar uma risadinha – Lembra o quanto você riu quando eu quis brincar de boneca com você?
Tragou o cigarro com a mesma mão em que mantinha a aliança.
- E depois disso a gente caiu na mesma sala na escola... Quando os meninos queriam brigar comigo, você me defendia. Sempre marrentinha, Marina...
Levantou-se, deixou o retrato sobre a mesa enquanto servia-se mais uma dose de uísque.
- A gente vivia junto, todo mundo falava que a gente ia casar...
Novamente, virou a dose de uísque.
- E aí você foi embora... Para onde foi mesmo que seus pais te levaram?... Ah, é mesmo... Belo Horizonte... Eu chorei uma semana inteira quando você foi.
Tragou o cigarro, serviu mais uma dose.
- Mas você sabe como é... Eu não podia esperar você a vida toda...
Desviou o olhar dos olhos da foto.
- Eu procurei em todas as meninas o que sempre soube que estava em você...
Virou a dose de uísque.
- E aí o Paulo mudou pra escola. A gente tava na oitava. Logo a gente já era brother. O Paulo era... é... muito gente fina.
Pegou o retrato. Um sorriso formou-se de canto.
- Então você voltou. Veio de surpresa na minha formatura do terceirão. Linda, mais linda do que nunca. E aí tudo o que eu quis de repente passou a ser você. Eu sonhava com você de dia, de noite, até quando estava com você. Tudo o que eu queria era sentir a sua boca, saber que gosto maravilhoso você tinha.
Sentou-se na cadeira, tragou fundo o cigarro. O sorriso se esmaeceu.
- Mas aí... Aí... Você conheceu o Paulo...
Roberto deixou a fumaça sair de seus pulmões bem devagar. Fechou os olhos. Apagou o cigarro no cinzeiro que havia no chão. Sentiu a aliança bem segura em sua mão direita. Ergueu-a lentamente. Abriu os olhos, deixando cair duas lágrimas.
- Marina... Marina... Marina... - leu mais uma vez.
Levantou-se da cadeira, deixando o retrato sobre a mesa.
- E se... E se agora... Se agora eu pedisse? Se eu... você...
Ajoelhou-se, estendendo a aliança para o retrato. As lágrimas corriam agora furiosas em seu rosto.
- Casa comigo? Casa comigo, meu amor? Minha Marina... Marina... Tá vendo? Aqui na alianças, tá vendo? É Marina... Marina... É você, Marina!
Cerimoniosamente, Roberto colocou a aliança em seu dedo.
- É a minha Marina, agora. Pra sempre minha Marina!
Levantou-se abraçando e beijando o retrato.
- Minha Marina, minha! Minha! - ele dizia, entre soluços.
Roberto deitou-se no chão, rolando com o retrato.
- Eu te amo, Marina! Te amo! Eu te amo! Eu te amo! Eu te amo! Eu! Eu!
Entre lágrimas e uísque, adormeceu com a aliança no dedo.

(continua...)

[Marina Morena - parte I]

2010-05-07T13:52:00.002-03:00

O porta-retratos estava lá, deitado sobre a mesa. Roberto deu mais uma tragada no cigarro, levantou-se. Pegou o porta-retratos e olhou para os olhos castanhos que o intimidavam. Tragou mais uma vez o cigarro. Marina...
A campanhia tocou, tomando-o de sobressalto. Apagou o cigarro e guardou o retrato de volta na gaveta. Conferiu se estava tudo em ordem, abriu a porta.
- Paulo! Nossa, cara! Tava pensando em você agorinha!
- Oi, Betão! Tudo bom?
- Tudo... E aí? Pronto pro casório?
- Tudo certinho, cara. Cê também, né? Lembra que você é meu padrinho, vai estar amanhã no altar pra me ajudar.
- Ih, cara... Num fala assim... Me sinto meio culpado pelo seu fim...
Eles riram. Paulo jogou-se na cadeira em que Roberto antes estava. Sentia-se em casa.
- Então, Beto... Queria te falar umas coisas...
Coisas? Não, ele não poderia ter visto... A porta estava fechada quando... Roberto olhou para a gaveta, certificando-se de que estava bem fechada.
- Fala, Paulinho... Algum problema?
- Não, não... Mas sabe... Eu tava pensando... Tá meio em cima da hora e tal, mas cê sabe que nem eu nem a Marina temos crianças na família pra entrar de daminha, né?
- Bom, cê num vai querer que eu entre de daminha, né? Nem dá tempo de eu mandar fazer um vestidinho legal pra poder entrar...
- É... é quase isso...
- Cê sabe que eu tava brincando, né?
- Mas então... Como não tem ninguém pra levar as alianças, eu pensei e tal e acho que ia ser bem legal se você levasse.
Roberto sorriu, virou-se de costas. Levar as alianças, como assim?
- Ah, cara... Num sei... Acho que é responsabilidade demais pra mim, cê sabe como eu sou esquecido...
- Isso eu aposto que você num vai esquecer. Afinal, é o casamento dos seus dois melhores amigos!
Melhores amigos... Roberto recostou-se na mesa. Viu-se numa sinuca, não teria como sair dessa. Paulo já estava tirando a caixinha com as alianças do bolso.
- Não tem “não”. Cê num vai fazer essa desfeita com seu brother, né?
- Ah, cara...
- Brigado, Betão! Sabia que cê num ia negar!
Adiantaria negar? Paulo pôs as alianças sobre a mesa.
- Valeu, cara! Agora eu vou que ainda tenho que me preparar pro matadouro.
- Tá, né?
Paulo saiu. Sentia-se em casa.
Roberto olhou a caixinha vermelha sobre a mesa. Suspirou, desviou o olhar.
Já era noite quando ele saiu do banho enrolado na toalha. Fingiu não ter interesse na caixinha vermelha que o chamava. Encheu uma dose de uísque, acendeu um cigarro e sentou-se, de toalha, na cadeira. Olhava impaciente para a caixinha. Bebeu o uísque com um gole só, deu uma tragada no cigarro. Levantou-se, andou em círculos pelo quarto, voltou a se sentar. Tragou fundo o cigarro ao mesmo tempo em que se rendeu. Levantou-se e pegou a caixinha vermelha.

(continua...)

[Sobre o que os Gatos cantam]

2010-05-07T13:49:00.003-03:00

Postado originalmente em 2 de dezembro de 2007

- Miaaaaaauuuuu!!!!!! - disse Tomás, o macho alfa do grupo.
- Meeeeoooowwwww!!! - retrucou Maximilian, que já estava de saco cheio do velho chefe.
- Odeio seu sotaque estrageiro... - Tom respondeu, com sua superioridade de macho alfa.
- Cê tá por fora, véio. Hoje em dia, se o gato num sabe miar no sotaque do mundo, num consegue mais nada, falou? Cê precisa, tipo assim, abrir a cabeça, bróder! Estar aberto para novas oportunidades, novos mundos... Porque o Universo é muito maior do que isso que a gente vê agora, sacou? Cê precisa se globalizar, entrar com contato com novas culturas, novos pensamentos, tá sacando?
- Não há nada lá fora que não possamos saber aqui dentro. E eu não preciso aprender esse seu linguajar horroroso para saber que tudo é muito maior do que isso que a gente vê. Eu não preciso aprender outros sotaques para saber que em qualquer lugar do mundo um gato será sempre um gato.
- Ah, cat! Cê tem que entender que o mundo tá sempre em constante movimento... Que isso que a gente vê hoje, tio, num é o que a gente viu ontem e nem o que vai ver amanhã...
- Vê aquela janela?
- Que que tem a janela, bróder?
- Hoje está fechada. E ontem, à mesma hora, também estava fechada. A possibilidade de que amanhã, à mesma hora, esteja fechada, é extremamente grande...
- Mas teve aquele dia semana passada que a janela tava aberta, remember?
- Sim. Uma noite entre várias. Você me diria para mudar toda a minha vida por causa de uma simples noite em que a janela esteve aberta?
- No, véio... Mas cê num pode fingir que a janela não tava aberta no dia que ela tava aberta.
- Não arriscaria a passar minha vida inteira esperando por uma noite em que improvavelmente a janela estará aberta.
- Ah, cat...
- Assim é com o mundo também. Se ontem cada grupo miava com um sotaque diferente, por que motivo deveria eu abrir mão do sotaque dentro do qual eu nasci para adotar um sotaque estrangeiro que jamais me pertenceu, imaginando que talvez daqui a algum tempo todos os gatos possuam o mesmo sotaque?
- Mas, bróder, a coisa num rola assim,não! Todo mundo já tá, tipo, miando com sotaque dos gringo! Cê tem que se adaptar aos novos tempos, senão o mundo acaba engolindo você, cat!
- Ainda assim, são apenas suposições. E por que tenho eu que adotar um sotaque estrangeiro, ao invés dos outros grupos adotarem o meu sotaque?
- Globalização, cara! Globalização! Num é tu que escolhe, não, cat! É o system que escolhe! Ele é quem diz o que que tu deve miar, onde tu deve miar e por que que tu deve miar!
- E a minha vontade, onde fica?
- Pra que pensar em coisas tão pequenas quanto "eu" e "você", cat? O mundo é muito maior, muito...
- Você já disse isso.
- E tu parece que num sacou, véio!
- Não "saquei" e nem pretendo.
- É... é por causa disso que o mundo ainda tá atrasado...
Tomás, o velho, seguiu seu caminho.
Maximilian, o jovem, continuou a miar, certo de sua vitória.
- Meeeeeoowwwww!!!

E a gente que achava que eles só miavam embaixo da janela pra não deixar a gente dormir...
por Tatiana

"Eu e meu gato! Ele na cama! Eu no telhado! Ele sem as botas e eu sem grana! Miau!"

[Frases Íntimas]

2010-05-07T13:48:00.003-03:00

Postado originalmente em 27 de novembro de 2007

E de novo aquela vontade de não-sei-o-que-não-sei-por-que-não-sei-de-onde.
Aquela ansiedade inspirada.
O coração bate mais forte, as pupilas dilatam. E não, juro que não usei droga nenhuma. Isso é meu próprio sangue.
Meu sangue é uma droga inebriante. E inebriada.

Não sei muito bem por que, mas é bem aquilo. Aquilo, sabem? Não? Nem eu...

Quero brincar de esconde-esconde atrás da terceira nuvem à direita.
Nuvens não são de algodão. São de algodão doce.
Mas nada é tão doce quanto parece.
Há, mesmo na doçura, um quê de amargo.
E há, na amargura, sempre um quê de doce.
Aquele gosto amargo do teu corpo ficou na minha boca por mais tempo. De amargo, então, salgado ficou doce...
O corpo tem gosto de suor. Há gosto mais doce que o salgado do suor?

E aquela nuvem ainda olha pra mim. Ela está me convidando, dá pra ouvir? Ela diz "vem, vem brincar!". Vai, menina... Vai brincar...

A análise matemática da psicologia das palavras não é exata.
Não, eu não sei o que são logarítmos. Deveria saber?
Deveria, já que tenho ambição de saber tudo.

Pois no meu coração
Você vai sempre estar
O meu amor contigo vai seguir

No meu coração
Aonde quer que eu vá
Você vai sempre estar
Aqui...

por um pouco de cada uma.

[Coisas]

2010-05-07T13:47:00.000-03:00

Postado originalmente em 26 de novembro de 2007

Coisas são coisas coisadas em forma de coisas... Dá pra coisar?

É...

Uma coisa um tanto quanto surreal. Uma presença muito estranha, daquelas engraçadas que vêm dizer "oi" e talvez nunca mais apareçam. Uma pessoa. Tão estranho que nem dá para explicar. Meio que, tipo assim, foi uma brisa, morô?
- Onde fica a Rua Vergueiro?
- Cê tá a pé?
- Tô.
- Bom, se você pegar um ônibus ou metrô fica mais fácil, porque fica lá depois do Shopping Paulista.
- Ah, não... Eu acabei de vir de lá...
- É... Mas se for andando dá uma meia hora.
- Tenho tempo.
O que ele está fazendo andando do meu lado?
- Cê vai pra lá também?
- Vou.
Ah... Legal... Estranho, mas legal... Espero que não haja segundas intenções. Sabe como é, São Paulo... A gente acaba ficando meio paranóico.
Conversa vai...
- Vou fazer Fuvest. Acordei 5 e meia da manhã porque eu tava em Itapetininga, conhece?
- Conheço. Cê tem parentes lá?
- Foi casamento do primo do meu namorado.
Pronto. Quaisquer segundas intenções afastadas. Acho que não tinham segundas intenções. Êta, paranóia...
- Mas então cê morou em Goiânia, Águas de São Pedro e agora tá aqui, morando sozinha? Isso que é coragem...
- Pois é.
- Quantos anos você tem?
- Dezenove.
- Pois é... Eu tenho trinta e três - é, a idade de Cristo - e não tenho coragem de fazer essas coisas. Queria ter, sabe?
- Ah, mas tem que ter. Você nunca sabe se vai morrer daqui a oitenta anos ou oitenta dias...
- É... Agora você me chamou de bunda-mole. E acertou. Eu sou bunda-mole, mesmo...
- Não foi o que eu quis dizer.
- Mas é a verdade... Agora já fiquei mal. Tudo bem, não digo que eu vou me matar depois, mas não prometo nada quanto a tomar umas cervejas.
Cerveja, é? Hummm...
Silêncio, né? O que se diz agora?
- Todo dia eu passo aqui. Tá vendo aquele rapaz ali, aquele com os cachorros? Então... Faz mais de cinco anos que eu trabalho aqui, vejo ele quase todo dia e nunca vi ele de camisa.
- Pois é...
- Cê começou faculdade de Cinema, então?
- Foi. Quero trabalhar nisso.
- Cê vai bastante ao cinema?
- Costumo ir, mas faz desde julho que não vou.
- Nossa, que namorado é esse que não te leva ao cinema?
Segundas intenções ou paranóia?
- Enfim, Vou voltar daqui. Boa sorte na prova. Passa na banca depois pra dizer se passou.
- Brigada mesmo. Até mais.
Aceno. Tchau.

Diga quem puder: Marca ou não marca?

por Tatiana

"São coisas da vida, e a gente se olha e não sabe se vai ou se fica"

[Lei de Murphy]

2010-05-07T13:43:00.003-03:00

Postado originalmente em 24 de novembro de 2007

Nada de pão caindo com a manteiga pra baixo. Meu pão não costuma cair.
Nada de fila do lado andando mais rápido. É só impressão.

Passar a semana dormindo num colchão de molas velho, com cada mola apntando para um lado. Vou falar sobre isso.
Sair às 17:30 num ônibus que normalmente levaria 2 horas e meia mas levou quase 3 e meia para chegar. É sobre isso que vou falar.
Chegar num shopping apertada para ir ao banheiro, descobrir que o único banheiro fica no terceiro andar e, depois de esvaziar a bexiga, ver que está sem papel higiênico. Também vou falar sobre isso.
Chegar no ponto de ônibus e descobrir que o seu acabou de passar. Isso também faz parte do que vou falar.
Chegar em casa morrendo de cansaço, abrir a mala e descobrir que a bateria da câmera do seu namorado fotógrafo que vai tirar fotos no dia seguinte num casamento em outra cidade está dentro da sua mala. E, só para implementar, isso tudo acontecer num dia em que você está com 10 reais no bolso. Sim, é bem sobre isso que eu queria falar.
Só faltava eu menstruar hoje.
Eu disse que faltava?

Não que hoje tenha sido o dia da minha vida em que eu mais senti a Lei de Murphy agindo. Não. Já houve dias em que eu cheguei a pensar se não devia trocar meu nome para Murphy. Mas hoje foi o dia em que o tal Murphy mais me cansou. Em geral fico estressada, com vontade de matar os treze primeiros que passarem na minha frente, mas hoje fiquei só cansada.
E bota cansada nisso.

Mas é como diz aquele velho ditado: Quem tem amigos nunca está sozinho (porque se depender da família...).

É. E bota cansada nisso. Nem me lembrem que preciso acordar às 8 amanhã. Tomar um banho daqueles bem gostosos pra ver se desestressa e pegar outro ônibus.

Murphy, dá um descanso?

por Tatiana

Obs.: Travesti fazendo strip-tease na câmara dos deputados paulista? Sim, senhor... Era isso que estava faltando...

"Se eles rezam muito, eu sou santa e já estou no céu."

[Duendes e Godos]

2010-05-07T13:42:00.002-03:00

Há um estudo realizado pelos famosos e desocupados cientistas ingleses, em parceria com os não tão famosos mais muito mais desocupados cientistas australianos, que revela a verdadeira origem dos Godos (se meus estudos de história da sexta série não estão atrasados, se não me engano os Godos eram bárbaros que invadiram Roma, primos dos Visigodos e dos Ostrogodos - "algum" especialista em História que por ventura entre aqui, por favor me corrija se estiver errada).
Este estudo dá conta de que os Godos na realidade se originaram em uma região muito fria e (quase) deserta no extremo norte da Europa, que só não era totalmente deserta pela existência de uma superpopulação de Duendes loiros de olhos azuis com chapéus verdes pontudos. Estes duendes loiros de olhos azuis eram em sua maioria extremamente feios, com enormes barbas desgrenhadas sobre a qual havia um nariz que jamais parava de crescer. Entre esses duendes, a experiência e sabedoria de uma pessoa era medida pelo tamanho de seu nariz; quanto maior, mais sábio seria o duende.
Aconteceu então, por um daqueles acasos que ninguém sabe explicar ao certo, de nascer uma geração inteira de duendezinhos bebês sem barba.
Os duendes entraram em colapso. Foram feitas assembléias gerais para decidir o que fazer sobre o fato, se deviam jogar os recém nascidos no Grande Lago Salgado e Gelado, se deviam se resignar e aceitar seus filhos desbarbados como um castigo dos Deuses Duendes ou se simplesmente deviam ignorar a diferença e amar seus filhos desbarbados acima de tudo. Optaram pela primeira alternativa.
Um grande mutirão para jogar os duendezinhos bebês no Grande Lago Salgado e Gelado foi feito. Com toda a pompa digna de um casamento, os desbarbados foram enfim jogados à própria mercê no Grande Lago Salgado e Gelado.
Registros apontam que logo após o cumprimento do ritual, a aldeia do duendes foi atingida por uma chuva com raios e trovões que ocasionou na morte por eletrocultamento de todos os duendes loiros de olhos azuis e narizes grandes da face da Terra. Os mais crentes dizem que isto foi um castigo impultado pelos Deuses Duendes aos duendes de olhos loiros de olhos azuis e narizes grandes por não terem aceitado o primeiro castigo de criar os duendezinhos bebês desbarbados. Os mais céticos dizem que foi tudo uma grande coincidência.
Mas o que vale da história é que os duendezinhos bebês desbarbados atirados ao Grande Lago Salgado e Gelado, por algum daqueles motivos que ninguém sabe explicar, não morreram. Por ser época de inverno - e, como isso quase não fazia diferença no extremo norte da Europa, os duendes nem sequer sabiam que existia inverno -, o Grande Lago Salgado e Gelado estava congelado. Os duendezinhos bebês desbarbados caíram sobre a superfície endurecida do Grande Lago e escorregaram sobre ele por alguns quilômetros, até se depararem com terras habitáveis, nas quais eles foram criados por uma mãe-ursa-polar que havia acabado de perder seu filho e migrara para o sul em busca de respostas para suas angústias.
Assim, os duendezinhos bebês desbarbados cresceram fortes, altos e bonitos, formando o povo bárbaro que a História conhece como Godos.

Fim.

por Thaty Willer

[Mais um sonho sem sentido pra lista...]

2010-05-07T13:41:00.000-03:00

Postado originalmente em 6 de novembro de 2007

Pois bem... Lembro só de alguns flashes, mas vale a pena contar.
Estava eu, linda, magra e saltitante andando pelo vale dos sonhos, quando resolvi cruzar aquela porta. Sabe aquela portinha, que a maioria das pessoas normais não costumam atravessar, aquela portinha que leva para o Reino dos Sonhos Malucos? Então. Cruzei a porta.
E aí começou.
Eu estava passeando por um lugar branco de paredes de vidro. Era um lugar cheio de salas com banheiros e banheiras. E eu estava ali por um motivo. Estava esperando o Juliano.
Acontece que aquele lugar era um SPA de resolver cubos mágicos. E pelo Orkut eu dei uma dica de como se resolver um cubo mágico, e era uma dica tão boa que todas as pessoas começaram a me agradecer e a resolver seus cubos mágicos, o que fez com que elas logo perdessem o interesse neles, gerando a falência dos fabricantes de cubos mágicos. Mas isso eu não vi acontecer porque estava caminhando pelos corredores do SPA, olhando através das paredes de vidro, enquanto esperava o Juliano resolver o cubo mágico dele.
Coisas estranhas que pareciam normais para mim estavam acontecendo dentro das salas de paredes de vidro. Uma delas, por exemplo, era cheia de mictórios masculinos, e havia muitos homens pelados lá dentro, e um deles estava sentado em um mictório e com o pé na parede de vidro. Eu escrevi isso no Orkut (que eu acessava por meios que só no Reino dos Sonhos Malucos se pode acessar).
Resolvi entrar numa sala onde estava tendo uma aula de hidroginástica aeróbica numa piscina de sauna e ficar assistindo à aula enquanto esperava o Juliano terminar de resolver o cubo mágico. A professora de hidroginástica aeróbica mandou o grupo de velhinhas que eram suas alunas entrarem na piscina de sauna para fazer os exercícios, mas de algum lugar surgiram cadeiras de plástico e elas estavam todas sentadas uma de frente para a outra, e no meio das velhinhas eu reconheci uma conhecida: a Paulinha.
Como obviamente as cadeiras de plásticos haviam surgido de dentro da piscina de sauna (que nesse momento já não existia mais), elas estavam todas molhadas. A professora mandou que suas alunas secassem as cadeiras para se sentar, e a Paulinha lambeu o encosto da cadeira enquanto a professora falava "Isso, lambe mesmo pra secar direito". Também escrevi isso no Scrapbook da Karol, ainda acessando o Orkut daquela maneira misteriosa do Reino dos Sonhos Malucos.
Então eu ouvi uma voz que não vinha de lugar nenhum do Reino dos Sonhos Malucos e acabei acordando com um ser afobado do meu lado. Então, resolveu seu cubo mágico?

sonhado por Tatiana

[A pergunta sobre a Vida, o Universo e Esta que vos escreve - cuja resposta não é 42]

2010-05-07T13:39:00.001-03:00

Postado originalmente em 5 de novembro de 2007

Uma certa lenda reza sobre uma pergunta misteriosa que diz respeito à Vida, ao Universo e Tudo Mais. Esta mesma lenda reza que a pergunta da resposta quanto à Vida, o Universo e Tudo Mais não podem ser conhecidas no mesmo Universo, ou os efeitos seriam inimagináveis.
Esta mesmíssima lenda reza ainda que a resposta à pergunta misteriosa sobre a Vida, o Universo e Tudo Mais é 42.
Aí eu me pergunto: Para quem tanto rezam estas lendas?

Mas existe ainda uma segunda pergunta misteriosa. Esta pergunta misteriosa diz respeito à Vida, o Universo e Esta que vos escreve.
Esta pergunta na verdade pode ser dividida em duas partes:
- Existe um deus a guiar a Vida, o Universo e Esta que vos escreve?
- Como saber tudo sobre a Vida, o Universo e Esta que vos escreve?
Sim, as duas são, no fundo, a mesma pergunta. Explico:
Querer saber se existe um deus a guiar a Vida, o Universo e Esta que vos escreve é querer saber como saber tudo sobre a Vida, o Universo e Esta que vos escreve. No sentido contrário, querer saber como saber tudo sobre a Vida, o Universo e Esta que vos escreve é querer saber se existe um deus a guiar a Vida, o Univeso e Esta que vos escreve.
Simples assim.
A resposta? Talvez, assim como a primeira pergunta misteriosa, saber a pergunta e sua resposta seja impossível no mesmo Universo. Mas ao menos uma parte desta resposta eu posso dar. Uma parte da parte que diz respeito a Esta que vos escreve.
Se existe um deus a guiar a Vida, o Universo e Esta que vos escreve?
Não sei.
Deve haver.
Mas pode ser que não.
Mas no que Esta que vos escreve acredita?
A verdade é que não faz diferença eu acreditar ou não. Eu acreditar não vai fazer com que Deus exista. Se ele não existe. E eu não acreditar não vai fazer com que ele deixe de existir. Se ele existe.
Tudo está muito além da simples necessidade humana de acreditar em algo. Se existe ou não existe um Deus a guiar a Vida, o Universo e Esta que vos escreve, isso é um fato imutável. Seja lá qual for este fato.
Sim, esta que vos escreve está enrolando. Na verdade ela não sabe resposta nenhuma.
E quanto à segunda parte da pergunta?
Como saber tudo sobre Esta que vos escreve?
Bom... Isso sim é uma boa pergunta...

finalmente postado por Tatiana

[O Início de Rusemberto]

2010-05-07T13:38:00.002-03:00

Desde pequeno ele sabia que era diferente. Nasceu já sabendo que se chamaria Rusemberto. Claro que ele ainda não sabia que este não era um nome exatamente comum entre os humanos, mas como ele também não seria uma pessoa comum entre os humanos, não poderia haver nome mais perfeito.
Mas assim Rusemberto cresceu. Sempre soube o que estava por acontecer. Soube, por exemplo, que andaria no dia exato em que começou a andar. Soube antes de falar que sua primeira palavra não seria “papá” ou “mamã”, mas “pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico”. Claro que isso assustou seus pais, que não tinham a menor idéia do que significava a primeira palavra do filho, e na verdade não sabiam nem mesmo como escrevê-la no álbum do bebê.
Aos três anos, Rusemberto soube que teria uma irmã antes mesmo que ela fosse encomendada. E na noite em que seus pais estavam chamando a cegonha, ele desenvolveu uma avançada teoria sobre a Gênesis do Antigo Testamento, que só não colocou na internet e ganhou vários prêmios internacionais porque a internet ainda não havia sido inventada.
Quando viu sua irmã pela primeira vez, soube imediatamente que ela não queria se chamar Rusemberta. Tentou argumentar com seus pais, que só não colocaram o nome Alsbengóise na menina porque não foram capazes de soletrar para o escrivão.
Assim cresceram, Rusemberto e Rusemberta – que realmente sempre preferiu ser chamada de Alsbengóise.
A menina, ao contrário do irmão, nunca mostrou nenhuma diferença quanto às crianças de sua idade – e, curiosamente, nenhuma criança jamais mostrou dificuldade em chamá-la pelo apelido.
Mas Rusemberto continuava se desenvolvendo, sempre sabendo quando e como as coisas aconteceriam. Dizia “saúde” antes que seus colegas espirrassem. Falava “de nada” antes que lhe agradecessem um favor. Resolvia equações matemáticas antes que o professor decidisse quais números ia usar.
Claro que nada disso passava desapercebido. Quando Rusemberto entrou na quinta série, sua professora tentou convencer seus pais a mandarem-no para campos de pesquisa, onde seus dons poderiam ser melhor aproveitados. Seus pais, temendo que isso gerasse uma onda de ciúme crescente em Alsbengóise, resolveram não aceitar a proposta.
Rusemberto entrou devagar na adolescência, mas por opção própria. Sabia tudo o que lhe aconteceria, todas as dúvidas e revoltas, e resolveu adiar ao máximo a passagem. Mas sabia também que inexoravelmente teria que passar por esta fase para chegar a ser adulto.
Então, aos 16 anos, ele resolveu se tornar adolescente.
E foi aí que começaram as dúvidas. Ele sabia que era diferente, e agora sentia-se tão diferentemente diferente de todos que não entendia mais como se encaixar na sociedade.
Começou a formular questões filosóficas sobre a vida, a verdade e o universo, para as quais sabia que não poderia encontrar respostas.
Embora sempre tivesse sabido, começou a sentir que seus pais não se sentiam à vontade em sua presença, e que sempre haviam preferido brincar de bonecas com Alsbengóise a ouvir suas teorias sobre física quântica e biologia intermolecular.
Decidiu então fugir de casa. Juntou em uma mochila tudo aquilo que sabia que iria precisar, o que se resumia a lápis, borracha, alguns instrumentos de localização e várias folhas de papel – além de uma toalha.
Passou algumas noites vendo as estrelas nas estradas, pegando carona para cá e para lá com caminhoneiros, até que decidiu para onde queria ir: para o espaço.
E foi a primeira vez em que Rusemberto não soube alguma coisa. Não fazia a menor idéia de como ir para o espaço. Claro que havia desenvolvido projetos avançadíssimos de naves interplanetárias, mas sabia que para levá-los à prática precisaria de dinheiro. Contou em seus bolsos algumas moedas, mas sabia que não seria suficiente.
Nessa altura de suas decisões, ele se encontrava em um posto de gasolina sujo na beira da estrada, esperando carona de algum caminhoneiro que fosse para perto de onde ele queria ir. Mas é claro, ele sabia que nenhum caminhoneiro aparentemente queria ir para o espaço.
E um pouco antes que acontecesse, Rusemberto já sabia. Olhou para o céu no exato momento em que um objeto grande o suficiente para pousar na cobertura do posto de gasolina – o que de fato Rusemberto sabia que ele faria – desceu verticalmente do céu escuro.
Rusemberto se aproximou, vendo a porta que ele sabia que se abriria. Uma luz forte irradiava lá de dentro, e várias formas desceram por uma escada. Pareciam inconfundivelmente humanos – o que inevitavelmente Rusemberto sabia que eram – , e pareceram confusos por algum tempo antes de descerem da cobertura do posto.
Uma criatura que Rusemberto não podia ver por causa da luz forte, mas que sabia que não era humano, pôs a cabeça para fora do que parecia ser uma nave – o que realmente era – e pareceu olhar diretamente para Rusemberto – o que de fato estava – , antes de dizer numa voz arrastada e com forte sotaque estrangeiro:
- E aí, tá a fim de uma carona?

viajado por Tatiana

[Será que dragões são mesmo moinhos de vento?]

2010-05-07T13:36:00.002-03:00

Postado originalmente em 26 de outubro de 2007

É nesses momentos em que nada de útil sai da minha cabeça que eu deveria aproveitar para escrever alguma coisa útil. Mas, leiam bem... nada de útil sai da minha cabeça...
Talvez agora fosse um momento ideal para criar uma história com um personagem que entrasse para a História e fizesse com que todas as pessoas soubessem de sua existência, mesmo aqueles que nunca tivessem lido. Será que foi num desses momentos em que Miguel de Cervantes sentou-se diante de uma escrivaninha, com um bloco de folhas, uma pena e um tinteiro, e pôs-se a escrever sobre um cavaleiro andante que sai caçando dragões que - dizem os incapazes - na verdade são apenas moinhos de vento?
E seria um momento ideal para escrever. Ah, sim, seria. Porque sinto agora fluindo através de meus dedos um poética que há muito tempo não sentia fluir por nada. Nem mesmo passando ao longe por minha cabeça...
E o que fazer com a poética? Jogar fora, desperdiçar todo este lirismo que vem em ondas quebrando na beira do mar das minhas idéias vazias? Não, isso não... Não seria justo nem ao menos pertinente julgar-me capaz de desperdiçar tão singelo momento.
E as idéias...
São as idéias que não vêm. Ou será que vêm, e não posso percebê-las por estar por demais ocupada em perceber se vêm ou não?
Respira um pouco. Toma um pouco de ar. Acende teu cigarro. Sem beijo, sem escarro.
Reflete tuas idéias.
Mas que idéias?
...
Um momento de paz, um sopro de silêncio.
Um corpo branco de olhos negros.
Uma vida, louca vida. Vida breve.
Antes da conta, me traz mais um clichê?
...
Seria em sentidos tão diversos que a própria diversidade seria o maior sentido. Mas no fim, nada seria.
Como nada.
Não como nada.
...
É.

por Ninguém além de sempre.

[Sobre nada e uma remela amotinada]

2010-05-07T13:35:00.003-03:00

Postado originalmente em 23 de setembro de 2007

É...
E aí uma pessoa no mundo vai dormir às seis e meia da manhã.
E é um dia quente que começa por aí. Mesmo assim, alguém se cobre até as orelhas.
E aí, quando os dois ponteiros do relógio apontam para o mesmo 12 no alto do círculo, alguém desperta.
Não há sono e nem vontade de dormir.
Há calor e algo que - quem sabe? - se pareça com inspiração.
Alguém se levanta e vai fazer o xixi matinal.
Um computador, vagas idéias e nenhuma palavra. Alguém tenta, bem que tenta.
O mundo parece girar. As coisas estão assim - como dizer? - como se alguém tivesse bebido algumas latinhas de cerveja.
E ainda tem a remela no olho que fez motim e se recusou a ir embora com a água da pia. Alguém coça os olhos, tanto em busca de um foco melhor quanto de ignorar os protestos por um emprego mais digno por parte da remela amotinada.
E o amotinamento termina com o esmagamento sangrento e sem chance de resposta da remela. Se quer tanto um emprego mais digno, vai nascer de novo, vai! Que descanse em paz.
Tá. Alguém precisa de idéias. Talvez um copo de água amanhecido ajude. A águas desce garganta abaixo, com seu gosto de algodão empoeirado. Alguma idéia?
Alguém desiste. Que se fodam as idéias, quem precisa delas?
Então vamos pentelhar quem ainda dorme.

por Tatiana

[O Ceguinho sem Bengala - parte II]

2010-05-07T13:35:00.000-03:00

Postado originalmente em 16 de setembro de 2007

Foi tanto tempo sem andar no Jacira que eu poderia jurar que jamais encontraria novamente o meu ceguinho sem bengala.
Mas é o que dizem: se Maomé não vai à montanha...
E a montanha veio a Maomé.
Foi no ponto, desta vez.
Como sempre, distraída e naufragada em pensamentos bizarros e longínquos, eu esperava um integrante da Família Real. Se era Dom Pedro II ou Princesa Isabel, tanto fazia.
E lá estava, olhando ao longe os letreiros luminosos.
Mas meu foco tentava se desviar. Mais para perto, mais para perto, ele dizia. Cedi. E ali estava ele.
Na minha frente, como se houvesse surgido do nada, o meu ceguinho sem bengala.
(A verdade é que ele usa bengala, mas que diferença isso faz?)
Estava parado, esperando por algo que ele jamais poderia ver. "Que ônibus é esse? Que ônibus é esse?"
E ninguém - acreditem - ninguém respondeu.
Minha chance, pensei. É agora. "Itaim."
"Ah, este não serve." Pois não. Vai, fala mais alguma coisa. "Qual o senhor está esperando?" Aquela voz gostosa que me encantara tanto: "Bandeira, Butantã, Pinheiros..."
Certo. Agora vai, aproveita a chance! Pergunta o nome, pergunta o nome!
"Este que parou é um Bandeira", para a minha tristeza. "Não, este não. É dos grandões e tá vazio."
Sim, era dos "grandões". E sim, estava vazio! A incrível magia da cegueira... Vá saber como?
As pessoas no ponto: "Ah, esse sol na cara é um saco!"
O meu ceguinho, entre um sorriso enigmático: "Eu posso olhar para o sol, você não podem."
É tão... Alguém entende?
Vai, fala alguma coisa. Diz, diz que adora ouvi-lo cantar no Jacira. Vai, pega essas moedas no seu bolso e dá para ele.
"Vem vindo um com o nome apagado." E meu ceguinho: "Esse não. É o Largo do São Franscisco, pára no outro ponto."
Abismada. Assustada. Como?
"Não ouviu o barulho dele?", como se percebesse meu espanto.
Não, não ouvi o barulho dele. Eu posso ver. Quem vê não se preocupa muito com o barulho.
Vivemos no mesmo mundo. É o mesmo planeta, a mesma cidade. É o mesmo ponto de ônibus. É o mesmo Jacira.
Vivemos em mundos completamente diferentes. Eu estou num mundo de luzes, de cores e de formas. Meu ceguinho, num mundo de sons, barulhos e ruídos.
Eu quero entender, quero saber como é o mundo que ele percebe. Vai, pergunta. Começa um assunto filosófico sobre as percepções auditivas que você não percebe!
Ah, claro... Começa um assunto filosófico sobre as percepções auditivas que só ele percebe...
"Um Butantã." Ele sorri. Suas pústulas cobrem seu corpo inteiro, mas eu simplesmente não as percebo.
"Esse sim! Cadê a porta de trás?"
E o guio. A porta fecha e o ônibus vai, levando o meu ceguinho sem bengala.
Sorrio ao imaginar as pessoas que vão ouvi-lo cantar. Invejo-as.
Lá vem a minha Princesa. Vamos lá.

"Existem pessoas que passam dois minutos na nossa vida e nos marcam para sempre."

por Mim

P.S.: Quis me matar quando cheguei onde queria e descobri que o Butantã também ia até lá.

[A Rosa no topo da Montanha]

2010-05-07T13:33:00.002-03:00

Postado originalmente em 19 de agosto de 2007

Havia um botão de rosa no topo da montanha. Ao pé da montanha havia uma pequena aldeia. Nessa aldeia havia uma menina que nasceu junto com o botão de rosa.
As duas - rosa e menina - floresceram no mesmo inverno. Nevava quando elas se tornaram vermelhas.
Em meio à neve, a menina viu a rosa e a rosa viu a menina. A menina quis a rosa e a rosa quis a menina.
A menina lançou então seu desafio. Sua mão seria daquele na aldeia que pudesse trazer-lhe a rosa em meio à neve.
E um a um, os meninos da aldeia puseram-se a subir a montanha. Alguns conseguiam alcançar a metade, outros desistiam logo no começo. Outros, ainda, nunca voltaram para trazer-lhe a rosa. Perderam-se em meio à neve.
Então houve um que pôde alcaçar o topo da montanha. Cortou a rosa e trouxe-a, vermelho-sangue que era, montanha abaixo.
A menina não podia acreditar ao ver a rosa. A rosa sorriu para a menina.
Abraçaram-se.
A rosa vermelha e a menina da aldeia.

por Tahjra Kwendi

[A propósito...]

2010-05-07T13:32:00.002-03:00

Postado originalmente em 18 de agosto de 2007

Vamos lá, comecem logo a correr antes que eles nos achem.
Porque uma hora eles vão nos achar.

Foi meio como uma vontade vinda do nada que ela começou a pensar sobre o assunto. Ainda que não soubesse muito bem sobre qual assunto ela estava pensando. Idéias vindas do mesmo lugar que sua vontade (para aqueles que necessitem de explicações, por mais inúteis que elas sejam, ambas vieram do nada) começaram a pulular ululantemente em sua cabeça. Começavam até mesmo a causar uma dor de cabeça imensuravelmente imensurável.
O que deveria fazer? O que seriam aquelas idéias? Quem diabos disse que os gatos deveriam miar?
Parou por um instante - não que estivesse fazendo algo antes - e deixou as idéias fluirem. Ficava claro, cada vez mais claro que ela não fazia a menor idéia do que seriam aquelas idéias. Uma pequena e estranha ideiazinha, diferente daquelas que pululavam ululantemente, começou a surgir em algum canto inexplorado e até então nunca utilizado de sua cabeça. Era uma idéia que parecia tão diferente de qualquer outra idéia que já tivesse sequer pensado em passar por qualquer canto de sua cabeça que a deixou assustada. Até que ela começou a entender, ainda que custasse a acreditar. Era uma idéia dela mesma.
A princípio ela não soube exatamente como reagir. Deveria cumprimentar aquela pequena, estranha e própria ideiazinha e oferecer-lhe um pedaço de bolo de chocolate? A pequena, estranha e própria ideiazinha não parecia interessada em bolos de chocolate. Deixou que ela fosse chegando, daquele jeitinho de quem não quer nada.
Por um tempo ela ficou tão preocupada com aquela pequena, estranha e própria ideiazinha que se esqueceu das outras idéias que pululavam ululantemente em sua cabeça. Talvez tenha sido este gesto de falta de educação que tenha feito com que as idéias que pululavam ululantemente em sua cabeça ficassem com ciúme da pequena, estranha e própria ideiazinha. As idéias que pululavam ululantemente violentamente atacaram a pequena, estranha e própria ideiazinha.
Ela não sabia o que fazer. Ficou ali, parada, com cara de quem não está pensando em nada, enquanto via as idéias que pululavam ululantemente em sua cabeça atacarem sua pequena, estranha, própria e indefesa ideiazinha. Ela poderia ajudar a pequena, estranha, própria e indefesa ideiazinha, mas pensava seriamente se deveria. Havia algo de estranho, diria até de perigoso no modo como aquela ideiazinha se comportava.
Resolveu então deixar que as idéias que pululavam ululantemente em sua cabeça destruíssem a pequena, estranha, própria e indefesa ideiazinha. Assim era mais seguro.
Depois disso seu cérebro saiu pra jogar peteca, mas se perdeu no meio do caminho e morreu atolado em um pântano de colchões falantes.

[Ana e Bruno - Parte III]

2010-05-07T13:30:00.002-03:00

- Bruno, essa roupa ficou boa?
- Todas as roupas ficam lindas em você, meu amor.
- Sei lá, ela não me deixa desengonçada?
- Você tem a elegância de uma bailarina.
- Eu nunca fui bailarina, Bruno. Você não precisa tentar me agradar, fale a verdade.
- Amor, eu já disse que você é linda de qualquer jeito.
Não sei se você percebeu, mas eu não estou "de qualquer jeito". Eu me arrumei pra você.
- Não foi o que eu quis dizer. Você está linda, mas se não está se sentindo bem, muda de roupa.
- Por quê? Esta não ficou boa?
- Ficou ótima, meu amor, mas já estamos ficando atrasados.
- Dá pra você parar de se preocupar com as horas e uma vez na vida se preocupar comigo?
- Eu sempre me preocupo com você, amor.
- Quer dizer que você acha que eu não sei cuidar de mim?
- Quê?
- Você acha que eu preciso que você fique cuidando de mim. Isso é uma atitude tão tipicamente machista...
- Amor, da pra gente ir logo?
- Aí! Agora você vem querendo me dar ordens! Fique sabendo, senhor Bruno, que eu não me renderei à sua mentezinha machista!
- Ana, eu nao estou sendo machista.
- É o que todos dizem. Daqui a pouco você va querer que eu largue o trabalho e fique em casa lavando as suas cuecas enquanto você vê futebol e toma cerveja.
- Anita, amor, você tá de TPM?
- Ah, isso é típico! Todo homem acha que as mulheres só têm problemas quando estão de TPM!
- Não, meu bem, é que...
- Fique o senhor sabendo que eu não vou largar meu emprego pra cuidar dos nossos filhos!
- Ana, nós não temos filhos.
- Mas eu sei que o próximo passo do senhor vai ser querer que eu engravide pra me escravizar enquanto o senhor cai na gandaia!
- Eu me recuso a discutir com você nesse estado.
- Ah, é! Eu que sou a louca histérica agora, né?
- Meu amor, por favor, podemos ir para a festa?
- Se você fosse um pouquinho mais sensível, veria que eu não estou em condições de ir numa festa com essa roupa!
- Essa roupa está ótima, meu amor. Vamos?
- Claro que pra você está ótima, né? Quanto mais horrorosa eu estiver, menos homens vão olhar pra mim!
- Não é nada disso, eu gosto de ver você sempre linda pra mim.
- Típico.
- O que foi, desta vez?
- É tão típico os homens se considerarem os donos das mulheres, e achar que elas têm que estar sempre lindas enquanto vocês nem se preocupam em pentear os cabelos!
- Amor, eu vou pra festa sem você.
- Ah, já? Vai sair pra se divertir enquanto eu fico em casa? Quer que eu lave as suas cuequinhas, também?
- Anita, pára com isso. Vamos parar de discutir e ir para a festa?
- Ué, mas você já não tava indo sozinho...?
- Se você não parar com esse chilique, eu vou mesmo.
- Você podia ser um pouco menos estúpido comigo.
- Eu não sou estúpido com você!
- ...
- Podemos ir, agora? Você é linda, está linda, é a mulher da minha vida e...
- Me bate.
- Ahn?
- Vai. Só falta isso. Me bate e eu corro te denunciar. Tem uma delegacia da mulher aqui perto, sabia?
- Ah, eu desisto!
- Quer o divórcio também?
- Ana, eu amo você. Você é a minha vida, é o ar que entra nos meus pulmões, é a força que me alimenta, o vinho que me inebria, a única pessoa no mundo capaz de me fazer feliz, e ficar um minuto longe de você significa minha morte.
- Você... você fala sério?
- A única vez em que eu falei mais sério foi quando disse "sim" ao seu pedido de casamento.
- Ah, Bruno! Você não tem idéia de como ouvir isso me deixa feliz! Eu também amo você com toda a minha vida!
- Então vamos para a festa?
- Claro, deixa só eu passar batom.
- Tá bom.
- ...
- ...
- Bruno, você tem certeza de que este vestido não me deixa desengonçada?

[O cego sem bengala]

2010-05-07T13:29:00.002-03:00

Postado originalmente em 21 de julho de 2007

Era no Jacira que ela o viu da primeira vez. E da segunda. E da terceira. Era sempre no Jacira que se encontravam. Aquele encontro sutil, delicado.
Da primeira vez ela teve um sobressalto ao vê-lo. Tinha pústulas na cabeça e por todo o corpo visível. E era cego. Um cego sem bengala. Mas cego.
No começo ela não deu atenção. Tantos e tantos entravam no Jacira para pedir. Era a miséria da cidade grande, coisa que ela tinha aprendido a fingir não ver. Como qualquer outra pessoa no Jacira.
Ela desviou o olhar, fingindo interesse nos carros passando lá fora. O cego falava, e a cada palavra ia ficando mais difícil ignorar sua presença. Mas o golpe final veio quando ele começou a cantar.
Era um canto lento, alto, bonito, triste. Sem perceber, ela passou a observá-lo atentamente. Sua voz ecoava nas paredes de vidro do Jacira, os passsageiros seguindo sua rotina de ignorar a miséria.
O mundo do cego sem bengala se abriu ao redor dela. E ela ficou parada, boquiaberta, hipnotizada. Brilhava com uma luz que não era real. Era uma luz mais brilhante do que o sol. E as cores... Eram cores que nem em seus sonhos mais alucinados ela poderia ter imaginado. E o canto...
O cego sem bengala olhava para ela. Não a via, era certo, mas parecia saber. E continuava seu canto lamurioso, lento, delicioso. Falava de amor, de Deus, de felicidade. E era isso, era exatamente isso que ela sentia: a mais absoluta felicidade. Uma absoluta e triste felicidade.
Ele sorria. Era um cego sem bengala que sorria. Tinha pústulas pelo corpo, mas sorria.
Quando a hora de descer do Jacira chegou, ela precisou se forçar a sair.
Mas outros encontros virão, Cego sem Bengala. E sempre no Jacira.

por Mim, apenas por Mim.

Obs.: Antes todos tivessem um Cego sem Bengala...

[Ainda não é Ana e Bruno]

2010-05-07T13:28:00.002-03:00

Postado originalmente em 14 de junho de 2007

Em segundo, ... bom, acho que não tem segundo...
- No princípio era escuro, não era? Ou seria a ausência do Tempo? - perguntei para mim mesma.
- Ah, o Tempo, o Tempo... Sempre obcecada pelo Tempo, não? - respondi.
- Pelo Tempo... Pela Vida... e, por que não?, pela Morte? - devolvi.
- A Morte sempre obceca os seres humanos... - filosofei como resposta.
- "E o verme, este operário das ruínas/Que o sangue podre das carnificinas come/E à vida em geral declara guerra/ Anda a espreitar-me os olhos para roê-los/E há de deixar-me apenas os cabelos/Na frialdade inorgânica da Terra" - augustinianamente, Eliza entrou na discussão.
Silêncio, todas as Tatianas olhando para Eliza.
- Alguém chamou você para a conversa? - alguma de mim ousei perguntar.
- Deixa ela, ela é legal... - outra respondi.
Silêncio novamente, Tatianas pensando se Eliza deveria entrar na discussão ou não.
- De acaso em acaso... É como vamos e voltamos, de idas e vindas infinitas na escuridão de nossos próprios passos. - ninguém pareceu notar Tahjra Kwendi filosofar baixinho.
O silêncio ainda predominava.
- Silêncio... como no princípio, não? - alguém falei.
- E a ausência do Tempo? - outra perguntei.
O constrangimento povoou o local.
- "E os que lêem o que escreve/Na dor lida sentem bem/Não nas duas que ele teve/Mas só a que eles não têm" - e a voz de Eliza ecoou no vazio.

postado por Todas Nós - literalmente

[Ana e Bruno - Parte II]

2010-05-07T13:27:00.003-03:00

- Pode ir sem medo que ninguém vai segurar você. Não se preocupe, eu ficarei bem. Eu entendo que você queira ir; ninguém agüenta viver engaiolado. Admito que tentei manter você numa gaiola. Só quero que você entenda que fiz isso por amor. Errei, errei de uma forma talvez imperdoável, mas fui apenas mais uma pessoa na humanidade a errar por amor. Me perdoe por amar tanto a ponto de ter me cegado e esquecido que você também tinha uma vida independente da minha. Me perdoe por ter me preocupado tanto com a minha própria vida que cheguei alguma vezes a tentar anular a sua. Por admitir isso, e por amar você, eu digo que você pode ir sem medo. Pelo menos desta vez vou fazer alguma coisa certa por amor: libertar você. Abri a sua gaiola. Pode voar agora, bater as suas asas e ir para onde quiser. Torço por sua felicidade, esteja ela onde estiver. Ficarei bem se você estiver bem. Peço apenas que você me informe sobre sua vida, mesmo que sejá só por amizade. Sei bem que já perdi o seu amor, mas espero ainda poder ser seu amigo. Talvez isso seja pedir demais, mas tente ao menos considerar a hipótese de manter a amizade. Se eu vou esquecer você? Receio que isto seja impossível. Vou amar você até o dia da minha morte, e meu último fôlego será para dizer o seu nome. Mas já disse para você não se preocupar comigo; eu ficarei bem. A hora que você quiser sair, pode ir que eu não vou segurar você.
- Tá bom, Bruno. Posso ir para o trabalho agora?

[Ana e Bruno - Parte I]

2010-05-07T13:27:00.000-03:00

- Bom dia, meu amor!
- ...
- Dormiu bem?
- ...
- Amor, tá acordada?
- Quem consegue dormir com você falando aí?
- Ai! Credo, que grosseria! Por que tanto mau-humor?
- Não tô de mau-humor! Posso dormir?
- Eu te acordo com tanto carinho pra receber patada?
- Não dei patada! Posso dormir?
- Não... não deu patada, não. Eu que sou sempre o culpado, né?
- Culpado de quê? Eu só falei que queria dormir, caramba!
- Você não tem o mínimo de sensibilidade! Eu vou todo feliz acordar você aí e você me trata como se eu fosse um estorvo! É isso, né? Eu sou um estorvo pra sua vida!
- Ô, meu deus! Eu não falei nada disso! Eu só trabalhei o dia inteiro ontem e você ainda quis ver o filme até tarde da noite! Eu só quero dormir!
- Ahá! Não falei? Aí você falando que a culpa é minha!
- Eu não tô falando que a culpa é sua, meu anjo! EU-SÓ-QUERO-DORMIR!
- Pára de gritar comigo! Você precisa ser assim tão grossa?
- Ah, Bruno! Me deixa dormir!
- ...
- Boa noite.
- ...
- ...
- Se você quer me mandar embora de casa é só falar, tá?
- Eu não quero te mandar embora, caramba! Será que é tão difícil pra você entender que eu só quero dormir?
- ...
- Posso dormir?
- ...
- Obrigada.
- ...
- ...
- Amor, você tem outro?
- Quê?!
- Eu tô perguntando na boa, não vou ficar mal se você tiver.
- Você é louco.
- Ah...
- ...
- Isso quer dizer que você tem outro?
- ... Eu não acredito nisso...
- Quer dizer que tem outro?
- Larga de ser paranóico.
- Eu vi isso num filme uma vez. Você tá fugindo do assunto porque tem outro, né?
- Bruno, vai procurar o que fazer e me deixa dormir.
- Você não respondeu a minha pergunta.
- ...
- Quem é ele?
- Ele quem?
- O outro. Eu conheço? Tudo bem se eu conhecer, eu só quero saber.
- Não tem nenhum outro!
- Tem certeza?
- Não, Bruno, eu não tenho certeza. Eu sou tão vadia que não tenho certeza de com quem eu durmo.
- Você não é vadia.
- Bom, foi você quem me fez pensar isso.
- Só perguntei se você tinha outro.
- E eu já disse que não. Posso dormir?
- Você tá falando sério? Não tem outro?
- ...
- Hein?
- ME - DEIXA - DORMIR!!!
- Ah, desculpa.
- ...
- ...
- Amor?
- ...
- Amor!
- Que é agora?
- Tá dormindo?
- ...
- Eu só queria dizer que tô muito feliz por você não ter outro, tá?
- Ah, sério?!
- Sério. E também queria pedir desculpas por desconfiar de você.
- Tá, tá. Posso dormir?
- Ah, claro. Você merece dormir bastante pra descansar.
- ...
- Amor?
- ... que é?
- Eu queria que você soubesse que eu te amo.
- Eu também te amo. Agora, por favor, me deixa dormir.
- Ah, tá. Boa noite, então.

[Sobre Capitã Arlette Sparrow]

2010-05-07T13:25:00.000-03:00

Postado originalmente em 29 de maio de 2007

No último dia 25 recebi a visita de uma estranha figura, que se apresentou como Capitã Arlette Sparrow e usou meu corpo para passear pelas ruas de São Paulo. Ainda não consegui fotos, mas estou à procura. Ao pesquisar sobre a vida desta estranha figura, eis o que descobri:

A mãe de Arlette, Armênia Migliatti, era uma siciliana exilada desde os 10 anos de idade com seus pais - mercadores ilegais de tecidos finos - numa ilhazinha do Caribe chamada "Isla de la Mála Suerte". Aos 15, a ilha foi invadida e saqueada por piratas, que mataram seus pais e a levaram no navio para usá-la como "lazer".
Porém, antes que algum dos piratas tocasse na jovem Armênia, o capitão do navio - a quem todos chamavam apenas como Capitão Sparrow - se encantou pela pequena e recolheu-a em sua cabine, para que se tornasse exclusiva.
Viveram juntos uma linda história de amor, da qual nasceu Arlette Migliatti Sparrow.
Entretanto, no dia do aniversário de 8 anos da menina, o navio do Capitão Sparrow foi surpreendido pela guarda naval, que matou toda a tripulação e afundou o navio com o Capitão amarrado ao mastro.
A pequena Arlette foi levada à "Isla de los Niños", onde foi vendida por um soldado da marinha a um explorador de crianças. A partir de então, a ingênua menina viveu como prostituta infantil dos soldados e marinheiros que por aquela ilha passavam.
Apesar da vida triste que passou a ter, Arlette jamais se esqueceu de suas origens. Todas as noites, quando enfim a menina adormecia sobre um monte de feno, ela olhava para o mar e jurava que voltaria a ser uma pirata como seu pai.
Uma noite, aos 17 anos de Arlette, um navio de velas negras aportou no cais. Dele desceram homens que Arlette imediatamente reconheceu como piratas. Avistando ao longe o capitão - que trajava vestes estranhas até mesmo para um pirata, e andava de modos peculiares -, Arlette aproximou-se fingindo querer oferecer seus serviços. O capitão observou-a de alto a baixo, com aqueles trejeitos e tiques estranhos que ele tinha. Abraçou-a - seu bafo cheirava a rum - e levou-a para sua cabine no navio negro.
Antes que o pirata tivesse os serviços de Arlette, a moça ajoelhou-se a seus pés e pediu-lhe encarecidamente que a levasse com ele para ser uma pirata. O capitão hesitou, e pensou por vários minutos. Arlette lançou mão de seu último argumento: "Meu pai foi um dos maiores piratas de todos os tempos!", ao que o capitão rebateu: "Quem era o seu pai?". Bastou a Arlette então dizer-lhe: "Capitão Sparrow".
O pirata arregalou os olhos e deu uns passos - trôpegos - para trás. Após alguns minutos de mudez, disse: "Bem-vinda à tripulação do Black Pearl".
Arlette começou então sua vida como pirata. O capitão - como já devem ter imaginado - era ninguém menos do que Jack Sparrow, seu meio-irmão. Oito anos ela permaneceu como imediata do Capitão, até que, em um grande saque contra um navio da marinha inglesa, Jack Sparrow concedeu à irmã o direito de montar sua própria tripulação. Ela foi à "Isla Tortuga", onde convocou homens fortes e dispostos ao trabalho como pirata, e tomou posse do navio saqueado - ao qual deu o nome "Crosser Crow". No mesmo ano, houve o motim no "Black Pearl" liderado pelo recém-nomeado imediato, Barbossa.

[Dúvidas Duvidosas da Humanidade]

2010-05-07T13:23:00.002-03:00

Postado originalmente em 23 de maio de 2007

[Dúvidas Duvidosas da Humanidade - ou simplesmente dessa insana mentezinha desvairada]

- Para que serve aquele botãozinho de "Ajuda" ali no alto do browser? Alguma vez alguém já o apertou?

- Quando sai o próximo livro do Harry Potter?

- Ainda falando em Harry Potter... Raios! O que diabos é aquele véu no Ministério da Magia???

- Por que eu não tenho poderes mágicos e nem sei voar?

- Por que os personagens da Turma da Mônica sempre fazem 6 anos, mas cada vez agem como se fossem mais e mais velhos? Será que é uma alegoria ao fato de que as crianças estão se tornando adolescentes cada vez mais cedo?

- Se o ser humano consegue viajar para o espaço, visitar a Lua, criar armas nucleares de níveis de destruição inimagináveis, porque é que ainda não consegue descobrir se Deus existe?

- Se a Terra é redonda, o céu é um conceito relativo e as estrelas estão a bilhões de quilômetros daqui, quem me garante que eu sou exatamente como eu penso que sou?

- Céus!, a que nível de humor Deus chegou para inventar os ornitorrincos?

- Como podemos ter certeza de que as cores que eu vejo são exatamente iguais às que você vê? Não seríamos todos daltônicos no final das contas?

- Tá, o que que eu tô fazendo aqui?

- Alguém já conheceu alguma pessoa que tivesse sido entrevistada naquelas pesquisas de opinião em épocas de eleição?

- O Acre existe?

- Por que é que eu não posso estar em dois lugares ao mesmo tempo?

- Por que é que duas coisas não podem estar no mesmo lugar ao mesmo tempo?

- O que leva uma pessoa aparentemente normal a ter dúvidas desse tipo?

- Alguém já usou corriqueiramente a palavra Pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico? Então por que ela existe?

- Como é que funciona uma câmera digital?

- Será que um dia eu vou saber responder isso?

duvidosamente postado por Tatiana

[Sobre os ET's de Tênis - parte II]

2010-05-07T13:22:00.002-03:00

Postado originalmente em 5 de maio de 2007

A verdade sobre os ET's de Tênis é que ninguém sabe quase nada sobre eles. Eles são um grande mistério do Universo, quase tão misterioso quando o próprio Universo. Mas uma coisa eu sei sobre eles: Além de usar Tênis, eles são colecionadores de ornitorrincos de pelúcia. Através de túneis intergalácticos (agradeço à Karol, sem a qual eu jamais teria descoberto o túnel intergaláctico dentro da minha bolsa), eles seqüestram todos os ornitorrincos de pelúcia da Terra.
O motivo deles? Já disse, eles são seres misteriosos demais para que alguém os entenda. Eu havia elaborado duas teorias quanto ao motivo, mas elas se mostraram furadas. Ainda assim vou expor essas teorias:

- Primeira Teoria: No início da criação do planeta dos ET's de Tênis houve um grande e poderoso deus chamado Konb. Ele era o principal deus da hierarquia dos deuses dos ET's de Tênis (mais ou menos como um Zeus para os gregos) . Entretanto, com a famosa Revolta dos Deuses, Konb foi expulso das montanhas vulcânicas de seu planeta e obrigado a migrar para um pequeno continente num planetinha azul pouco importante na hierarquia universal. Com a queda, Konb perdeu seus poderes e passou a viver como um mero representante de uma espécie até então pouco comum no planeta: os mamíferos. Assim, os ET's de Tênis passaram a vagar pela Terra à procura de imagens de pelúcia de seu poderoso deus Konb, para reuní-las num grande templo dedicado a ele.

- Segunda Teoria: Esta é mais fácil e menos glamourosa. A verdade seria que os ET's de Tênis roubam os ornitorrincos de pelúcia para vender sua espuma interna, que é muito valiosa no mercado negro (que, para os desinformados, é realizado dentro dos igualmente misteriosos buracos negros).

Eram boas teorias, admito sem modéstia. Mas infelizmente foram furadas. Um de meus ornitorrincos de pelúcia seqüestrados foi misteriosamente devolvido. Ainda não se sabe o motivo, mas, querendo tentar salvar minhas teorias, imagino talvez que um ET de Tênis descuidado tenha acabado por esquecê-lo no meu armário durante uma fuga enquanto tentava roubar meu terceiro ornitorrinco de pelúcia.
São teorias, apenas teorias... Mas uma coisa é verdade: Os ET's de Tênis existem. E eles são hostis.

por Tatiana

[Sobre os ET's de Tênis]

2010-05-07T13:21:00.002-03:00

Postado originalmente em 28 de março de 2007

Aconteceu da primeira vez quando eu tinha uns 10 anos de idade. Nosso primeiro contato foi cercado de medo por minha parte. Sim, eles são hostis.
Era noite, eu estava dormindo na casa da minha avó com uma amiga. Enquanto desvairava na cama em busca do sono, comecei a ouvir de longe sons que facilmente poderiam ser confundidos com o de um avião voando baixo. Era o que eu teria pensado, não fosse o detalhe de não haver aeroportos por perto num raio de 300km. O som foi aumentando, aumentando, até que de repente cessou. Ouvi um baque. Logo após, barulhos de passos no quintal da casa. Pisadas fortes, fazendo "bam-bam-bam-bam". Barulhos de alguém mexendo na toalha de plástico sobre a mesinha no quintal. Não ousei me mover nem mesmo um músculo. Eles bem poderiam ter visão de raio-X e me pulverizar só por diversão. Eu sentia sua hostilidade em ondas no ar. Após cerca de dez minutos de pura tensão, em que meu coração parecia querer pular da boca, finalmente eles terminaram sua exploração do quintal da minha avó, subiram na nave e eu ouvi novamente o som similar ao de um avião voando baixo. Silêncio total depois disso.
Mais tarde, depois de dormir e ter pesadelos horríveis com seres alienígenas, acordei passando mal e vomitei em cima da minha amiga. Que nem sequer acordou quando eu e minha avó tentamos tirar o lençol sujo debaixo dela.

A verdade é que no dia seguinte, quando contei às pessoas a incrível saga que eu havia vivido, todos deram risada. Por anos me fizeram acreditar que havia sido imaginação minha. Mas agora tenho provas.

Continua...

postado acidentalmente (realmente foi um acidente, ainda não estava pronto para ser postado) por Tatiana

[Eu queria pensar...]

2010-05-07T13:20:00.002-03:00

Postado originalmente em 26 de março de 2007

Eu queria pensar que um dia tudo seria diferente
Queria pensar que as coisas mudariam
Queria pensar que tudo dá certo no final
Queria pensar que finais felizes existem
Queria pensar em tudo o que nunca pensei antes
Queria pensar que podemos mudar
Queria pensar que podemos mudar as pessoas
Queria pensar que tudo o que tentamos fazer dá resultado
Queria pensar em soluções que pudéssemos atingir
Queria pensar em coisas que nunca foram pensadas
Queria pensar que sei o que quero dizer com tudo isso
Queria pensar que as pessoas se importam
Queria pensar que eu me importo
Queria pensar que as coisas são tão fáceis quanto eu penso
Queria pensar que o futuro é previsível
Queria pensar no que será amanhã
Queria pensar em tudo isso e no fim das contas
Queria pensar que não penso em nada.

por um pouco de cada uma de nós

[Coisas sobre um sonho]

2010-05-07T13:18:00.003-03:00

Postado originalmente em 9 de março de 2007

Que pareça bobagem, ilusão ou simples puerilidade. Mas eu tinha um pequeno sonho. Um sonhozinho, desses que não parecem grande coisa para quem está de fora mas que significam muito para quem sonha. Um sonho que pode parecer uma besteirinha à toa e fácil de realizar. Mas que demorou para eu conseguir.
Este sonho era um filme. "Um filme velho", como dirão os comuns. "Um filme chato", como dirão os pequenos. "Uma obra-prima", como dirão os informados. "Uma pequena perfeição", como direi eu.
Um filme difícil de encontrar. Velho, sim. Antigo, para ser politicamente correta. Em 2022 completará 100 anos de existência. Chato também, para quem não entende além das palavras. Um filme mudo, ou silencioso, como diria meu professor de História do Cinema. Em preto-e-branco, na maior parte das cenas. Algumas cenas em tons azulados que representam a noite (muito embora o sol brilhe ao fundo do campo aberto), feitas com uma espécie de papel celofane na hora da exibição. A imagem treme constantemente, culpa da manivela da câmera. Fora dos padrões a que estamos acostumados.
E é também em alemão. Ou pelo menos a lógica diz que deveria ser. Por algum motivo, a narração do filme é em inglês - lembrando que este é um filme mudo, a narração é feita através daqueles quadros pretos com a explicação da cena anterior, como nos filmes de Carlitos. Mas, levando em conta que pertence ao Expressionismo Alemão, suponho que tenha sido traduzido em algum momento da história.
Um filme com uma história curiosa. Existe graças à falta de direitos autorais de um livro. E o ator principal... há lendas a respeito dele que prefiro não mencionar.
Nosferatu - Uma Sinfonia de Horror, de Friedrich Wilhelm Murnau. Mais um sonho realizado...

por Tatiana, a Cineasta.

[Uma Breve História do Tempo - parte IV]

2010-05-07T13:16:00.002-03:00

Postado originalmente em 18 de fevereiro de 2007

O ser humano passara a dominar o mundo. Parecia ter começado a existir apenas para este fim.
Apesar disso, porém, as criaturas misteriosas e celestiais começaram a perceber que o ser humano não parecia ser - em sua maioria - muito inteligente. Ao menos não tão inteligente quanto pensava ser. A propósito, jamais as criaturas misteriosas e celestiais pensaram que poderiam existir seres tão pretensiosos quanto o ser humano.
Tamanha pretensão eles tinham que pensavam poder dominar-se uns aos outros. Pensavam que podiam dividir grupos de seres humanos "bons" e "ruins". Suas conquistas - que embasbacavam até mesmo as criaturas misteriosas e celestiais - haviam-lhes subido à cabeça, e pensavam ser donos de tudo. Apesar de saberem da existência de Deus - e propagarem isso aos quatro cantos, usando até mesmo como forma de conquista sobre os outros -, pensavam ser eles os proprietários do Universo.
Entretanto, na visão das criaturas misteriosas e celestiais, a maior pretensão dos seres humanos era outra. Ao perceberem isso, as criaturas misteriosas e celestiais riram-se da ingenuidade daqueles seres tão pequeninos. Pensavam eles ser capazes de saber o que se passava pela mente de Deus. Pensavam saber o que Deus queria ou deixava de querer. E, pior ainda, pensavam-se tão importantes a ponto de pensar que algumas atitudes eram condenadas por Deus, e que isso provocaria Sua ira.
Com essa pretensão, eles eram capazes de se escravizar em nome de uma pretendida "vontade de Deus". Ainda mais, eram capazes de fazer com que outros seres humanos se rendessem a essa "vontade".
As criaturas misteriosas e celestiais começaram a se preocupar. Não que tivessem algo a ver com a vida daqueles seres, mas haviam passado a gostar deles. Assim como as próprias criaturas misteriosas e celestiais, os seres humanos tinham sentimentos. Isso, de certa forma, os ligava. Não pensavam ser certo permitir que aquela dominação insensata continuasse. Olharam mais uma vez para Deus. A resposta que tiveram as surpreendeu, pois pela primeira vez tiveram uma resposta.
Deus disse que não faria nada. Disse que havia feito o suficiente, e que qualquer outra coisa estava além de seu direito. Disse que não interferiria no rumo daqueles seres, que eram tão misteriosos quanto as criaturas celestiais. Disse que eles ainda era muito jovens e precisariam viver tanto quanto as criaturas misteriosas e celestiais haviam vivido para começar a perceber sua pequenez.
Diante desta resposta, as criaturas misteriosas e celestiais entraram em conflito. Algumas queriam reagir, provar a Deus que Ele estava errado. Outras defendiam Deus, dizendo que Ele jamais erraria com sua própria criação. Tudo virou uma algazarra, onde todos gritavam ao mesmo tempo e tentavam fazer valer sua opinião. Apenas Deus mantinha-se calado. Observava a tudo sem demonstrar nenhum tipo de contrariedade.
Nesse momento, uma grande explosão sobressaiu-se às vozes iradas. A pequena bolinha azul, lar dos misteriosos seres humanos, havia perdido a cor. Apenas um triste tom de cinza cobria toda sua superfície. E tudo era silêncio. Aquele planetinha, antes tão cheio de sons, silenciara-se.
Igualmente silenciosas encontravam-se as criaturas misteriosas e celestiais. Em silêncio entreolharam-se. Em silêncio encararam Deus. Em silêncio, Ele abaixou a cabeça.
E, ainda em silêncio, viraram-se e seguiram pelo Universo.

Por Tatiana

[Interrupção da História]

2010-05-07T13:15:00.002-03:00

Postado originalmente em 8 de fevereiro de 2007

A parte IV virá assim que eu tiver meios mais fáceis de escrever a minhas hitória do que pagar 3 reais por hora na LAN (sem contar que não funciono sob pressão).
Sem tornar isso um diário pessoal (seja lá de quantas pessoas isso for), me mudei para São Paulo. O que significa que agora terei vários desvairios para escrever, se tiver papel e caneta por perto no metrô.
Como aconteceu outro dia (apesar de não ter papel e caneta em mãos, fiz anotações mentais para poder escrever mais tarde).

Meio-dia, para arredondar o horário. A verdade é que não era interessante saber a hora. Debaixo da terra tudo é sempre igual a qualquer hora do dia. O que mudam são as pessoas. São sempre as pessoas.
E era uma pessoa, na consensuada imagem que se pode ter de uma pessoa. Começou como uma voz, uma voz estranhamente alta no silêncio dos estranhos no trem. Falava coisas... coisas sobre inveja, poder, dinheiro... Uma voz que atraiu a atenção de muitos ao redor, que por hipocrisia fingiam não olhar para ela. Hipocrisia ou medo de ser objeto de foco da voz. Da pessoa.
Trem acelerado ao máximo. A voz silenciou-se, embora a pessoa continuasse a declamar.
Trem parado na estação. O que dizia agora podia ser audível. "Não devemos ter inveja do dinheiro que alguém tem porque não sabemos de onde veio aquele dinheiro." Falava para todos, encarava a todos um a um. Lembrava um ator das multidões. E era com a emoção de um ator que ela falava, com as mãos fechadas sobre o coração, que "se invejamos o dinheiro de alguém que ganhou esse dinheiro de forma errada, invejamos também a forma errada que a pessoa usou".
Ninguém ousava cruzar seu olhar com o dela. Ninguém... a não ser um menino. Em verdade, não poderia ser chamado de menino. Um moço, um jovem, o menino. De qualquer forma, este olhava para a mulher. Sem medo, sem vergonha. Mas com um sorriso enigmático nos lábios. Por que estaria sorrindo? Por sarcasmo, por crueldade? Ou talvez estivesse o menino tendo as mesmas espécies de desvairios que uma outra pessoa estava tendo, do lado exatamente oposto ao dele?
Quem sabe...
Quem sabe não esteja por aí circulando outro desvairio sobre esta mesma mulher.
Estação Praça da Árvore. Adeus, desvairio!

[Uma Breve História do Tempo - parte III]

2010-05-07T13:12:00.004-03:00

Postado originalmente em 19 de janeiro de 2007

O início da vida.

Claro que a vida não foi criada assim do modo como a conhecemos hoje. Ela surgiu, inclusive, de formas totalmente diferentes em cada planeta - como as bolinhas sem luz ficaram conhecidas. No plano mais próximo de nós, o planeta que mais tarde seria chamado de Terra, os primeiros sinais de vida foram os oceanos.
Quando as ondas começaram a se agitar no pequeno planetinha azul, as criaturas misteriosas e celestiais que estavam observando-o de perto ficaram excitadas. Que tipo de coisa seria aquela nos oceanos? E quando, proveniente da agitação das águas, surgiu a primeira molécula viva, as criaturas misteriosas e celestiais ficaram maravilhadas. Rapidamente, entretanto, esta molécula se tornou um pequeno ser a nadar nos oceanos.
Por motivos misteriosos, os oceanos se tornaram mais profundos e, conseqüentemente, começaram a ocupar uma área menor, surgindo entre as águas blocos de terra seca. As criaturas misteriosas e celestiais ficaram realmente interessadas quando alguns seres passaram a sair da água e se rastejar em terra seca. E quando esses seres se tornaram cada vez maiores, algumas criaturas misteriosas e celestiais tiveram receio de onde eles iriam parar. Preocupadas com um provável desequilíbrio causado pelo tamanho e ferocidade excessivos desses seres gigantes, as criaturas misteriosas e celestiais olharam aflitas para Deus. Entendendo a preocupação, Ele ordenou que uma pequeniníssima bolinha se chocasse contra a Terra. Segundos depois, os seres gigantes haviam deixado de existir.
Por alguns instantes tudo foi poeira causada pelo cometa - como mais tarde viria a ser chamada a tal bolinha. Nada se via através da espessa nuvem que se formou ao redor da Terra. Quando a poeira abaixou, a atenção das criaturas misteriosas e celestiais foi atraída para certos seres que andavam em duas pernas. Eles não eram como os outros seres habitantes do planetinha azul. Não, estes seres tinham alguma coisa de especial. Andavam em bandos, como a maioria dos seres terrestres, mas possuíam uma organização como jamais haviam visto antes. Por mais que parecesse estranho, aqueles seres pareciam capazes de ter idéias! Eles preparavam estratégias de caça e podiam criar instrumentos com os quais compensavam sua pouca capacidade física. Não tinham dentes nem garras afiadas, e tampouco pareciam ferozes e perigosos, mas criavam ferramentas de caça com uma rapidez impressionante. Eram capazes de gerar fogo e utilizar-se da pelagem de outros seres para aquecer seus pequenos corpos nus. E pareciam... as criaturas misteriosas e celestiais mal puderam acreditar quando perceberam que aqueles seres pareciam ter sentimentos. Eles enterravam seus mortos e choravam a perda, possuíam hierarquias familiares com laços fortíssimos de afeto e, o que era mais espantoso, eles sentiam a existência de Deus.
As criaturas misteriosas e celestiais olharam terrivelmente espantadas para Deus nesse momento, e o que viram foi um Deus igualmente curioso sobre estes seres com sentimentos.
Por perceber a existência de Deus, os seres começaram a se unir em grupos e criar formas de rituais tão complexos como nem mesmo as criaturas misteriosas e celestiais haviam criado. Passaram então a expressar suas idéias através de símbolos e, através destes símbolos, a criar regras de organização.
Durante as horas seguintes, as criaturas misteriosas e celestiais viram abismadas aqueles seres criarem e destruírem tudo em nome do Deus que podiam perceber. E assistiram a todo tipo de evolução e revolução acontecer com aqueles seres. Quando eles começaram a criar máquinas, as criaturas misteriosas e celestiais se assustaram. Com aquelas máquinas, os seres podiam alcançar até mesmo a Lua (e as criaturas misteriosas e celestiais viram isso acontecer de olhos arregalados).
E então o ser humano - como passara a ser chamado - havia definitivamente dominado o mundo.

Continua...

Por Tatiana

[Uma Breve História do Tempo - parte II]

2010-05-07T13:09:00.001-03:00

Postado originalmente em 22 de dezembro de 2006

O início dos problemas.

E então o Tempo foi criado, como eu contei no post anterior. A partir daí, começaram a surgir os problemas. Antes disso, mesmo que os problemas existissem, não fariam diferença alguma. Mas quando começaram a existir o Antes, o Agora e o Depois, os problemas ficaram evidentes como uma girafa no deserto.
O primeiro problema: a falta de Luz. Quer dizer, como as criaturas misteriosas e celestiam que existiam não conheciam a Luz, esta na verdade não fez falta. O que aconteceu foi que de repente a escuridão absoluta começou a incomodar. Deus, então, suspirou - já prevendo o trabalho que viria pela frente - disse a mais famosa frase do mundo: "Que se faça a Luz".
Levou algumas horas até que as criaturas misteriosas e celestiais conseguissem enxergar, afinal, depois de tanto Tempo (?) na escuridão, a Luz quase os cegou. Quando enfim puderam ver, tiveram a maior das surpresas de suas vidas, que os levaria a chegar no segundo problema após o Tempo.
O segundo problema: quando a Luz foi criada, as criaturas misteriosas e celestiais puderam perceber que não havia absolutamente nada para se ver. Claro, podiam ver-se uns aos outros, mas era só. Ao redor era um eterno infinito universal que não acabava mais. Nada de planetas, estrelas e coisas afins; era como se fosse um longo tapete azul esticado tão ao longe que não se podia ver o final. Decepcionadas, as criaturas misteriosas e celestiais começaram até a se perguntar de que lhes serviria a Luz.
Mais uma vez, então, Deus suspirou. Resmungando, Ele criou alguns enfeites para o universo. As criaturas misteriosas e celestiais entraram em êxtase ao ver as recém-criadas estrelas brilhando por todos os lados. Aquelas luzes traziam-lhes uma felicidade que nunca haviam experimentado. Mas aí eles repararam em pequenas bolinhas sem luz entre as estrelas. Com cara de interrogação, as criaturas misteriosas e celestiais olharam para Deus. O terceiro problema começava a dar sinais de existência.
O terceiro problema: a inutilidade das bolinhas sem luz. Este foi um problema que ocupou muito o precioso Tempo de Deus. O que fazer com aquelas bolinhas que haviam surgido por acidente entre as estrelas? Depois de muito pensar, Ele suspirou pela terceira vez e ordenou que as criaturas misteriosas e celestiais observassem as bolinhas sem luz mais de perto.
Quando as criaturas misteriosas e celestiais se aproximaram, Deus deu um sopro e assim criou a Vida.

Continua...

Por Tatiana

[Uma Breve História do Tempo - parte I]

2010-05-07T13:08:00.002-03:00

Postado originalmente em 2 de dezembro de 2006

Como eram as coisas antes do Tempo existir?

É, essa é uma questão que - acreditem! - tem me perturbado nos últimos dias. Na verdade, desde o post sobre os dez minutos. Ou seja, há exatos - deixe-me contar... - onze dias. Ou duzentas e sessenta horas e alguns minutos. Daria até para contar os segundos, mas eles são meio incertos demais para serem contados. Nunca vi ninguém perguntar a hora e ter como resposta "Agora são onze horas, quinze minutos e cinqüenta e nove segundos".
Bom, a verdade é que não tenho tempo suficiente hoje para concluir meu desvairio sobre o Tempo. Almoço com vovó, o que me pede uma saída mais cedo hoje. Hoje. É, hoje.
Antes de pensar como eram as coisas antes do Tempo existir, temos que pensar: O que existia antes do Tempo existir? Para quem o Tempo faria diferença? Hmmm... Vejamos...
O Tempo foi criado antes mesmo de existir a Luz. É, antes de Deus criar a Luz, ele teve que olhar para o pulso e perceber que faltava alguma coisa. Então ele ordenou que fosse criado o Tempo - o que, aposto, deve ter criado uma confusão enorme entre todas as criaturas misteriosas e celestiais que já existiam. Ahá! Achei! As criaturas misteriosas e celestiais eram o que existia antes do Tempo!
Imaginem então - e isso ninguém pode fazer além de imaginar, porque não existem registros sobre estes tempos... nem mesmo Tempos existiam ainda - como era a vida destas criaturas misteriosas e celestiais antes do Tempo. Como as coisas aconteciam - e será que as coisas aconteciam? Não existia uma ordem para as coisas acontecerem. Ninguém poderia chegar e dizer "Quero que isto seja feito para amanhã!" ou "Ontem eu conversei com o Gabriel e ele me falou que...". E, o pior, não existiam lembranças! Tampouco as criaturas misteriosas e celestiais se procriavam. Não existiam pais, avós, filhos...
Deixe-me ver... Naqueles tempos - vamos chamá-los assim só para não haver confusão, mas na verdade não eram tempos ainda -, as coisas deviam ser absurdamente confusas. É, era aí que se encontrava o Caos da Bíblia, e não na escuridão e na falta de existência de coisas. Aliás, somente depois do Tempo ser criado é que começou a fazer falta a Luz. Antes ninguém se importava - chego até a pensar se as criaturas misteriosas e celestiais pensavam antes do Tempo.
O fato é que em certo momento - digo no sentido figurado, porque antes do Tempo não haviam momentos - Deus olhou para o pulso e - além de não ver nada porque Ele ainda não havia criado a Luz - sentiu a falta de alguma coisa. Talvez com o intuito já antecipado de criar o Universo e ser lembrado por isso - lembrem-se que antes do Tempo ninguém se lembrava de nada -, Ele ordenou "Que se faça o Tempo". Houve então um estrondo muito maior do que a cegueira que a Luz causou às criaturas misteriosas e celestiais. Todas as criaturas se assustaram e de repente - porque só então surgiu o "de repente" - tudo começou a fazer sentido. No exato momento em que o Tempo foi criado, houve um rebuliço gigantesco entre as criaturas misteriosas e celestiais. Só então elas perceberam que não haviam percebido nada. O problema é que neste momento também ainda não existia Luz, o que ainda as impedia de ver uns aos outros. Mas mesmo no escuro foram se formando amizades, afinal as criaturas misteriosas e celestiais não são tão dependentes dos olhos quanto os humanos são hoje. E só então elas perceberam que existia Deus, e que Ele havia criado o Tempo. A verdade é que ninguém sabe dizer ao certo como era antes do Tempo, mesmo as criaturas misteriosas e celestiais que já existiam não se lembram de como era.

Continua...

Por Tatiana

[Por Amor]

2010-05-07T13:06:00.001-03:00

Postado originalmente em 29 de novembro de 2006

Amava aquele homem. Sempre o amara, há mais de dez anos. Dez anos, dia após dia ao seu lado, e ainda assim o amava cada dia mais. Sentia-se completa por viver junto com ele, por ser amada por ele na mesma intensidade que o amava. Na visão dela, não precisavam de mais nada para serem felizes; já o eram.
Entretanto ela sabia que ele não pensava assim. Sempre soubera, mas nos últimos três ou quatro anos ela sentia vir dele um sentimento cada vez maior de vazio. Para ele a vida jamais seria completa sem um filho. Um apenas, que fosse, mas um filho. E um filho dela.
Estivera pensando muito sobre o assunto nos últimos meses. Era insuportável para ela vê-lo naquele estado, com aqueles olhos tristes mirando o vazio. Estaria ela disposta a tudo para fazê-lo feliz? Até mesmo disposta a dar-lhe um filho, embora sempre tivesse abominado a idéia?
Helena revia sua vida ao lado daquele homem que amava acima de tudo. Nunca, em momento algum, ela sentira a falta de uma criança. Mas respirou fundo naquele dia, no dia em que jogou fora as pílulas anticoncepcionais. "Apenas um mês sem elas. Se não der certo, volto a tomá-las." - jurou para si mesma, fingindo não torcer secretamente para que não desse certo.
Fingiu também para si mesma que não caiu em desespero ao ler o resultado positivo do exame. E fingiu felicidade ao contar para ele a notícia. Segurou estoicamente as lágrimas quando ele a abraçou, debulhando-se em choro de alegria. E quando ele, radiante de felicidade, telefonou para a família e os amigos dizendo "Eu vou ser pai, eu vou ser pai!".
No dia em que se sentiu enjoada com o aroma do bolo que ele preparara, Helena respirou fundo para deter o vômito que lhe subiu pela garganta. E quando não pôde mais segurar e deixou que o almoço descesse pelo vaso, fingiu não se abalar diante do homem que amava.
Mas em cada momento, quando se encontrava sozinha, ela libertava a angústia e o desespero que lhe dominavam. Não conseguia mais sentir-se feliz, nada mais a alegrava. Nem mesmo a felicidade daquele homem que a amava, quando ele começou a trazer roupinhas e sapatinhos para o bebê.
E houve também o dia em que ela percebeu a mudança em seu corpo. Em que o relevo no ventre não pôde mais ser ignorado. E também houve as noites, quando ele beijava e acariciava-lhe a pequena acentuação em sua barriga e quando ela chorava em segredo.
Disfarçava como uma mestra a infelicidade que sentia quando os amigos e os parentes a parabenizavam e contavam suas experiências e riam felizes da alegria do casal. Quando diziam que não havia felicidade maior para alguém do que gerar uma vida em seu ventre, do que poder um dia acordar e dizer "meu filho", e ser chamada de mãe. E quando ela não podia mais segurar o desespero, fingia ter enjôos e trancava-se no banheiro a chorar convulsivamente, com a mão sobre o ventre já bem avantajado.
Às vezes Helena tentava fingir para si mesma que bem estava gostando de tornar-se mãe. Prostrava-se diante do espelho, nua, e acariciava-se a barriga cada vez maior. E conversava por um certo tempo com a criança que lá ocupava espaço, até perceber que as lágrimas que desciam pelo seu rosto não eram de emoção e sim de desespero.
Sentia-se invadida, irreparavelmente invadida. Ela sempre fora dona de si, desde que se lembrava, e não suportava a idéia de ter outra vida invadindo seu corpo, invadindo sua vida. E quando ele, aquele homem que ela amava tanto a ponto de ter-se sacrificado desta forma a beijava, ela sentia crescer dentro de si uma repulsa não por ele, mas por ela mesma.
E houve então o dia em que ela sentiu aquela dor imensa. E em que fora levada para o hospital e permanecera em trabalho de parto por horas. E em que, ao fim de tudo, o médico lhe entregara nos braços o bebê, aquela criatura minúscula. E em que o homem que a amava abraçou-lhe chorando de felicidade enquanto ela chorava de angústia.
Quando ela teve que dar de beber à criança, quando teve que oferecer-lhe o seio para alimentá-la, quis chorar de ódio e infelicidade. E quando foi para casa, não conseguia suportar mais tempo que o necessário ao lado daquele bebê.
Passados os primeiros dias e o êxtase inicial, o homem que ela amava acabou por perceber sua tristeza. E tentou alegrá-la, dizendo sobre ser natural uma certa depressão após dar à luz, mas que com o tempo ela sentiria novamente a felicidade de ser mãe.
Mãe... Esta palavra ficou-lhe entalada na garganta junto com a vontade de chorar. Sentiu-se sufocar de tristeza ao pensar em ser chamada de mãe.
Ela tentou apagar a tristeza e convencer-se de que isso passaria. Tentou dizer a si mesma que amava o bebê que dormia no quarto ao lado. Mas a verdade é que não amava. Não o odiava, é certo, mas também não o amava. Não conseguia sentir absolutamente nada por ele.
Passou-se o primeiro semestre, e depois o primeiro ano, e nada fazia-lhe amar aquela criança. E, para seu desespero, começou a perceber que também não conseguia mais amar aquele homem que dormia a seu lado. Não conseguia nem mesmo amar a si própria.
Quando a criança começou a falar, "papai" foi a primeira palavra. E o pai, coberto de alegria, tentou-lhe ensinar a dizer "mamãe". Mas veio a segunda palavra, e a terceira, e a quarta e nenhuma delas se referia à mãe.
Helena começou ainda a sentir-se culpada por não amar a criança a quem dera à luz. E tentava forçar-se a passar mais tempo ao lado da menina, mas cada minuto era como uma eternidade no inferno. E Helena chorava todos os dias, sem mais se importar em esconder do homem que a amava.
E ele começou também a se desesperar, e fazia de tudo para que ela sorrisse. Mas ela não sorria, e veio o tempo em que ela cansou de chorar. Não sorria, não chorava, nem se esforçava em mais nada. Sentada diante dos livros que sempre amara, ela cansou de lutar contra si mesma.
Não tentou segurar quando o homem que amara saiu de casa levando a filha. Na realidade, sentiria alívio por não precisar mais ver a menina, se ainda fosse capaz de sentir algo.
E quando enfim morreu, não teve a filha em seu enterro.

[Dez minutos]

2010-05-07T13:04:00.003-03:00

Postado originalmente em 21 de novembro de 2006

O que podemos fazer em dez minutos? Tic-tac. Tempo demais para contar uma piada. Tac-tic. Tempo de menos para contar uma história. Tic-tac. Tempo suficiente, será?
Dez minutos. Tac-tic. Sento na frente do computador e abro um programa para escrever. Tic-tac. Programas travando no computador, levando meus dez minutos embora. Tac-tic.
Começo a escrever. Tic-tac. O que falar? Tac-tic. Aquelas coisas, todas elas, precisam de tempo para surgir. Tic-tac. Mas são menos de dez minutos. Tac-tic.
Desvio o olhar do relógio. Tic-tac. Isso não ajuda a fazer o tempo parar. Tac-tic. Oras, por que cargas d'água estou aqui escrevendo ao invés de me arrumar? Tic-tac. Ainda se eu tivesse mais tempo. Tac-tic. Mas tempo... Tic-tac. Tempo é o que menos temos. Tac-tic. Principalmente quando queremos. Tic-tac.
Já vi alguém dizer uma vez que - Tac-tic - "Quando nos interessamos pelo tempo, ele se interessa por nós da mesma forma". Tic-tac. E assim passa devagar. Tac-tic. E quando o esquecemos, ele resolve brincar conosco e correr. Tic-tac.
Dez minutos. Tac-tic. O que podemos fazer em dez minutos? Tic-tac. Escrever sobre o tempo é similar a escrever sobre nada, mas isso não faz o tempo ser nada. Tac-tic. Dizem que antes mesmo de Deus inventar a luz, ele teve que criar o Tempo. Tic-tac. Como era antes do Tempo? Tac-tic.
Mas não há Tempo para pensar sobre o Tempo. Tic-tac. Estou tão atrasada quanto o coelho da Alice. Tac-tic. "É tarde, é tarde, é tarde!" Tic-tac.
Aula de inglês. Taque-tique.

Por Tatiana

[Autobiografia Resumida]

2010-05-07T13:03:00.002-03:00

Postado originalmente em 13 de novembro de 2006

Sabem, eu sinto muita falta da época da nossa taverninha querida. Era um lugar tão lindo, tão alegre. Sempre tínhamos festas. E nas festas, sempre saía briga. Algumas vezes a culpa era minha... hehehe...
Ah, não tenho culpa de uma vez ter bebido demais no casamento dos elfos Mellrien e Garion e beijado o primeiro cara que eu vi na frente. Tá, acho que não teria causado tanta confusão se o primeiro cara que eu vi não fosse o noivo. Mas que eu poderia fazer? Esses elfos são todos iguais, com seus longos cabelos, orelhas pontudas e arco-e-flecha nas costas! A Mell ficou tão brava que não podia me ver na frente...
Mas bem antes desse acontecimento, eu já era super amiga de um zumbi chamado Boromir, o Morto!. Por acaso, ele era companheiro de quarto do Garion antes dele se casar. E no já citado casório, eu já com uns litrinhos de álcool no sangue, o Boroma apareceu. Como eu estava agarrando todo mundo da festa, aproveitei o simpático "Olá, enfermeira!" do Boroma e o agarrei também. Depois desta festa começamos a namorar.
Era o namoro mais badalado da taverna. Brigávamos, sim, e muito, mas éramos felizes. Passamos por momentos inesquecíveis juntos. Mas, por causa de algum rabo-de-saia, o Boroma terminou o namoro. Fiquei puta, queria torcer aquele lindo pescocinho em decomposição (bom, ele é um zumbi...). Voltei então para minha vida boêmia. E de solteira. Sabem, no fundo é bom ser solteira, principalmente quando você está numa taverna cheia de solteiros de todas as espécies (elfos, hobbits, humanos e até dragões - né, Johann?)...
Mas aí aconteceu. Eu descobri que estava grávida. Sim, era do Boroma... Isso eu tenho certeza, tá? Ele no começo nem queria acreditar, mas aí chamamos a Márcia e o Ratinho e fizemos exame de DNA, o que comprovou o que eu já sabia. Ficou combinada uma pensão pro bebê, apenas. Nenhum de nós dois queria outra coisa - e pra falar a verdade, eu não queria nem ver o Boroma pintado de ouro.
Um tempo depois eu dei à luz uma linda meio-zumbi-meio-espelha chamada Borelha. Uma menina superdotada, que mal nasceu e já saiu falando por aí. Hoje em dia ela estuda numa concorridíssima escola de elfos em Valfenda.
Depois do nascimento da minha filha, eu fiquei carente. Sei lá, depressão pós-parto, sabem? Então acabei me casando com um amigo meu chamado Guerreiro Elfo. Tivemos um feliz casamento de uma semana.
Por que só uma semana? Oras, não é que o filho-de-uma-zumbia Boroma resolveu surgir da terra dos mortos e me pedir em casamento? Como no fundo eu sempre fora apaixonada por ele, terminei meu casamento com o Guerreiro e me casei com o Boroma. A Borelha foi dama-de-honra.
Como todos os casais, temos alguns problemas. Para isso nós contratamos nossa sexoloterapeuta particular, Estrela (nossa querida e sumida amiga Lela).
Esse é um resumão da minha vida. Bagunçada, né? Hehehe... Isso porque ainda nem contei que adotamos a minha prima Larah Undómiel como filha. Mas basicamente é isso.
Daê, beijos! Té a próxima!

Por Espelha

Obs.: A tal "taverna" existe mesmo, é a sala de bate-papo do Senhor dos Anéis no Terra. E todos os fatos contados são verdade, bem como os personagens citados.

[E Falando de Sonhos...]

2010-05-07T13:00:00.004-03:00

Originalmente postado em 30 de outubro de 2006

Aconteceu tão de repente que Helena não conseguia dizer com certeza o momento em que o conhecera. Era um homem irritante, isso era. Na verdade, não sabia dizer se era irritante ou arrepiante. Não era bonito. Não, de forma alguma. Tinha olhos azuis penetrantes, mas isso não o fazia ser bonito. Pelo contrário, fazia-o parecer assustador, perigoso até. E talvez tenha sido este mesmo perigo que atraiu Helena para perto dele.
Conversaram um longo tempo. Ele era anti-social, completamente. Conversava com ela com aquele ar de quem preferiria fazer qualquer outra coisa. Mas conversaram assim mesmo. Ele era uma pessoa culta, dava para perceber. E foi assim que ele conseguiu encantar Helena.
Foram caminhando distraidamente enquanto conversavam. Pararam diante de uma cerca de madeira, alta e fechada. Sentaram-se diante dele para conversar mais. Já caíra a noite, mas Helena não se importava.
Ele mostrou para ela seus textos. Disse nunca antes ter mostrado para alguém, mas ela era especial. De alguma forma, ela o cativara. Helena leu os textos. Eram obscuros, tristes, de certa forma até macabros. Sentiu-se tão fortemente atraída por ele que o beijou. Ele correspondeu. E eram com lágrimas que se beijavam, não sabiam o porquê.
Então ele empurrou a cerca de madeira atrás deles. Era na verdade uma porta, que se abriu revelando o interior de um quarto. Era onde ele morava. Convidou-a a entrar. Ela assentiu.
Ele mostrou-lhe histórias em quadrinhos que ele fazia. Eram como os textos. Tristes, profundamente tristes. Beijaram-se novamente. Deitaram-se na cama. Não tinham pressa alguma.
Passaram a noite inteira juntos. Juras de amor eterno.
Ao amanhecer, ela levantou-se para ir embora. Deu-lhe um beijo e prometeu voltar. Com um rosto triste e sombrio, ele disse: "Você não voltará esta noite. E nenhuma outra. Diga-me que nunca mais irá voltar!". Sem entender, ela voltou a prometer voltar. "Não, você não voltará. Está me ouvindo?" ele aproximou-se furiosamente dela e segurou em seu braço "Você não voltará!". Então ele virou-se e entrou em seu quarto.
Helena não entendia por que não deveria voltar a vê-lo. Por isso, na noite seguinte ela apareceu no quarto. Bateu na porta. Nenhum sinal. Bateu novamente. Nenhum sinal. Empurrou a porta devagar. Estava muito escuro lá dentro. Entrou e acendeu a luz. Viu então a cena que jamais esqueceria.
Ele estava deitado na cama, nu. Sob ele, também nu, havia um cadáver putrefato. Ela gritou. Ele levantou-se, chorando e gritando. "Por que você veio? Eu lhe disse para nunca mais voltar! Para o seu bem, para o seu bem, entendeu?!"
Ela não correu. Chorou, apenas isso. Ele a abraçou, choraram juntos por muito tempo. Então ele se afastou. "Vá. Eu imploro, vá agora. Corra!". Ela não se moveu. Não poderia. Não correu quando ele, em prantos, segurou um bastão de madeira. Não correu quando ele implorou novamente, e novamente, para que ela fosse. Não correu quando ele bateu a primeira vez com o bastão em sua cabeça. E não correu no segundo golpe. No terceiro, não poderia correr mesmo que quisesse.
Ele deitou-se sobre ela. "Por que você veio? Por que você veio? Era para o seu bem, para o seu bem!". Chorava.
Então levantou-se e voltou para o primeiro cadáver.

Por todas nós.

[Sonho Realizado]

2010-05-07T12:59:00.001-03:00

Postado originalmente em 27 de outubro de 2006

Programa do Jô. Meia-noite e meia.
"Ela está sendo considerada a reencarnação de Franz Kafka pela crítica. Ela é escritora, cantora e violinista. Eliza Montecastro!" - seguem-se aplausos entusiasmados da platéia. Eu me levanto, cumprimento o Jô (admito, eu sempre quis abraçar o Jô) e sento no sofá, ao som do sexteto. Bebo um gole da água (é água mesmo) da caneca em cima da mesa. Ao sinal, o sexteto fica em silêncio.
"Eliza, este aqui é seu último livro, não?" - Jô segura um exemplar do "Reflexo" nas mãos.
- Sim, meu último livro. - Me remexo no sofá. Não gosto de falar sobre este livro. Particularmente, ele não é minha melhor obra. Mas, por fim, foi por causa dele que eu vim parar aqui.
"Como você conseguiu ultrapassar a barreira entre o público e a crítica? Porque este livro é uma unaminidade tanto em um quanto no outro." - Jô põe o livro em um apoio sobre a mesa. O câmera enquadra a capa, que é exibida no telão.
- Olha, Jô... Esta é uma pergunta que eu me faço todos os dias. Quer dizer, o público gostar a gente até entende, tem tantos escritores medíocres como eu que eles gostam. Agora, o porquê da crítica gostar é uma grande icógnita. - Jô dá uma risadinha quando eu digo que sou medíocre. De concordância, será?
"Quantos livros você escreveu antes deste?"
- Foram... - faço as contas - cinco romances, um livro de contos e um de poesias.
"Qual o seu preferido?" - Ele faz a primeira pergunta que eu queria. Pelo menos assim posso mostrar um pouco do meu melhor, e não só essa grande merda que eu escrevi.
- Meu preferido é o de poesias. Acho que é porque tem muito de mim e ao mesmo tempo, muito pouco.
"E como ele chama?"
- "Rosas e Valquírias".
"Acho que a gente tem uma imagem dele pra mostrar. Willem, pode colocar no telão?" - a capa do meu livro aparece no telão - "É este, né?"
- Isso. - discorre-se então um chato conversê sobre minhas poesias. Realmente, detesto discutir sobre o que escrevo.
"E você tem uma banda, né?" - A pergunta me causa um orgasmo. Finalmente saímos do assunto chato.
- Sim, tenho.
"Como é o nome dela?"
- Der Ketzer.
"É um nome alemão, não?"
- Sim, é. A maioria das músicas nós cantamos em alemão também. O nome "Der Ketzer" significa "O Herege".
"Quantos integrantes tem na banda?"
- Somos cinco. O Marcos, baixista, o Miguel, guitarrista, o André, tecladista, o Felipe, baterista, e eu.
"O que você toca?" - Ele finge não saber. Oras, quando me anunciou ele disse o que eu fazia.
- Eu sou vocalista e violinista.
"Há quantos anos você toca violino?"
- Desde os... oito, acho.
"Então faz uns cinco anos, né?" - Jô tentando ser engraçado. Eu dou uma risadinha simpática, afinal gosto dele.
- Não, doze. Eu tenho vinte agora.
"Com essa carinha de quinze?" - Ele insiste na piada. Tudo bem, vamos brincar com ele.
- Todo mundo me fala isso. Tenho problemas para entrar em bares às vezes.
"E escrever? Há quantos anos você escreve?" - Jô segura a minha mão. Simpático, com aquela mãozinha gorda e branca (e fria). Sinto-me quase realizada.
- Isso não sei dizer, Jô. Faz muito, muito tempo. Nem lembro exatamente quando foi que comecei.
"Bom, deve ser desde dentro da barriga da sua mãe." - Grande piada. Minha mãe morreu quando eu tinha cinco anos. E, além do mais, eu sou filha adotiva.
- Eu sou adotada. - Dou uma risadinha para não quebrar o clima. Todos cometem gafes uma vez na vida. Ele dá uma daquelas risadas gostosas de gordo.
"Bom, eu adorei conversar com você. Você tem um senso de humor maravilhoso." - Senso de humor, eu? Ao fundo, a platéia solta um sonoro 'Aaaaaahhhhhhhhhhhhhh...'. Eu agradeço. - "Eu também gostei, gente" - Jô responde à platéia - "Eu conversei aqui com Eliza Montecastro!" - Aplausos.
Levantamo-nos, nos cumprimentamos e eu volto ao meu lugar para assistir às outras entrevistas.
Agora, sim. Sinto-me realizada.

Por Eliza

[Gênio? Eu? Hahaha!]

2010-05-07T12:57:00.002-03:00

Postado originalmente em 26 de outubro de 2006

Agenda cheia. Entrevistas, opiniões, entrevistas. Para ser sincera, odeio tudo isso. Às vezes tenho vontade de mandar todos para a puta que pariu, seja lá onde for isso.
Parabéns, Eliza. Conseguiu o que queria, não é? Conseguiu ser reconhecida pelas bobagens que você escreve. Agora agüenta, Eliza, agüenta. Ninguém mandou parecer um gênio.
Tudo graças àquela merdinha de livro. É de envergonhar qualquer escritor morto que uma coisinha daquelas tenha feito sucesso. Começando pelo título (onde já se viu um livro chamado "Reflexo" ser bom de verdade?), pelo conteúdo (nem comento quanto ao conteúdo, se é que existe), e por tudo o mais.
Dizem por aí que a crítica é difícil de se agradar. Pois bem, eu que nunca quis agradá-la acabei conseguindo. E, realmente, eles não têm nenhum critério para gostar ou não de alguma coisa. Talvez eu tenha encontrado a receita. Basta escrever algo tão sem nexo e sem sentido que eles acabam não entendendo. Aí, para não se sentirem idiotas, dizem que quem escreveu é "um gênio da literatura", "a Franz Kafka do século XXI". Acreditem, este tipo de adjetivo já foi direcionado a mim.
Mas, já que me querem, eu vou. Tenho uma entrevista marcada hoje à noite no Programa do Jô. Só aceitei porque gosto do Jô. Não é nenhum gênio, nem é tão engraçado quanto pensa que é, mas eu também não. Talvez sejamos parecidos. Ou não. É, pensando bem, eu devo ter alguns quilos a menos do que ele. Hahaha. Por favor, riam. Eu tento ser engraçada, juro que tento.
É assim. Vamos lá, vamos ver no que dá. Enquanto isso me divirto com o que leio sobre mim. Se ao menos soubessem que não sou metade do geninho que eles pensam que sou... Mas sabem, no fundo eu morro de rir. Eles sim são engraçados.
Obrigada.

Por Eliza

[Sobre amigos e desvairios]

2010-05-07T12:56:00.000-03:00

Postado originalmente em 23 de outubro de 2006

Uma coisa que eu acho importante dizer é que eu nunca fui, assim, aquilo que se possa chamar de "normal". Quando eu era pequena costumava ter amigos imaginários. Até aí, toda criança normal também tinha. Há muito tempo, tanto tempo que nem eu me lembro disso (mas minha avó sempre me conta), eu tinha uma amiga imaginária chamada Letícia. Não lembro dela, nem sei o que foi feito da pobre. Espero que não tenha se tornado um bicho-papão (dizem que é isso que acontece com amigos imaginários quando nós deixamos de acreditar neles). Me sinto meio culpada dizendo que não lembro dela, mas tudo bem. Onde ela estiver, tomara que entenda que não fiz por mal.
Depois dela eu criei uma verdadeira compulsão por amigos imaginários. Talvez porque eu, até os cinco anos de idade, fui praticamente a única criança com quem eu tinha contato (tá, eu vou à "escola" desde que eu tinha quatro meses de idade, mas não tinha o que costumamos chamar de amigos), dentro de um apartamento na rua Caiowás, em Perdizes (Sampa). Pensando agora sobre isto, imagino que devo ter esquecido muitos amigos imaginários naquele apartamento quando me mudei para Águas de São Pedro. Tomara que alguma criança os tenha achado.
Quando vim para Águas, minha imaginação explodiu. Criei tantos amigos imaginários que, bem... eu não podia mais dizer que tinha apenas amigos imaginários. Eram verdadeiras turmas imaginárias. E cada dia eu ia brincar com uma delas. A turma com que eu mais brincava era aquela formada por personagens de desenhos da Disney. Ah, quanto eu não desabafei com meu grande amigo Lumière (o castiçal do desenho "A Bela e a Fera")! E quantas vezes eu não corria pelas savanas africanas, transformada em leoa, ao lado de Simba e Mufasa (ambos adultos, porque nas minhas turmas ninguém podia morrer).
Um pouco mais velha, então, eu mesma comecei a me tornar uma personagem imaginária. Fui Taís, Priscila, Luíza e muitas outras (devo acrescentar que estas serviram de molde para minha querida Eliza Montecastro). E aí, como acontece na vida real também, meus amigos imaginários de infância seguiram por caminhos diferentes, e hoje apenas lembro deles com uma nostalgia gostosa... Espero que estejam bem. Mas, no mesmo grau, outros foram surgindo.
E então aconteceu: eu entrei na adolescência. Pavor para meus amigos imaginários; seriam logo esquecidos. Mas a perda dói, sempre dói. Então, o que fiz? Simples: promovi-os de meros e infantis amigos imaginários para grandes e adultos desvairios.
Claro que não parei por aí a construção de personagens. Meus desvairios foram ficando cada vez mais intensos durante a adolescência, cada vez mais personagens surgindo das minhas personalidades (ah, sim... desde que eu consigo me lembrar, tenho personalidades múltiplas).
Mas ainda havia mais um passo: entrar na vida adulta. Desvairios são maravilhosos, mas quando acontecem na vida adulta podem ser perigosos. Podemos ser tachados de loucos. Mas mais uma vez arranjei a solução: promovi novamente meus desvairios, tornando-os inspiração. E passei então a escrever sobre eles. E minhas personagens passaram a escrever também, e contar suas histórias através de suas próprias mãos.
É este meu objetivo aqui. Deixar que elas falem por si próprias. Deixar que meus desvairios (algumas vezes eu desvairio por mim mesma, sem precisar de personagens para isso) virem histórias, coisas interessantes de serem escritas e (principalmente) lidas. Será que consigo?

Por Tatiana

[Sobre como me tornei quem somos]

2010-05-07T12:55:00.000-03:00

Postado originalmente em 22 de outubro de 2006

Aconteceu como se fosse um acidente. Dispararam todos ao mesmo tempo em corrida desabalada. Correram todos como se estivessem prestes a tirar o pai da forca. Alvoroçados, todos, desesperados de verdade. Alguns, tomados pela preguiça, se perderam logo no início. Outros, vencidos pelo cansaço, foram deixados pelo caminho. Mas um deles continuou a estrada. Era o mais forte, o mais bonito, o mais decidido. Continuou correndo, mesmo sentindo seu corpo pedir arrego. Chegou a pensar em desistir, mas sabia que não poderia. Era o último. Precisava chegar ao fim. Devia isso aos outros que ficavam para trás.
E então, quando era quase dominado pelo cansaço, sentiu uma luz brilhando. Não era exatamente uma luz, mas parecia. Era a indicação do caminho. Seguiu a luzinha, que cada vez mais ia se tornando forte, robusta, sedutora. Era irresistível. Esqueceu o cansaço, as dores, tudo. Teve uma vontade maior do que tudo o que já sentira de alcançar aquela luz. Precisava tocá-la! Sentia que tudo seria diferente assim que conseguisse encostar naquela luz.
Foi quando a viu. Viu de onde era irradiada toda aquela luz. E como era bela! Era... era... indescritível! Todos os seus sentidos apontavam unicamente para aquela direção. Chegou perto, cada vez mais perto. Agora que estava assim, tão próximo, tocá-la parecia sacrilégio. Afinal, era quase divina! Mas uma voz, uma voz vinda de algum lugar tão misterioso quanto o que se seguiria, dizia-lhe para tocá-la. E ele fez.
E foi assim que, passados nove meses, eu tive meu primeiro desvairio: vi o mundo.

Por Tatiana

[Resgatando as Origens]

2010-05-07T12:54:00.000-03:00

Quase um ano sem aparecer por aqui. Calma. Estou preparando meu retorno, que ainda não se dará por completo hoje.

O motivo pelo qual me encontro aqui é salvar minhas origens. Meu antigo blog, hospedado no Blogger.com.br, corre risco de extinção. Assim como os outros três blogs que também hospedava por lá já foram extintos.

Para não perder todos as minhas postagens, que dizem muito sobre a minha história, vou copiar tudo para cá. Com as devidas datas originais.

Portanto, que seja esclarecido: nenhuma das postagens a seguir são originais. Todas têm 2, 3, 4 anos de existência. Não traduzem o que penso agora, mas sim o que já pensei.

Aviso dado, cá começo.

[Analista de Papel ou Sobre a Morte]

2009-06-27T02:09:00.005-03:00

É necessário falar sobre a morte.
Não adianta evitar, não importa quão dolorido seja o assunto. É necessário falar.

Prepare-se: este é mais um daqueles posts de desabafo, de idéias (com acento, me recuso a aceitar a reforma ortográfica) sem futuro, de momentos de silêncio. Como algo escrito de mim para mim. Portanto convido a quem não quiser acompanhá-lo que visite outro endereço, navegue na internet ou vá ouvir uma música do Michael Jackson.

Não, a morte do Michael Jackson não é o motivo da escolha deste tema. Eu nunca fui fã, e confesso que há alguns anos tinha verdadeiro ódio do Rei do Pop. Coisa totalmente passageira, e reconheço hoje que ele era talentoso e sua decadência e morte foi uma grande perda para o mundo musical.
Mas também confesso que toda a cobertura e as homenagens na mídia me incentivaram a escrever sobre o que há tempos eu deveria ter escrito.

Hoje é madrugada do dia 27 de junho de 2009. Há quase três meses, no dia 29 de março, eu pela primeira vez sentia na pele o que é de fato a morte.
Desde muito pequena - talvez menor do que a maioria das pessoas - eu sabia que as pessoas morrem. Meu avô materno morreu de leucemia quando eu tinha 2 anos, e eu desde então sabia que nunca mais iria vê-lo. Dois anos depois, foi a vez da minha bisavó paterna ir para o misterioso lugar de onde as pessoas não voltam.

Mas depois disso, salvo por uma ou outra experiência de conhecidos que morreram, eu passei por 16 anos de calmaria. E, mesmo após perder meu avô paterno no início deste ano, foi apenas dois meses depois que eu de fato descobri o que é a morte.

Eu tinha aquela avó. Era a minha avó paterna, e uma pessoa um tanto conturbada e que por vezes causava sérios atritos entre a família. Mas quis o destino que eu saísse da casa dos meus pais mais cedo do que imaginei, e que fosse morar longe deles e próximo de Maria Ignez Ribeiro Silva. Maria Ignez Ribeiro, como assinava aquela senhorinha simpática e com cara de "vovó" que disfarçava uma mulher extremamente inteligente e engajada politicamente. Aquela mulher que participara das primeiras reuniões do Partido dos Trabalhadores, que vira de perto os primeiros comícios de um sindicalista chamado Luiz que se tornaria o seu maior ídolo e precisaria de vinte anos para enfim se tornar Presidente do país que ela tanto amava.
Durante dois anos nos tornamos próximas, sempre juntas a ir aqui e ali ou a ficar em casa apenas "preguiçando" e conversando. Nos tornamos amigas, ela sempre a contar histórias sobre a família ou a vida política do Brasil, eu sempre a ouvir e a perguntar.

Até o dia em que decidi conhecer novos horizontes. Embarquei num avião com destino à Nova Zelândia, lá do outro lado do mundo. E por lá fiquei durante dez meses, telefonando sempre que possível (com menos freqüência do que deveria devido à forte surdez da qual minha avó era vítima), prometendo cartas que apenas uma vez escrevi. Afinal eu logo viria ao Brasil e poderia contar todas as novidades frente a frente, tendo a certeza de que ela entenderia tudo o que eu falasse.

Mas aí veio o dia 29 de março de 2009. No meu fuso-horário de 15 horas na frente, era em torno das 4 horas da tarde do dia 30 de março quando o telefone tocou. Era minha mãe, e a ligação estava péssima, mas a notícia que ela gritou entre chiados do outro lado pôde ser ouvida com clareza.

Foi assim que eu descobri coisas que todo mundo fala mas que a gente nunca quer levar a sério:
- Pessoas morrem sem avisar.
- Às vezes você não tem tempo de se despedir.
- Não importa quão forte seja a sua ligação com alguém, você nem sempre sente quando coisas ruins acontecem.

E também descobri que uma grande máxima não passa de mito:
- O tempo não cura a dor e nem a torna mais suportável. Ele só ensina você a pensar menos e com menor intensidade sobre assuntos que doem.

Não é que a morte do meu avô, dois meses antes, tenha sido menos sentida. Mas meu avô sempre foi uma pessoa de saúde debilitada, e que nos últimos 2 anos passava mais tempo em hospitais do que fora deles, e a cada vez que precisava voltar a ser internado a situação era pior. Chegou ao ponto, em sua última internação, de que nós da família rezávamos para que ele se fosse logo, porque vê-lo sofrer e definhar cada vez mais era dolorido demais para nós e para ele.
Não importa o quanto digam o contrário, mas estar psicologicamente preparado para uma morte faz toda a diferença.

E minha avó não. Ela não estava doente, a última vez que estivera em um hospital eu deveria ter uns 8 anos, e depois disso - exceto pela osteoporose - ela era saudável a ponto de espantar os médicos quando fazia exames de rotina.
Um dia ela caiu. Levou um tombo besta dentro de casa, mas que graças à osteoporose causou uma fratura no fêmur. Uma cirurgia para colocar pinos, ajudar o osso a se recuperar. E desta vez o destino quis que a cirurgia provocasse uma embolia pulmonar, quase um mês depois.

Foi da forma que ela sempre quis: rápido, indolor e antes que ela ficasse velha demais a ponto de depender dos outros.

As mudanças que isto causou em mim foram tantas, tão repentinas e profundas que ainda não pude parar para analisar os danos. Aos poucos estou notando, dia após dia, todos os efeitos que a morte tem para quem fica.

E falar sobre isto é o primeiro passo na busca por mim mesma.

[O Gato de Sapatilhas de Balé]

2009-06-06T21:59:00.006-03:00

O Gato de Sapatilhas de Balé percorria afobado as ruas de Renorah. Saltando nos telhados quando lhe convinha, passando por entre as pernas dos transeuntes, correndo esbaforido por vielas vazias. Por onde, afinal, andaria sua Rainha?
O Gato de Sapatilhas de Balé não era capaz de se recordar com clareza quando e onde a vira pela última vez. Haviam saído da Torre, isto era fato, a Rainha Desvairada de Renorah a trajar nada além do próprio Gato em seu colo. E dias se haviam passado, durante os quais nem mesmo um único cidadão foi capaz de reconhecer naquela figura despida a sua própria Rainha.
O Gato não sabia muito bem quem fôra o primeiro a gritar "Mas não vai ali, nua em pêlo, a Rainha do Reino das Colossais Muralhas de Vidro?". Em pouco tempo, tão pouco que ao Gato já quase não era possível saber o que viera logo antes ou logo após, todos os cidadãos se encontravam ao redor daquela rainha desvairada e nua.
Os dias a seguir foram de extrema confusão para a mente felina do Gato de Sapatilhas de Balé. Não havia mais sossego no Reino de Renorah. O que a princípio fôra algo absolutamente fora dos padrões se tornara na mais nova corrente do Reino. Um após o outro, todos os cidadão de Renorah passaram a caminhar pelas ruas desprovidos de trajes.
E em algum momento, não sendo o Gato capaz de reconhecê-lo, a Rainha Desvairada e Nua de Renorah desaparecera, como que sugada pelo ar.

Exausto e sem fôlego, o Gato das Sapatilhas de Balé parou para respirar. Nunca mais encontraria sua Rainha, era certo. Com as mãos trêmulas, acendeu seu cachimbo de hortelã. Como diabos ela sumira sem deixar rastros, sem mais nem menos?
O primeiro tom de vermelho pintou as ruas de mármore branco de Renorah, anunciando o pôr-do-Sol. Sentado ao meio-fio, o Gato revia todos os seus passos, procurando uma brecha, por menor que fosse, que pudesse levá-lo à compreensão de onde estaria sua Rainha.
Tragando fundo o cachimbo de hortelã, o Gato das Sapatilhas de Balé perdia as esperanças. Renorah era o maior reino de sua região, quiçá de todo o mundo. Repleto de avenidas, ruas e vielas que cortavam o reino de ponta a ponta, tantos quanto há buracos em um bom queijo suíço.
Era certo que a Rainha não queria ser encontrada. Como bom conselheiro imaginário - e a consciência de que era isto o que de fato era, apenas imaginário, o invadiu de um repente -, o Gato de Sapatilhas de Balé era dotado da capacidade de encontrar a Rainha Desvairada e Nua de Renorah sob sua mais singela evocação. Mas que diabos estaria a Rainha a pensar para não chamá-lo agora, quando decerto mais precisaria dos conselhos daquele que para nada mais servia além de para aconselhá-la?
Quando o último tom de violeta tingiu as marmóreas ruas, o Gato elevou os olhos. Acima de todos os telhados daquele reino, acima até mesmo da Catedral da Igreja dos Discípulos do Reino, se estendia o Castelo de Renorah, construído do mais alvo e nobre mármore. E ali, na janela mais alta da torre mais alta do castelo que ficava milimetricamente ao centro de Renorah, o Reino das Colossais Muralhas de Vidro, o Gato teve a certeza, embora fosse iluminado apenas pelos últimos raios violetas a tingir o Reino, de ver longuíssimos cabelos vermelhos se agitando ao vento.
O Gato sorriu, guardou o cachimbo de hortelã no bolso e se levantou, esticando as pernas. "É... Tenho uma longa caminhada pela frente", suspirou, desaparecendo no mar dos cidadãos nus de Renorah.

[O Cavaleiro Negro]

2009-05-17T22:29:00.002-03:00

Sempre que o sol fugia entre a neblina densa do negro véu da noite - cheia de espanto eu via - altivo, sereno - galopando em majestoso corcel o cavaleiro negro da noite de minha vida.
Silenciosa e trêmula eu me aproximava do rochedo - e a doce brisa das tardinhas agrestes me trazia o suave perfume das modestas violetas e dos jasmins.
Confusa - sem bem saber o que esperava - eu caminhava perplexa, como doida sonâmbula, pelos escuros rochedos, e esperava.
Era longa e tenebrosa a espera...
Quem esperava?
Nem eu sabia - uma força mais forte que tudo me obrigava a sair ao encontro daquele delicioso mistério.
E a noite - como fantasma - descia lenta com seu manto negro, envolvendo com seu silêncio sinistro os rios, os lagos, as montanhas e os rochedos...
Em meio àquele ambiente fantástico de incertezas e receios, surgia altivo, sereno, magnífico o cavaleiro negro; envolto em horrenda capa negra, ele passeava calcando sob seu porte seguro as míseras relvas do rochedo.
E ele galopa, sereno, tranqüilo - passa cabeça erguida - lutando seguramente contra o desconhecido mal da vida, que tanto me apavora - e pisa o cadáver das paixões que desconhece.
Todos os dias, às mesmas horas, eu me dirigia para lá, onde via o cavaleiro da noite galopar num bravio corcel as amarguras que a vida lhe escrevia...
Suas amplas vestes escuras se dobravam ao frio vento das noites - e ele temia que a negra máscara viesse a lhe descobrir o rosto onde talvez a ingrata existência lhe tivesse gravado profundas cicatrizes.
Mas um dia a minha dor superou aquele que eu imaginava no desconhecido e cheia de angústia. Me atirei à estrada para ser pisada como as insignificantes relvas.
Uma brisa encantada removeu a estranha vestimenta do cavaleiro - e eu paralisei-me.
Via sair de horrenda capa a figura suave, linda, bondosa e sensível.
E, diante tanta perfeição de traços - diante tanta beleza e harmonia - cheguei a pensar que sonhava.
Mas o altivo cavaleiro me afastou tristemente de seu caminho - odiando-me por ter descoberto seus mistérios - e sumiu na imensidão da noite.
Voltei ainda muitas noites ao mesmo rochedo; nada mais existe...
Esperei longos anos inutilmente - o cavaleiro não surgia.
Hoje olho o rochedo - cheia de espanto -, vejo em tudo inconfundíveis abismos. Sinto medo e apavorada fecho duramento os olhos e fujo das recordações.
O cavaleiro negro já não existe, mas ficou gravado para sempre em minha vida e aparece sempre nas noites de meu coração.
Na adolescência da vida surge tanta fantasia que se desfazem febrilmente no entardecer da vida - para serem sepultadas definitivamente no final.
Contudo a saudade e algumas semelhanças com altivos jovens - que não passam de apaixonados disfarçados - ficarão eternamente comigo.

Trecho não datado retirado das páginas do diário de minha avó, Maria Ignez Ribeiro.

[A Garota e a Estrela]

2009-04-02T06:01:00.006-03:00

O mundo ficou mais vazio naquela manhã de domingo. Uma estrela pulsante de brilho e calor se apagava. Do outro lado do mundo a garota dormia tranqüila em uma madrugada de segunda.

A estrela se apagou sem aviso nos jornais. Nenhum astrônomo poderia haver prevido, nenhum fenômeno celeste anunciava sua despedida. E, todas as estrelas ofuscadas pela luz do sol, a garota não pôde notar a ausência daquela estrela. Foi somente quando a noite se fez presente e as estrelas brilharam no céu escuro que ela notou. Aquela estrela, uma das mais brilhantes, havia se apagado.

As noites se tornaram mais escuras, uma após a outra. Nem mesmo os dias eram mais tão claros quanto costumavam ser. A ausência daquela estrela se fizera tão repentina que seus olhos não haviam tido tempo de se acostumar com a escuridão. E as noites eram frias, e mesmo o sol parecia sentir a falta da estrela que iluminava a noite.

No outro lado do mundo, a garota se sentia triste. Sentada no topo de uma montanha, observando o céu, agarrando-se na vã esperança de encontrar a estrela ainda ali, saindo de seu esconderijo e rindo, brincando de esconde.

Foi quando o sabiá pousou em seu ombro. A garota tentou espantá-lo, não queria ninguém a observá-la em sua tristeza. Mas ali ele permaneceu, como ela a olhar para o céu.

Uma lágrima então rolou de sua face. E outra a seguiu. E mais uma. E tantas lágrimas a seguiram que em pouco tempo o chão ao seu redor tornara-se um imenso espelho d’água. Solenemente, o sabiá desceu de seu ombro direito para o chão.

Ela sentiu seu coração se aquecer. Com um sorriso estancando as lágrimas, a garota encontrou o que procurava. Ali, no exato ponto em que o sabiá pousava, a estrela pulsava um brilho mais forte do que nunca.

(Dedicado à minha amada avó, Maria Ignez Ribeiro, que nos deixou sem avisar em uma manhã de domingo.)

[Back to Black]

2009-02-24T08:23:00.002-03:00

Rascunhei uma poesia. Acabei de fazê-lo. Parece-me boa, embora ainda inacabada.
A primeira boa poesia em mais de dois anos. A última se perdeu como Licor em Taça de Champanhe.

Não vou postá-la aqui, não ao menos enquanto não tiver certeza de que é boa.

Mas há algo em escrever poesias que me preocupa, embora me satisfaça: nunca escrevi poesias estando feliz.

Mas, talvez, seja apenas impressão minha.

[Mudanças em Renorah]

2009-02-16T09:05:00.005-03:00

O Gato de Sapatilhas de Balé permanecia ali, sentado, inalterável, sem parecer querer interagir com o mundo ao redor.
A Rainha Desvairada de Renorah brincava com uma bolinha de borracha, atirando-a mil vezes na parede, completamente enfastiada.
- Toca-me uma música, Gato.
O Gato permaneceu parado. Sentar-se a encarar a parede à sua frente parecia-lhe uma tarefa por si só interessante demais para que desejasse fazer outra coisa.
Sentando-se na beira da cama e deixando que a bolinha de borracha quicasse perdida no chão do quarto mais alto da torre mais alta do castelo ao centro de Renorah, a Rainha Desvairada desabafou:
- Estou entediada - disse, procurando a atenção de seu fiel conselheiro.
Com um bocejo seguido pela espreguiçada mais felina que o Gato de Sapatilhas de Balé pôde dar, ele virou-se para a Rainha.
- Que desejas, milady?
A Rainha se levantou e caminhou até a janela.
- Algo diferente, meu caro Gato. Cansei-me da mesmice.
Acendendo seu cachimbo de hortelã enquanto se aproximava da janela, o Gato resmungou entre os dentes:
- Sim, minha Rainha, sei a que se refere... - e, com um longo trago em seu cachimbo, o Gato suspirou.
A Rainha pôs-se de costas para a janela, encarando o grande espelho na parede oposta.
- Não suporto mais esta imagem, Gato.
Apoiando os cotovelos na janela, o Gato tragou outra vez o cachimbo de hortelã.
- Não agüento mais este quarto. Nem esta torre. Nem este castelo. Ou este reino.
- Ou este Gato... - o Gato completou, suspirando e olhando para algum ponto perdido das Colossais Muralhas de Vidro do Reino de Renorah.
Um silêncio se fez no quarto da torre mais alta do castelo.
- Ou esta Rainha. - a Rainha completou, passando as mãos nos longos cabelos dourados.
O primeiro tom de vermelho inundou o quarto, anunciando o início do pôr-do-sol por detrás das Muralhas de Vidro.
- E o que pretendes, minha Rainha?
- Quero novas cores. - a Rainha respondeu.
Lentamente, a Rainha se despiu do manto vermelho.
O laranja fez-se presente no quarto como segundo passo em direção ao final do dia.
Animando-se, o Gato pousou o cachimbo de hortelã no beiral da janela e correu para um baú no canto do quarto.
- O que me diz deste manto? - o Gato perguntou, exibindo um manto azul.
- Sem mantos. - a Rainha respondeu, enfática.
O Gato voltou para o baú, perdendo-se entre as inúmeras cores que apareciam à superfície.
- Quero novas formas. - a Rainha disse, desabotoando o longo vestido laranja.
O amarelo invadiu o quarto com rapidez, ofuscando os olhos azuis da Rainha.
Vindo do fundo do baú, o Gato trazia-lhe uma casaca cor-de-rosa.
- Dizem os sábios, Majestade, que o cor-de-rosa é uma cor deveras feminina, e ficará muito bem em Vossa Senhoria.
Com um aceno, a Rainha recusou. O Gato voltou a mergulhar no baú.
- Quero novas visões. - abrindo o espartilho amarelo, a Rainha parecia determinada.
Atenuando a vibração das luzes, o verde tomou espaço nas paredes brancas do quarto.
- E branco, minha Senhora, o que pensas? Branco traz paz, iluminação, tranqüilidade...
- Brancos refletem, nunca produzem, querido Gato. - a Rainha respondeu - E quero novos momentos - acrescentou, tirando as meias verdes.
Anunciando a tranqüilidade de uma nova noite, o azul refletiu nas roupas brancas que o Gato ainda exibia. E, mais uma vez, o Gato mergulhou em meio às cores.
Despindo-se por fim de suas ceroulas azuis, a Rainha observou-se nua à frente do espelho.
O Gato emergiu com um sorriso extremamente felino do fundo do baú.
- O que me sugeres, amigo Gato?
O último tom de violeta refletiu na pele muito clara da Rainha.
- Assim estás perfeita. - disse o Gato, fechando o baú.
Colocando em seu próprio rosto um sorriso, a Rainha tragou o cachimbo de hortelã e, levando o Gato de Sapatilhas de Balé no colo, caminhou para a porta do quarto.

[A Janela da Torre do Castelo de Renorah]

2009-02-16T00:43:00.002-03:00

Ah, o Reino de Renorah e suas Colossais Muralhas de Vidro...
Debruçada na janela de seu quarto na torre mais alta do castelo milimetricamente posicionado ao centro de Renorah, a Rainha Desvairada suspirou. Andava solitária desde a manhã em que seu conselheiro, o Gato de Sapatilhas de Balé, desaparecera porta afora e nunca mais voltara.
A Rainha Desvairada observava as casas construídas ao redor do castelo. Pareciam minúsculas àquela distância. Refletidas nas retinas de seus olhos extremamente azuis, as casas pareciam guardar segredos aos quais a Rainha jamais teria acesso. Não que ela não pudesse, num rompante de lucidez, mandar escreverem uma medida que obrigasse todos os seus milhares de súditos entregarem os segredos de suas casas logo abaixo dela, no saguão principal do castelo.
Mas ela simplesmente jamais o faria. Podia ser desvairada, absolutista, rainha elevada à condição divina, mas jamais seria maquiavélica. Isso iria contra seus princípios, se é que ainda os tinha.
A Rainha deu um leve sorriso ao lembrar de seu Gato de Sapatilhas de Balé, tão fiel conselheiro, a lhe dizer como numa visão: "E virá o dia, minha Rainha, em que teus princípios e certezas já não terão a menor importância diante de ti."
Sim. Podia ser, a Rainha sabia. Esforçando-se um pouco além, poderia quase ver a si mesma ordenando seus súditos em uma fila que percorreria toda a extensão das Colossais Muralhas de Vidro, obrigando-os a abrir a seu conhecimento todos os mais profundos segredos de suas casas.
Ajeitando seus longos cabelos dourados, a Rainha deixou estes pensamentos se esvaírem. Não havia motivos para pensar no futuro, ela sabia. Cantarolando uma canção infantil sobre ruas e pedrinhas coloridas, ela decidiu voltar suas preocupações ao sumiço de seu Gato de Sapatilhas de Balé. Por onde andaria aquele gato e seu violino? Faziam-lhe muita falta, tanto um quanto o outro. O gato para que pudesse falar, e o violino para que pudesse ouvir.
O primeiro tom de vermelho a cobrir a cidade denunciaram o início do pôr-do-sol atrás das Colossais Muralhas de Vidro. A Rainha pôs-se em pé solenemente, aumentando aos poucos o som de sua cantiga.
Quando o último tom de violeta despediu-se da janela em que a Rainha se encontrava, ela cessou a canção. Ah, gato danado! Será que nunca mais vai voltar?
O som do violino tocando a Música de Nicolas às suas costas deu-lhe a resposta que procurava. Com um sorriso, a Rainha Desvairada de Renorah fechou a janela.

[Comunicado Extraordinário no Reino de Renorah]

2009-02-15T00:47:00.000-03:00

Aos oitenta e nove dias do vigésimo primeiro ano da era de Sol, a Rainha Desvairada do Reino de Renorah vem a público anunciar o desaparecimento de seu Conselheiro Real, o Gato de Sapatilhas de Balé. Qualquer informação que possa levar ao encontro do Conselheiro será recompensada com 500 mil Applausus, a moeda corrente do Reino de Renorah. As informações devem ser enviadas ao último tom púrpura do pôr-do-sol para a janela do quarto da torre mais alta do castelo de mármore ao centro da capital do reino das Colossais Muralhas de Vidro.

Atenciosamente,

A Rainha Desvairada de Renorah

[A Rainha Desvairada de Renorah]

2009-02-14T01:49:00.000-02:00

- Não sei por que dizem que sou desvairada. Não sou desvairada. Certo que por vezes me perco em pensamentos, beirando em alguns momentos os mais terríveis desvairios. Sim, eu desvairio. Mas seria eu, por desvairar, uma desvairada? Não. Penso que não.
- E como tens certeza de que pensas, minha Rainha?
- Sei apenas que penso, fato consumado. Penso por vezes até demais. E vejo, também. Sei que não vejo as coisas que todos vêem, e por isto me chamam de desvairada. Digo, claro que posso enxergar, não posso?
- Não sei, minha Rainha. Podes?
- Oras, se te vejo, meu caro Gato...
- E como tens certeza mesmo de que estou aqui?
- E como tu, meu caro Gato, não és capaz de notar a sutil diferença entre o que digo e o que dizes? Digo que te enxergo, e ponto. Em momento algum digo que estás aqui ou mesmo que existes.
Neste momento o Gato de Sapatilhas de Balé pousou o violino que dedilhava distraído sobre o divã, dando uma profunda tragada em seu cachimbo de hortelã.
- É, tens razão.
Com uma gargalhada sonora, a Rainha Desvairada jogou os longos cabelos dourados para trás.
- Gato, não me respondas assim, com esta frase de encerrar qualquer questão. Criei-te pois estou exausta de discussões tolas e sem fundamento. Deves servir ao que foste proposto.
- Nada me foi proposto, minha Rainha. Criaste-me sem minha permissão, ou sem mesmo pedir a minha opinião sobre o fato de vir a ser criado.
- Estás te rebelando?
- Faço apenas o que queres que eu faça, minha Rainha. Se te respondi com uma frase de encerrar questões, foi porque assim o quiseste. Tomando o cachimbo de hortelã das mãos do Gato de Sapatilhas de Balé, a Rainha começou a andar em círculos pelo quarto da torre mais alta do castelo de Renorah.
- Oras, caríssimo gato! E por que razão iria eu querer que me respondesses encerrando a questão?
- Talvez porque não fosse a questão que quissesses discutir, minha Rainha...
Um momento de silêncio se fez, enquanto a Rainha Desvairada de Renorah tragava o cachimbo de hortelã.
- E qual questão quereria eu discutir?
Com um gesto ousado, o Gato de Sapatilhas de Balé tirou o cachimbo das mãos da Rainha, espalhando-se preguiçosamente no divã enquanto dava uma tragada.
- Oras, minha cara Rainha... Qual é teu assunto favorito?
- Sabes bem que não tenho um único assunto favorito, querido Gato.
Olhando profundamente nos olhos azuis da Rainha, o Gato sorriu enquanto soltava a fumaça de seus pulmões.
- Sim, tens.
Jogando-se sobre o mesmo divã, a Rainha Desvairada riu-se novamente, jogando os cabelos dourados para trás.
- Ah, sim... Claro... Pois está claro para todos que tu me conheces muito melhor do que eu mesma...
- Escuso o fato de que, uma vez que sou criação de tua mente desvairada, eu te conhecer melhor do que ti mesma seria paradoxal...
- Ahá! - com um salto que assustou a si mesma, a Rainha olhou desafiadora para o Gato - Vês? Foges do assunto como o diabo da cruz! Tens medo de admitir que eu não tenho um assunto favorito?
Deixando o cachimbo de lado e inclinando-se na direção da Rainha, o Gato franziu as sombrancelhas.
- Teu assunto favorito, caríssima Rainha... - deixando a frase em suspenso, o Gato sorriu - É justamente não ter assunto algum.
O silêncio pairou no quarto. Por vários minutos a Rainha permaneceu estática e boquiaberta. Por fim, ela sentou-se novamente no divã, tragando o cachimbo.
- Toque a música de Nicolas, sim? E desta vez alto, para que se possa ouvir de Manskaoosin.
E, iluminado apenas pela luz da lua cheia que entrava pela janela do quarto da torre mais alta do castelo do reino das colossais muralhas de vidro, o Gato de Sapatilhas de Balé pôs-se a tocar.

[Bem-vindos a Renorah]

2009-02-13T02:01:00.000-02:00

O pôr-do-sol em Renorah, o reino das colossais muralhas de vidro, era em absoluto um dos mais maravilhosos espetáculos que se poderia ver sobre a Terra.
Os raios do sol, batendo angularmente nas muralhas de vidro, eram refratados em todos os milhares de tons perdidos entre as sete cores do arco-íris. Uma a uma, as cores iam invadindo a cidade, colorindo as ruas e pintando as casas de paredes e telhados extremamente brancos.
E então alcançavam o castelo. Era o maior e mais magnífico castelo que os olhos humanos seriam capazes de enxergar. Construído havia muitas eras, o castelo de mármore se erguia imponente no centro matemático da cidade.
E era ali, no alto da torre mais alta do castelo, de onde se podia ter a melhor visão daquele pôr-do-sol, que se encontrava recostada na janela a Rainha Desvairada.
Com seus longos e rebeldes cabelos dourados soltos ao vento, a Rainha observava tranqüila o tom de azul que no momento cobria sua janela. Ao seu lado estava seu único e fiel companheiro, o Gato de Sapatilha de Balé. Ele tocava baixinho em seu violino O Lago dos Cisnes, de Tchaikovsky.
A música se encerrou no momento em que o último tom de violeta deixou a janela do quarto. A Rainha se voltou para o Gato, sentando-se a seu lado no grande leito.
- Mais algum pedido, minha Rainha?
Sorrindo, a Rainha olhou para um ponto não especificado na parede.
- Toque a música de Nicolas...
Obediente, o Gato pôs-se a tocar.

[2012]

2009-01-20T05:26:00.004-02:00

Dizem as profecias de Nostradamus, da Bíblia, do Torá, do Alcorão, da civilização Maya, Asteca, Inca e Egípcia, o profeta Raulzito e talvez até das pedrinhas do seu quintal que o mundo um dia vai acabar.
E se este dia estivesse próximo? Digamos, não daqui a um ano ou dois, mas em três anos?
E se este dia fosse em 2012?

Por algum motivo que não se sabe explicar muito bem, várias profecias e previsões de diferentes locais e pessoas concordam que, se o mundo não vai definitivamente acabar em 2012, algo de muito sinistro ocorrerá.

Há o calendário Maya. Apesar da civilização Maya ter evaporado da face da Terra (dizem os ufólogos, levados por seres extraterrestres para outro planeta), seu calendário previa milhares de anos após sua própria extinção. Mas, ou porque isto realmente significa alguma coisa, ou porque eles tinham que parar o calendário em algum momento, fato é que o calendário termina exatamente no ano que nós, civilização cristã ocidental, passamos a chamar de 2012.

Há rumores de uma profecia de Nostradamus, embora eu não possa reamente afirmar isto, que dizia que a terceira grande guerra ocorreria sob o poder de um líder negro em uma grande nação.
Obama tomou posse hoje e seu primeiro mandato se encerra em 2012.

Há também o tal do Nibiru. Dizem mais uma vez aqueles ufólogos e os lunáticos que um grande corpo celeste se aproxima da Terra em rota de colisão, e que a NASA esconde este conhecimento para evitar pânico.
Se a NASA esconde ou não esconde, a questão é que, por algum motivo, o tal do Nibiru está previsto para se colidir com a Terra precisamente no ano de... 2012.

Há outros vários eventos que podem ser considerados sinais de que, se não é o fim do mundo que está vindo, algo de importância inimaginável e que vai mudar todos os conceitos que temos formados se aproxima a cada dia. Provavelmente para acontecerem em 2012.
São os cada vez mais freqüentes relatos de OVNIs e coisas sem explicação acontecendo ao redor do mundo.
É a tal previsão de que o Papa João Paulo II seria o último antes do surgimento das Bestas do Apocalipse.
É a terceira mensagem de Fátima, dizendo que os eventos do apocalipse começariam após a morte de Lúcia. Lúcia morreu em 2004, o mesmo ano das Tsunamis.
São tremores de terra sem explicação no Brasil.
É o aquecimento global atingindo níveis de desespero.
É o homem querendo brincar de Deus, criando espécies novas (como o Ligre), querendo recriar o Big Bang, invadindo o espaço.

Me chamem de lunática, de conspiracionista ou do que quiserem. Em 2012 nos encontramos.

"Está em qualquer profecia que o mundo se acaba um dia."

[Clichês]

2009-01-20T05:06:00.006-02:00

"Que sei eu do que serei, eu que não sei o que penso?"

Ah... Penso tanta coisa, penso sim. Mas não posso ser tudo o que penso.
Ou posso?
Tantos no mundo pensam ser tudo o que penso que sou que não podem haver tantos.
Não há nada mais comum do que o desejo de ser diferente.
Há padrão até no diferente. Há coerência em ser incoerente. Coerentemente, se é que me entende.
Há tanto desejo de diferença no mundo que se fossem todos os desejos realizados não haveria no mundo dois iguais.
E se não há dois iguais, por que então utilizo palavras de outros para dizer o que penso?
Ou será que não penso?
Às vezes penso que tudo o que penso foi antes pensado e enfiado na minha cabeça para que eu pensasse que penso.

Penso, logo existo?
Existo, logo penso?
Será que penso?

E nada, nunca, não haverá o que ser dito ou pensado senão palavras e pensamentos já formulados.

Em que pensar neste mundo
quando tudo já foi pensado?
Como gritar sobre o absurdo
se o absurdo é sempre gritado?

Como reclamar a liberdade
quando ser livre é ser prisioneiro?
O que falar em minha idade
se sou apenas metade do inteiro?

Como escrever minhas idéias
se todas as idéias já foram escritas?
Como dizer as palavras certas
se as palavras certas já foram ditas?

Como tentar sair do normal?
Como poder ser menos clichê?
Se tudo é sempre igual
neste imenso Lavoisier?

"Neste mundo nada se perde ou se cria, tudo se transforma."

[Inspiração Sem Origem]

2009-01-14T00:24:00.004-02:00

Certamente coisas sem explicação seriam vistas por debaixo daquela nuvem de fumaça, caso a fumaça em si não fosse tão espessa.
Era a certeza da ausência de presenças – faça isto quanto sentido possa vir a fazer – que trazia a insegurança quanto ao pretérito imperfeito do futuro mais-que-bem-passado. Como um filé ao molho madeira esfriando ao tiquetaquear do relógio de parede.
Foi um gato correndo sobre as teclas empoeiradas de um piano desafinado. Foi a mosca batendo irritante e constantemente no vidro da sala, como quem crê que se tentando com fé todos os obstáculos podem ser vencidos.
Aquela pessoa, homem ou mulher, sentada de pernas cruzadas no chão, correndo os dedos pela máquina de escrever, sem real consciência do que era impresso na folha de papel. E era o som das teclas batendo ritmicamente, em uma harmonia com a torneira pingando na pia da cozinha.
Não haveria mais sentido. Mas nunca realmente houvera. Se o teto virasse o chão em que a pessoa estava sentada, faria isso alguma diferença? Se na lareira crepitando ao seu lado direito passassem a dançar labaredas cintilantes em tons de azul e cor-de-rosa, qual seria o peso exato que isto teria sobre a relação indivíduo/mundo ao seu redor? E quem em sã consciência ousaria afirmar com real convicção que o chão não era o teto e que na lareira não dançavam labaredas cor-de-rosa?
Mas havia um som. E eram vários. Foram inúmeros sons espalhados ao redor da casa, em seu interior e no interior daquela pessoa que febrilmente escrevia, sem poder ter certeza de que as palavras impressas na folha à sua frente pertenciam a si mesmo ou a qualquer outra pessoa que pudesse estar ali, agora mesmo, em seu lugar ou em qualquer outro lugar do mundo!
Outro lugar do mundo... Sim, haveria então outro lugar no mundo que não aquele em que a pessoa estava? Sim, certamente haveria, embora aquela pessoa não pudesse afirmá-lo sem correr o risco de perjúrio. Afinal, que certezas poderia ter uma pessoa sentada no chão de pernas cruzadas escrevendo palavras que talvez não fossem nem mesmo suas?
Palavras, palavras e palavras... Talvez fosse Hamlet ou Telmah, não saberia dizer e tampouco faria diferença se soubesse. Qual seria a razão daquilo tudo, quais seriam os tipos de racionalização que aquela pessoa sentada de pernas cruzadas poderia ter?
E eram respostas vestindo máscaras de perguntas. Mas não seriam todas assim? Quem, afinal, faz perguntas sem poder visualizar qual será a resposta? Seria como dar um passo rumo a um abismo escuro, como poderia saber se encontraria a ponte?
As palavras que não eram suas... O som que era vários e que eram um só habitavam o ambiente, acompanhados pelo miado baixo do gato querendo atenção.
E foi assim que, deixando de lado a máquina de escrever e esticando as pernas, a pessoa se levantou e foi afagar o gato.

[Mudança de Ares]

2009-01-14T00:02:00.002-02:00

Não, eu não me cansei do Desvairios. Só que acabei por me juntar à massa e entender que, apesar das vantagens do Blogger.com.br (calma, eu ainda vou pensar em uma), a versão gringa realmente é melhor. Ou, pelo menos, mais fácil e rápida.

Isto não é como se eu estivesse abandonando o Desvairios. Não, eu adoro aquele blog e ele vai continuar existindo. Também não garanto que nunca mais volte a escrever por lá, embora eu imagine que é o que vai acontecer.

Mas resolvi criar um novo nome e um novo endereço porque este aqui me dá mais liberdade para escrever sob qualquer estado de espirito (não que o Desvairios não me desse, mas é diferente). E, também, neste aqui não há erros de ortografia no título (afinal de contas eu mesma já havia dito que o correto seria "desvarios" e não "desvairios").

Portanto, sejam bem vindos ao mais novo humilde lar das minhas Inspirações Perdidas.